mientras pueda, seguiré llamando a las cosa por su nombre

http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

DrWiler

http://melancoholismo.blogspot.com/

Escribir en un blog es una forma más de reafirmar nuestro egocentrismo, otro formato de masturbación.

TEXTO & DIBU by DrWiler

NOTA: gracias x duplicado por alegrarme la noche del viernes y hacer del frío una sensación menos hostíl, sóis grandes, abrzo para ti y bso par ella.

Hoy en León elogio al poeta: Luis Miguel Rabanal

NOTA: El Club Leteo & Producciones Vinalia Trippers han tenido la acertada idea de homenajear a un excelente escritor y poeta: Luis Miguel Rabanal, bajo el título Elogio del Poeta se leeran fracmentos de Elogio del proxeneta (Ed.Escalera, 2009) y algunos de sus otros libros.
Cuando me enteré de la idea, además de entusiasmarme, me sentí con la necesidad de aportar mi granito de arena, y bueno con la ayuda de la gran Patty de Frutos, hemos mandado un poco de nuestro cariño hasta allí.
Sé de Luis Miguel, de hace unos pocos años hacía acá, por medio de otra persona sencilla y común, entusiasta y amante de la poesía, también leonés y con el que comparto y departo versos, autores, inquietudes y otros caramelos todos los veranos en mis periodos de retiro, él es mi amigo Eugenio; luego, entre las amistades y conocimientos que me ha proporcionado la red, supe de Vicente Muñoz y demás gente de las tierras leonesas y que andan trasteando en esto de la literatura, supe por ellos de la importancia de la obra de Luis Miguel Rabanal, y supe del desconocimiento y, porqué no, el olvido a nivel nacional de este autor. Aunque, como una grata sorpresa para mí, y que no tienen que ver nada con el clan leonés, otros dos amigos, Talía y Daniel, editores de Escalera publicaron esa maravilla que es el Elogio del Proxeneta, libro altamente recomendable y donde se puede comprobar la importancia de este autor.
Bueno, x hoy nada más, que esta noche estaré físicamente en EL MONO DE LA TINTA, y en espiritú en el C.C.A.N, y quería contároslo.
Os dejo con un poema de Luis Miguel Rabanal.

21

Madre, 1967

Daba pena
recordarlo, la mano
que sana y que cuida
es idéntica
a la que zarandea
y castiga.
Clavelitos.
Un cielo azul
para el que calla,
en tanto ella dice
el suficiente amor
de mentira.
También la besabas.

de Luis Miguel Rabanal (camineros, jícaras, verdugos)

UN POEMA / Begoña Leonardo

NUNCA ANTES DEL CAFÉ

A ti te pasa igual que a mí
necesitas peinarte las mañanas
arrimar tus pestañas a la ventana
ordenar tus pensamientos con perfume
decirle al espejo,
que por favor te reconozca...

A ti te pasa igual que a mí
no sabes renunciar
y temes que el pasado sea indiscreto.

No soportas que te digan la verdad antes del café...

A ti te pasa igual que a mí
abres la vida de par en par
te dejas conducir a fuera
concedes una oportunidad al vecino del segundo
al antipático que te da con la puerta en las narices
y llegas a la calle del dolor
te convences de que el sol
lo cura todo.

Y te lanzas a la conquista terrenal
donde fluye,
lo que todavía duerme.

Por Begoña Leonardo, del poemario "No frenes la lengua de los pájaros"

NOTA: Ella habita en "DAD AL AIRE MI VOZ"
http://aquinohaycerraduras.blogspot.com/

HEMATOMAS DE DOMINGO Y COMIDA FRÍA

presentaba secuelas:

una cojera
seis o siete puntos de sutura
que le hacían
un gesto de cicatriz como un
intento de sonrisa.

dijo que seguía dormitando
en una pesadilla,

que creía que soñaba…

-me casé muy enamorada-
se atrevió a escribir en su diario.

el horror
tiene esa puta necesidad.

de mostrarse

tal como____es.

por Gsús Bonilla (ovejas esquiladas, que temblaban de frío. POEMARIO INÉDITO)



NOTA: este poema, en el poemario no está dedicado a nadie en particular, sino a todas aquellas mujeres que de algún modo u otro sufren tanto el maltrato físico como el psiquicológico por parte de tanto hijodeputacabrón que anda suelto por ahí; mira tú por dónde que no hace falta que me vaya muy lejos para ir señalando con el dedo, porque sé de esta mierda desde que tengo uso de razón y conviví con ella, hasta que el secreto dejó de serlo; hoy se lo quiero dedicar y en su memoria a Francisca, mi abuela y recreo de mi famila, por lo tanto que supo y lo más que se calló y que se fue con ella, en beneficio de nosotros, sus nietos. O en perjucio, a día de hoy no lo tengo muy claro.

...en resumen: Gsús Bonilla

_______________en un mundo de mierda, sólo los cerdos se sienten agusto,
_______________y millones de moscas cojoneras.
______________________Escandar Algeet

Bueno, escribo esta vez un poco mosqueado; mosqueado quiere decir cuando rondan una o varias moscas detrás de las orejas, las cuales no tienen porque ser cojoneras, aunque a veces no se distinga a las unas de las otras; supongo que dará un poco igual el ánimo que me acompañe, el caso es, que quiero hacerlo sobre esa duda que tantea a uno cuando toma el camino de la poesía, o la utiliza como modo de expresión, independientemente del trato que se le quiera dar, o como es mi caso, simplemente escribir, con mejor o peor fortuna, sobre lo que va percibiendo uno a través de su cotidianeidad. Estas son las moscas.
Entiendo que para otros ser “poeta” será otra cosa.
Resulta difícil poder expresarte, y que te entiendan. No se perdona al inculto, al analfabeto, siempre habrá quien te recuerde de dónde vienes, y que su estatus esta dos o tres pinzas más cerca del sol; parece ser que su ropa se seca antes, y que la tuya permanecerá húmeda, hasta que al viento le de por aparecer; es decir, cuanto mayor sea el grado de cultura y estudios de quienes se dedican a esto, parece ser que se tiene la potestad indiscutible pare decir y sopesar cual es el nivel de cada uno, y posiblemente tengan razón, aunque yo cada vez más tenga la certeza de que están equivocados, y más, sabiendo que todos desconocen el sitio donde nace la visión particular de cada cual y lo que hace que me empuje a escribir “poemas”, la mayor parte de las veces al filo del precipicio.

Me jode, me molesta, y a ratos me toca los cojones, cuando los únicos argumentos que te arrojan para que desistas de tu empeño se basan meramente en la particularidad de la técnica empleada, cuando no, el cuchillo te lo clavan en mismo centro de tu supuesta debilidad, que generalmente piensan que está, y me pongo como ejemplo, en el desconocimiento de tal o cual autor y su correspondiente obra.
Vale ¿Y?
Para ser poeta, escribir poesía, o en mi caso, intentarlo y hacerlo de una manera, directa, sencilla, con la única floritura que proporciona el golpe en el pecho, me sobra lo que está escrito y lo que está por escribir. Puede que suene a pretencioso y quizá lo sea. Sé lo que leo y a quién leo, entiendo lo que entiendo y comprendo lo comprendo, y casi siempre me quedo con lo que duele, para de algún modo mitigar ese dolor a la hora de la propuesta, mi propuesta.
Resulta complejo cuando vienes del lado de la calle que muchos intentan evitar, ese que se desconoce cuando se tuvo mejor suerte o posiblemente mejores consejos. Yo, que me formé en el lado de la acera desconchada, donde el sol apenas llega, y en invierno la helada es perpetua; donde mi escuela era un continuo recreo y no había un sitio claro para el futuro, porque tampoco era imprescindible, porque lo sabias todo y se dominaba el porvenir; no hacía falta más, porque tocaba vivir, con todas sus consecuencias; ser una persona de provecho solamente estaba en la mente de mis progenitores; luego, a vuela pluma, si tengo que ir haciendo recuento de todos estos años hasta el día de hoy, digo que no me fue mal del todo, al menos tengo tres comidas diarias, alguien que me quiere y dos o tres momentos de ocio a la semana. Pero el día a día sigue siendo igual de puto que antes, aunque un poco más sofisticado; a día de hoy a mí sólo me llegan retazos, y el cuidado que tengo es el de llevar, y nunca perdí esta costumbre, un lapicero en el bolsillo, muchas veces para pintar un monigote, y ahora, para ir llamando a las cosas por su nombre porque no entiendo de eufemismos.
Cuando haces acto de presencia y te topas de narices en el presente tienes que ser extremadamente poderoso, para que todo lo que atraviese tus oídos pase al limbo donde archivas la palabra de los necios, y sólo recojas lo que se quedó en el filtro. La porquería, porque en ella siempre está la sustancia, aunque ésta no sea digerible en la mayor parte de los casos.

Las moscas y la mierda. Los otros y yo.

Un paralelismo, puede ser el caso, pero yo sé cual es mi papel.

…resumiendo: Gsús Bonilla

En el Espacio de Acción y Poesía
Ven y Vino
ORGANIZA: Colectivo YEA



Galería EL MONO DE LA TINTA
C/ Cava Alta nº15, La Latina 28005 Madrid
(Latina, Tirso de Molina, Sol)
buses (35, 23, 17, 18, 26, 32, 60, 65)



Este Viernes 27, a eso de las 20:30 o nueve menos cuarto, como se acerca el fin de mes, la propuesta es simple, nos vemos en la Galería EL MONO DE LA TINTA con lo que cada uno buenamente pueda llevar para beber, os leo algunos poemas de mí cosecha (de 10 a 15minutejos...o algo más), al acabar, o antes, o durantes, según se tercie, compartimos la priva en formato botellón -sin presiones del alcalde, ni vecinos cabreados-, y cuando acabe con la lectura nos miramos a los ojos nos echamos unas palabras a la cara, o arreglamos el mundo, o hablamos de que si la güela fuma o tal y cuál...


Bsosespero.

16/10

oct.2007

UN POEMA / Fco. Ortega Palomares

IDEARIO

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

NOTA:Recupero este poema para este blog, que con tantos cambios lo había extraviado.
más de todo de este gran autor aquí abajo, merece la alegría leerlo:
http://elsexodelasmoscas.blogspot.com/
http://cuadernopoesia.blogspot.com/
http://libretadigital.blogspot.com/
http://garbanzonegro.blogspot.com/

UN CACHO TELA

un pingo
o____ una rodilla.

ése era el útil
que mi madre
usaba a la edad
de 9 años
para que reluciera
el suelo de la casa
en la que empezó
a asistir

asistir:
así se denominaba por la gente sin recursos
a
quitar la mierda de la gente pudiente.

ahora, viejita ya
le ha dado por llamar
a las cosas por su nombre

y me lo cuenta.

así está ella,
que vuelve a ser joven,

como un trapo.

texto Gsús Bonilla. (texto de Menú del día...a día; inédito)

IMAGEN DE JUAN NÚÑEZ-ROMERO CORTES

UN POEMA / Raúl Ferruz

cuando sepa que eres una mujer
que va a morir sola,
te abrazaré
como ahora abrazo a mi abuela

los galones
hay que ganárselos,
y las jerarquías
respetarlas

los ancianos
y los generales,
lo saben.

un texto de Raúl Ferruz aka efant terrible

A LOS QUE NO SE EQUIVOCAN

A lo mejor pensáis que yo no puedo
jugar en la liga de los perfectos
que no me han entrenado
como a una gimnasta china
en los campamentos de la perfección.

Que no he sido acólita
monja diosa
que no vendí el alma
para que todas mis cuentas
se cerraran con números redondos.

A lo mejor no os habéis enterado
de que hace años ya
que declaré mi apostasía
y me borré el tatuaje de los elegidos
para ver qué había debajo.
Y por eso –vosotros que conocéis
el lugar donde se esconde-
seguís golpeando en la cicatriz
cada vez que me equivoco
como si no fuera la primera
en reconocer que todos mis planes
acaban por dar rodeos y extraviarse.

A ver si os enteráis un día de estos
que en vez de seguir siendo hija única
- como nacemos todos los perfectos-
elegí pronunciar la palabra hermano
y compartir el temblor de los que yerran.

por Ana Pérez Cañamares, (ALFABETO DE CICATRICES, inédito)

NOTA. muchas gracias amiga mía, por el privilegio de compartir tu alfabeto de cicatrices, tengo muchos adjetivos con los que agasajarte.

imagen copypasteada de la red.

William Blake

William Blake 1757-1827

ANTES DE SALIR DE CASA

___________________para Mónica. Mi causa.

desde hace más de once años
todas las mañanas
la beso

ten cuidado. me dice.

y yo_____que la quiero
busco la puerta
pensando en ella
en mi trabajo______en mis poemas
porque siento profundamente lo que hago
y además, a mi manera
_____ disfruto con ello;

bajo las escaleras
hasta la calle______ y

en efecto, ahí está,

tan cerca está

que al salir
si uno no es meticuloso
puede verse arrollado

antes de darse cuenta.

ilustración y texto Gsús Bonilla. (texto de Menú del día...a día; inédito)

En Olleir las llamas

Escucha, encontrarás a quien una tarde quiso robarte la niñez sin nada ofrecerte a cambio, pero existe el perdón y contemplas su rostro envejecido, y crees haber regresado a los días de júbilo enorme y de tenaz pesadumbre, ya sabes.
Como él, también tú pronuncias esas palabras terribles que significan daño y pereza, te ata las manos la memoria y sueles confiar aún en la vida, pues si no qué ligaduras habrías de romper, qué conocimiento podrías ofrecer a tus contrarios para salvarte, o qué amores llevarte a la boca como si fuese un veneno más dulce este propósito tuyo de contar el tiempo, y de excluirlo.
No debes volver, te dices a ti mismo cuando sufres el mal incurable del desánimo, ya las llamas se llevaron tu ropa de muchacho enfermo y las cenizas las guarda un hombre triste que nada ya recuerda. No debes volver, y que los años que fueron la red donde caías sin mancarte te asombren ahora con su guiño horrendo, como hace la sacavera y el pájaro muy gris de Montecorral, y que la noche nos utilice para entorpecer todo cuanto amas.
De cualquier manera ya crece el espliego donde ayer jugabas a morir a manos de un atemorizado gladiador llamado Isi y te enfurecen sus gritos de socorro. Qué importa el cuenco donde su sangre se espesaba y parecía mentira.

de Casicuentos para acariciar a un niño que bosteza por Luis Miguel Rabanal en http://luismiguelrabanal.spaces.live.com/blog/

P.D o anotación a toro pasao:LA SERENIDAD DE LOS PECES.

Las claves o las coordenadas te la suele dar la red, y a veces, (como es el caso que posteo arriba), ya sabes donde acudir; ya sabes quien te va a redimir, quien te sacará victorioso del conflicto, o al menos mitigará parte de la fatiga que acompaña a este trajín estupído del que la prisa hace alarde, a esta falta de equilibrio propia de la aceleración, y que me lleva agarradito de la mano hasta el hueco de mi cabecita; allí, donde se congestionan a diario una especie hombrecillos que una vez llamé "asaltamomentos".
Uno, que carece de paz interior, siempre se anda preguntando; y algunas veces –pocas-concluye. Esta noche, hubo suerte.
Necesariamente habré de poner fin a las hostilidades y plantar cara a estos mini-seres hechos básicamente de la materia que forma la suma de la intranquilidad y el desasosiego, como una especie de peces inquietos bajo un océano de andar por casa.

neoverdades como puños.

No voy hacer una exposición aquí y ahora de, qué o quién es Batania, el que más o el que menos ya le conoce; algunos mucho, otros nada. Yo me encuentro entre los de la mitad, más bien p’abajo. Y en ese espacio, desde que llevo tratando con él, le voy encontrando, un largo etcétera de cosas muy buenas, de otras(más bien pocas) mu reguleras, y algunas extremadamente malas; entre éstas últimas están los ataques de sinceridad que le caracterizan, y lo peor de todo, es que lleva razón el jodío.
Joder, cada día le odio un poco más.

P.D.cuando digo “cosas”, no digo diego, sino que, quiero decir: actitudes.

El Rock de Sarmentero

Basado en un poema de Rafael Sarmentero, al que el talento de Henry J aka Adriá Navarro, Patty de Frutos y Dani Orviz lo visten con chupa de cuero.

Una noche para para no olvidar, en la puesta de largo de Mymoriarty

RECOMPENSA

Poesía: manera de expresión, casi la más intima de todas;
una gran metáfora donde dejarte ver tal y como eres.
Ana García Mellado

RECOMPENSA
para David González, POETA


no te engañes;

te ofrecen – a menudo-
el incentivo

del aplauso.

que te de
igual

que te importe
una mierda

que te sude
el coño, o por extensión
la polla.

somos viejos
-con concha de galápago-

y sabemos
de sobra

que quien se dedica
a calentarnos

es el sol.

wno, este poema (si es que se le puede llamar -cómo dicen en mi pueblo- asina) tiene muchas lecturas, y entre ellas una, que es la que yo me quedo; no sé, estoy un poco aburrido de este mundillo poéticointernautacallejero, -lo mismo si- en el que se torna prioridad el exhibicionismo; me cansan los yoes, los egos y las demas mierdas; también los abrazaversos y los medidores de polla. Yo, que soy un ignorante en este mundo de fabulosos, me está hartando un poco eso de comernos las pollas a horas intempestivas; es decir, que bueno, que majo, y...
No me extraña un carajo, que uno de los grande se harte y haga suyo el dicho de si quieres que te cante la gallina por delante...y a lo mejor no viene al caso, pero a otro que tampoco le faltaba razón, y más o menos en las mismas circunstancias tituló uno de sus discos "iros todos a tomar por culo"; pues eso mismo digo yo.

VIDEOLAIA & VIDEOVUK...

...o lo que viene a ser lo mismo: Galizia Calidade

TESOROS X LA RED

Quejarse está muy bien; parace ser que es un gen de serie que trae el género humano desde que el tiempo es tiempo.

El poeta, escritor o cualquier otro individuo al que le picó el gusanillo del arte, este gen como que lo tiene más pronunciado o desarrollado, si se me permite la desafortunada expresión. A mi entender, con esto de las redes y los internetes "quejarse" esta de más, o sobra; básicamente el que no pública es por que no quiere. También los hay que ni fu ni fa, que están tan tranquilitos como están, y oye, mis respetos. Y bueno, otra opción es ésa ; para éstos, y para los que se la pela un poco lo que yo pueda pensar o decir, que disfruten de esta pequeña muestra de sitios donde es posible darles alas al ego y que este vuele en consecuencia. Y hablando de alas, Ala a disfrutar con las diferentes propuestas que os dejos a continuación, y a cuál mejor.

La Fanzine / FIESTA PRESENTACIÓN

Agitadoras Nº7

Groenlandia nº6

Groenlandia / Especial Nº6

CREATURA Nº45

ALEX LOOTZ Nº16

La Hamaca de lona Nº25

19/11

nov.2007