LA FORTALEZA DEL TIGRE PREVALECERÁ

Pintura de Maruyama Okyo

El Tigre en la astrología china representa el poder: el poder de las armas, el poder económico, el poder de la información. El tema central de los años regidos por el Tigre tiene que ver con el poder, la autoridad, los gobiernos y los conflictos que el poder genera. El Tigre tiene dientes y garras y el 2010 no será un año exento de tensiones y peligros: es un año que pondrá a prueba nuestra capacidad de enfrentarlos y solucionarlos en paz y armonía. Ya se trate de los grandes conflictos internacionales o de nuestros propios conflictos internos, el secreto para tener éxito en el año del Tigre será armonizar y conciliar las posiciones y los intereses aparentemente opuestos.
Decididamente, este no será un Tigre reticente. El Tigre de Metal no puede menos que ser activo, agresivo y apasionado. Puede o no tener temperamento artístico, pero sin duda se ocupará de proyectar una imagen fascinante y su personalidad no pasará inadvertida. Ostentoso y centrado en sí mismo, será un trabajador competitivo e incansable, si está adecuadamente motivado.

____________________________________FUENTE: LOS NUEVOS VISIONARIOS

NOTA:

No problemo, yo soy CERDO, y los CERDOS, como es sabido por todos, tenemos otras precupaciones.
Asínke, a tod@s los que por aquí pasáis, herman@s, amig@s y demás fauna, que entréis con buen pie y con mejores zapatillas en el 2010.

Nos vamos viendo.

UN POEMA / Escandar Algeet

OJOS

ojos marrón mediocre, tirando a tristes.
ojos de café solo, y tres cubitos de hielo (buscate tú las metáforas).

ojos iguales a los que ayer lloraban,
ojos secos,
ojos que tiritan de alegría, que tiritan llenos de lágrimas.

ojos hinchados de amanecer, de no haber dormido en tres días,
ojos que miran una sombra volver,
ojos fatiga.

ojos de arruga y de impermeables,
de grietas y venas en la pupila,
de cruces cruzadas en la mirada rota a dos copas y una chica.

ojos marrón mediocre, tirando a tristes.

ojos buscandose entre la gente,
ojos de encuentro y de olvido,
ojos rasgados por el filo de una palabra,
ojos heridos.

ojos que viven y esconden trocitos rancios de alma,
ojos que se mueren donde mueren las mañanas.
ojos que matan.

ojos perdidos mirando quien sabe donde,
ojos dolidos de rutina y embites,
ojos paisaje de humo y legañas,
ojos de tener ganas y perder siempre,

ojos de que no voy a volver a verte,

ojos estúpidos,
como dijiste que viste: ojos marrón mediocre, tirando a tristes.

de Escandar Algeet. Alas de mar y prosa.(Ya lo dijo Casimiro Parker. 2009)

NOTA:
Se veía venir, sólo era cuestión de tiempo.
Hace ya unos cuantos años alguien tuvo la ocurrencia de enviarme un correo privado en un foro de poesía donde a mí por primera vez se me ocurrió ir dejando que algunos de mis versos los leyesen otros labios que no fuesen los míos; eran los años en los que los versos crecían en un rincón, y sólo hacía falta regarlos por las noches con alguna lágrima, algo de whisky, y el humo de muchos cigarros, así de continuo, noches y noches durante casi dos años. Cuando aterricé en aquel foro, volví a encontrar el desasosiego que me crea este -a veces- complejo de inferioridad absurdo que me acompaña desde que me conozco y es que era muy mayor cuando empecé a saber de mí; por allí habitaban otras almas en pena que chorreaban dosis de ingenio y sabiduría, de los cuales aprendí la humildad necesaria para ir navegando, aunque sea a la deriva, en esto de la poesía, ellos me hicieron saber que en esto de las letras nadie es mejor nadie y que sólo los tropezones que contiene el vómito te harán saber si la noche anterior cenaste alma, vísceras, sangre, llanto o amor. Algunos de ellos cobijados al abrigo de elocuentes nicks con sus avatares correspondientes como Rhapsody, Guille, Chacapú, El Replicante, Me cago en tó, Paranoia Punk, Golfa, Courtney, El habitador de sueños, Tetsuo…y otros tantos que ahora no recuerdo, artífices necesarios de esas noches memorables de poesía a través de la pantalla de un pc que no tenía prisas; y entre todos ellos, quizás y aunque esté feo decirlo, el más talentoso: Tyler Durden, bajo su alter ego Escandar Algeet, el capullo que me escribió un domingo diciéndome que los miércoles se repartía poesía a diestro y siniestro en un garito de malasaña y que si tenía wbos a ponernos cara en la próxima convocatoria, nos viéramos allí… y allí nos vimos, allí nos hermanamos; luego Patty, y Orión y el mexicano del parecetamol, el amoremachine, la vida rima…y llega el 2010 y aun seguimos escupiendo poesía. Y joder, ya va para cinco años esputando.
Así que, hermano, todo lo bueno que te pase es poco; y este Alas de Mar y Prosa, es historia viva de aquel rincón, de aquel foro; es historia viva –sobretodo- tuya, y al fin y al cabo, también, un poco nuestra. Y mía. Gracias hermanito por otorgarme el privilegio de ordenarte las Alas, el Mar y la Prosa; incluso por dejarme hacer de maniquí anudándome la cinta métrica, por aquello de ir midiéndonos las pollas. Un Bso, fue un placer.

Felicidades Abeja

http://www.elpais.com/articulo/Tendencias/Jovenes/listos/taquilleros/elpeputec/20091228elpepitdc_1/Tes

My Déb vuelve a salir hoy en un diario de tirada nacional, y hacen mención a algo que yo sabía desde la primera vez que me dedicó(lo escribió a lápiz) su "guerra de identidad", aquella noche hankoveriana en el bukowski club(como no podía ser de otra manera), y que luego con el paso de los segundos, los minutos, las horas, los días… la vida... siguió demostrando a quien tuvo a bien prestarla un poco de su tiempo para disfrutarla in live, pues su talento reside en la pureza del momento. Me alegro un guevo de que a mis colegas les vaya bien siempre, pero debo reconocer, que por ella, si acaso, me alegro un poco más, y como ya dije, por todo el apoyo prestado a este juntaletras al borde del precipicio. Además de agradecerle la paciencia que tuvo para “ovejas esquiladas, que temblaban de frío” y su prólogo, y que verá la luz los dioses sabrán cuando. El año se acaba no sin antes dándome alegrías como ésta. Intuyo no será la última.

UN POEMA / Uberto Stabile

EN TODAS PARTES CUECEN PATRIAS

Nací en Valencia
de padre italiano y madre gata
fui charnego en Barcelona
polaco en La Mancha
y churro en mi ciudad,
me llamaron españoleto en Italia
y en la escuela macarroni,
en Andalucía soy el que habla fino,
gallego en Cuba y en México gachupín,
en Berlín me tomaron por turco
y en Brasil me hablaban en inglés,
a los rifeños les parezco muy claro
y demasiado oscuro a la policía de Miami.
He vivido en dos países, siete ciudades y quince casas
de las que sólo conservo sonrisas
y algunas fotos apulgaradas de amigos y familiares.
Siempre vengo de lejos
y lejos voy
con otra lengua, con otra luz
y la patria en los zapatos
insumisa y diferente
para vergüenza de mis invasores.

Nota: El texto es de Uberto Stabile, poema copypasteado por mí y que encontré esta mañana en http://viktorgomez.net/

UN POEMA / Déborah Vukušić

TERNURA I

voy en tren
(sé que me mira)
echo aliento con la boca sexy
sobre las gafas de sol
que limpio con la camiseta puesta
doy un trago a la botella de agua
masco un chicle apagado
de su sabor extraño
y sólo siento ganas de un cigarrillo

ya no tengo un céntimo
lo he gastado todo en el billete
y en el pack de viaje
agua, chicles, libro y bocata
lo último que comeré en mucho tiempo
si no lo remedio

acabo de leer unos cuantos poemas
de raúl nuñez
el hombre sin biografía
el hombre con bio en su grafía
y me creo la rubia del bar
siendo la morena del tren

pienso en el viejo de enfrente
no para de mirarme el escote
si se la chupo quizás tenga
para un plato de sopa y una habitación

tiene cara de asustarse si se lo digo
la misma cara que pondría yo
al meterme en la boca
su polla arrugada y lechosa

medito las palabras que decirle

me mira a los ojos
directamente a los ojos

faltan cinco minutos para llegar
destino final

no sé qué hacer
verdaderamente
no sé qué hacer
me va a dar asco
mucho asco
lo sé
pero ya siento en el estómago
el hambre de mañana

por Déborah Vukušić, de Perversiones y ternuras (Perversións e tenruras), Baile del Sol, 2009

UN POEMA / David González

y afilo mi lápiz con el cuchillo de cortar el pan.
__________KUTXI ROMERO.

_______LA MISIÓN

___ dos niños duermen en sus mortajas

___ los médicos no supieron ser padres
___ las enfermeras no quisieron ser madres

___ solamente el loco
___ que rebaña escudillas de otros
___ que recoge migajas de pan
___ permanece junto a ellos

___ terminé la carne
___ cogí lápiz y papel
y__ me fui a mi cuarto

___ a compartir el pan con el demente

___ a despertar a los niños

por David González, LA CARRETERA ROJA (E.Celya 2002)

merricrisma

nota:

que tengas una buena nochecilla con los tuyos,
que tengas un año venidero como su decena indica,
que los reyes mágicos sean equitativos contigo.

...ya sé, hay imagenes que en ciertos días incomodan, pero qué le vamos a hacer, hay otras fiestas y otros mundos...aunque tod@s están en éste...si, ya sé, una vez más, traicionaré a mis principios y volveré a ser incoherente con mi discurso... brindaré con y por lo que se tercie...qué quieres que te cuente, la carnes es débil y el alma enclenque...

Tecnocracia humana de Nacho Aldeguer y su hang instrument

UN POEMA / Jara Bedmar (SILBERIA)

CONSEJO PARA SUSURRAR A UN AMIGO

Echa a correr

cuando tu historia no sea tu historia
cuando te conviertas en el pensar de tu vecino
cuando no recuerdes qué guardabas en la caja de tus ojos.

Echa a correr
si sientes los labios sordos,
si te pesan los oídos.

Si se te borran los pies.

Escapa
antes de que las piedras se llenen de caminos.

texto inédito de Jara Bedmar (SILBERIA).

NOTA: He compartido algún que otro micrófono a su vera, también tuve la fortuna de compartir charla y cerveza en más de una ocasión,y por ello supe que sus raíces se parecen a las mías, no obstante me interesé por ella por culpa de su seudónimo y que me retrotrae al lugar donde nací y pací; tiene unos ojos alucinantes que al igual que su poesía se clavan a las primeras de cambio. Para prueba el poema que posteo, y no me quiero olvidar de su anterior poemario "VEN ¿EH? NO" y el poema que da título al mismo, y que además de ser un gran poema es toda una declaración de intenciones.
Es altamente recomendable escucharla in live.

Gente Triste, by Julia D.Velzaquez

http://vgentetristev.blogspot.com/

Jartit@detó

http://estamosjartos.blogspot.com/

Nace hoy este espacio con el fin de que cualquiera, ya sea en las entradas o en los comentarios, pueda decir de qué está harto. No queremos que sea solamente un lugar para la queja indiscriminada, sino para el debate, la reflexión, la denuncia y la protesta argumentadas. Para que nos desahoguemos, pero también para que nos consolemos, nos ayudemos y nos riamos, cuando haya motivo. Para que nos sintamos comprendidos, acompañados y para que, al menos, no se quede dentro y haga úlcera aquello que nos molesta, nos duele, nos humilla, en definitiva: aquello que nos jode. Bienvenid@ a este lugar en el que sentirse ciudadan@ y reclamar tus derechos.

Ana Pérez Cañamares

PRO-VOCACIÓN / Nº4

ya lo puse alguna vez por aquí, en anteriores ediciones, y hoy vuelvo a insistir porque nunca está de más lanzar botellas con poesías dentro.
empecé pro-vocación el año que llegue a madrid. lo empezamos Javi y yo. acabábamos de salir de la escuela de cine de ponferrada y apenas llevabamos un par de meses en esta ciudad que terminó siendo mi casa. yo era la primera vez que estaba, pero Javi ya había vivido aquí durante muchos años antes. yo le dije que conocía mucha gente que escribía cosas. peña con algo que decir, aunque fuese en paredes de water. le hablé del rincón del poeta y de otras esquinas. de algunos blogs. de guille y de enfant terrible. y un día, fumando hierba en un seat del 84 que iba a un concierto de Sabina en granada, mientras el conducía y yo daba una calada, me lo dijo con su acento de andaluz soñador. -he estado pensando- me dijo (así empezaba siempre, y así sigue empezando aun)-que podíamos hacer una revista-. luego me habló de una vez que lo había intentado muchos años atrás y que no salió adelante. me habló de que aquello que le había contado se podría contar a otra gente, si nos poníamos a juntar letras de aqui y de allá. me habló, creo, de sueños que se había dejado en madrid antes de ir hacia aquel concierto de Sabina. y desde aquella cadala, todo lo que vino después, se puede resumir en dos o en una palabra: pro-vocacion.
el primer número fue un completo desastre de animales primerizos. se nos escurrían las ganas a borbotones en nuestro estado de impaciencia y temeridad. iba a ser el primero, y estábamos nerviosos. pero lo seguimos intentando, que es un poco lo que hemos ido haciendo siempre a cada paso, intentarlo, intentarlo, intentarlo...
luego vino asier al que recibimos como si fuera una niñera que venía a a enseñarnos a criar al niño. y vaya si lo hizo. por el camino llegaron muchos y otros poco se fueron quedando. la cosita fue creciendo en páginas y los líos nos fueron enredando un poco. nos liamos con las hebras de la noche de madrid, con el trabajo para otros, con los examenes, con nuestros propios arrebatos de insolencia.
pero oye, estamos de nuevo aquí. es la revista que edito y es mi lucha en muchos sentidos, mi cuadrado en el tablero de ajedrez. porque durante este tiempo que han sido los últimos 25 años, he creído y dejado de creer en muchas cosas. pero nunca en la poesía. nunca.
el día 18 de diciembre, a las 21:30, se presenta en el bukowski club el cuarto número de la revista pro-vocación. para quien quiera pasarse. aquí os dejo el cartel de sol, por eso del botón de muestra.

Escandar Algeet

PRO-VOCACIÓN / Nº4

UN POEMA / Raquel Lanseros

VÍA CANSADA

Entre un pecho y la bala que lo busca
hay la misma distancia
que existe entre los dedos y el gatillo.
La muerte no se mide por pulgadas.

En la tarde, la niebla
tiene forma de adiós.
Ella está sola al lado de la vía.
Mira el tren que se aleja
cada vez más pequeño, cada vez más lejano
igual que una canción envejecida.
Puede extender la mano contra el sol del oeste.
En ese instante, el tren
le cabe entre dos dedos.
Entonces piensa: Este es el tamaño
exacto de mi vida.

Sin embargo, ya sabe
que las cosas que el tren arrastra lejos
no cabrán nunca más
entre su pecho y el último segundo
en que su corazón siga latiendo.

La vida es un asunto
que no puede medirse por pulgadas.

Es una tarde pálida. Ella sigue mirando,
inmóvil como el tiempo de los ejecutados.
Trata de calcular la lejanía
que existe entre ella misma
y sus mejores sueños.

La ilusión es un río
que no puede medirse con las manos.

En medio del andén, detenida en el tiempo,
una mujer aprende que marcharse
es una nueva forma de seguir estando
siempre en alguna parte.

Por Raquel Lanseros; este poema está copipasteado de aquí

Nota: Precisamente no este poema que posteo, pero el sábado pasado tuve el privilegio de estar al piecito de ella y escuchar en primera línea un poema con el que tuvo a bien sumarse a la noche mágica que estaba pariendo el c.c.a.n a aquellas horas y que en breve iré posteando por aquí más instantáneas de lo sucedido.

Dije de Raquel que me había traído su sonrisa en los bolsillos, pero es que venía pegado a su sonrisa también el talento de una poeta, tan ancho como la calle donde el chico rubio del acordeón iba poniendo banda sonora al frío de las ocho menos cuarto de la tarde.

Va ya para casi tres años que empecé un ladrillo de poemas con los siguientes versos:

"El privilegio de ir amando
entre años, entre inviernos;
la fortuna de encontrarse sonrisas nuevas
en los bares, en las calles;
perder años mientras gano amigos .
La recompensa con la que me premia la vida
mientras vivo. "

…y aunque ha corrido mucho agua, tinta, y algo de sangre, y también mi camino por la poesía tomó otros atajos, no sé si peores o mejores, pero sí diferentes; sigo sin arrepentirme de aquello, y quizá, según va pasando el tiempo le voy encontrando más sentido a “aquel punto de partida” , o al menos, otras lecturas.

VIC & VEL

ahí van

de la mano

como ovejas
para el matadero

en fila india

confundidos
desilusionados
ciegos

víctimas
del consumismo
del capitalismo
del desempleo

ahí van

como ovejas

de la mano
para el matadero


Vicente Muñoz Álvarez ; de Animales Perdidos (inédito)
para un cuadro de Velpister

FRUTA DEL TIEMPO

escoger.

en mi caso
escoger una pieza.

tan simple
como los fruteros
inexpertos

que optan por la herida

y en ella

hurgan

hasta estigmatizar al ser;

y así, de inmediato
se sabe
que se está pudriendo en vida.

lo bueno,
es que siempre
quedan al descubierto_______ los gusanos.

texto Gsús Bonilla. (texto de Menú del día...a día; inédito)

UN POEMA / María Villa

MALDITO SEA TU REINO

La garganta rota del grito desgarrado,
la lágrima amarga de este amargo tiempo,
donde, tanto te quise que me hice daño
entre las uñas, bajo la piel, sobre mi pecho.
En este duelo permanente
donde conviven
tu ausencia y mi deseo
y habiendo ganado mil batallas,
en este maldito reino de tu cuerpo,
ironías de la vida,
sigo perdiendo tu guerra
y te sigo maldiciendo
a ti y a tu puto reino.

María Villa Díaz. AMAR PUEDE MATAR. . Mitad Doble Ediciones, Málaga, 2009.

Este poema, que está incluido en AMAR PUEDE MATAR , el nuevo poemario de la colega María Villa y prologado por mi ADMIRADO (y otras tantas muchísimas cosas buenas que me las guardo pa mí, porque las malas o regulares las echo al contenedor amarillo del reciclado) David González POETA, está precisamente copipasteado o chorimangao de su new blog “TODO LO DEMÁS SON PALABRAS” al cual estoy suscrito desde hace ya unas semanas y que tú –no se obliga a nadie- lo puedes hacer si te sale de los….y por lo que te cuesta una birra al mes en esta dirección davidgonzalezpoeta@hotmail.com ; y te preguntarás ¿Qué se obtiene a cambio? Y te responderé que si lo haces por esa cuestión mejor que te olvides. ¿o es qué, cuándo le invitas a una cerveza a un colega, éste te pone el aperitivo?... bueno, pues en este caso, David pone el pincho, y de vez cuando paga una ronda de más; y si no, lo comprobáis.

María Villa, después de una semana presentándolo por Andalucía estará el próximo viernes 18 en los Diablos Azules de Madrid, cosa que me alegra, pues desde el día en el que crucé unas palabras con ella en su visita a esta ciudad, me pareció una persona de lo más honesta, habida cuenta, que después de escucharla en el Kiebro, con motivo de la presentación del libro Hablando de Leyendas y ver lo que vi en sus ojos, y escuchar lo que oí de su boca…me dejó sin palabras, pero él lo merecía. Tus lágrimas. Y aquél poema que leíste.

La niebla: Lo que no deja percibir ni comprender debidamente la realidad; eso dice una de las acepciones del diccionario. Yo no me la creo.
Tiene otras. Tampoco me interesan. Me busco la mía porque, cuando atraviesas poco más o menos trescientos y pico kilómetros de esa concentración nubosa, tienes tiempo de sobra para pensar, y si después apareces en una ciudad, como es León, para mí fetiche desde hace ya algunos años, y ésta te recibe con un sol esplendido, y no porque lo diga el último parte meteorológico antes de meterte de patas en ella; sino porque sabes de cierto lo que te vas encontrar allí, porque a otros antes les pasó.
Qué puedo decir que muchos de vosotros no sepáis ya, qué diré más para convenceros: que León goza de una salud literaria de hierro, y que por eso quiere ser el próximo año capital literaria, y que lo va conseguir por el trabajo extenso y serio que se lleva haciendo de unos años a esta parte, porque tiene autores con madera de roble, y que como anfitriones tienen buena parte del trabajo hecho, pues se dejan los cuernos, el alma y hasta la carcasa del corazón para que te sientas como en tu propia casa…no sé, pero a estas horas tengo un lío de adjetivos, a cual mejor, derivado de un fin de semana en el que no dejé de recibir por un instante muestras de cariño y afecto. Y aun corriendo el riesgo potencial del olvido, diré, que uno se siente afortunado de recibir el buen rollo que rezuman: Vic Muñoz, el perpetrador necesario de todos los colores, AMIGO y POETA con todo lo que conlleva esa cara y esa cruz; de Jul y su aura que contagia buen rollo de la hostia y uno se siente en una nube a tu lado, escuchándote; Xen, que me dijo que él para mí, desde ese entonces, era el Bufa -forever- y que ese privilegio no se lo da a cualquiera (cojo el guante, tus palabras y el caldo de cultivo por el que navegas my friend); marcos del c.c.a.n, increíble tío, tienes un espacio que no tiene nada que envidiar a cualesquiera de los que se encuentren en cualquier capital europea, y qué coño, del mundo –amigo- la lucha continua; Jorge Pascual, acabas de ganarte un fan, cuando estés por aquí, ya sabes, silba; Lo mismo digo Raquel Lanseros, vaya talento hermana, me traje tu sonrisa en un bolsillo; Antonio Toribio gran sabiduría, la tuya, amigo; Joaquin Revuelta, inesperada sorpresa, muchísimas gracias; Mi clap Cabreiresa, gracias por dejarme compartir con vosotros mis paranoias fuera de nuestro propio espacio de todos los veranos; …y si me dejo a alguien, mil perdones, será mi niebla.

Más cosas aquí.
http://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com/2009/12/friends-freedom.html
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/2009/12/aolde-en-leon-una-cronica-personal.html
http://ellaberintodenoe.blogspot.com/2009/12/aolde-en-leon-una-cronica-personal.html

http://la-cronica.net/2009/12/12/vivir/la-vida-rima-da-a-conocer-la-revista-al-otro-lado-del-espejo-60908.htm

P.D.1.Claro que, no fui solo, pero ellos, de un tiempo a esta parte vienen siendo parte de mí y saben de sobra cada uno lo que pienso sobre ellos. Aunque no sobra deciros, que una vez más, mil gracias.

P.D.2.y a modo de curiosidad, o al menos que me llamó la atención. En el programa Página2 y que emitía ayer la 2 de tve y que me topé con él nada más aterrizar en casa; una parte del mismo, la primera, de unos 4-5minutos, se hablaba de poesía y la juventud y esas vainas, digo vainas, porque también fui algo más joven, una vez, no me acuerdo cuándo, pero lo fui,,, wno, al tema, que me lio, la cosa es, que uno de los vainas, pues dijo no sé qué pollas de los círculos poéticos y sectas y otras gilipolleces; en fin, que si encuentro el corte original lo copipasteo, y que cada uno saque sus conclusiones; y a lo que iba voy, la cosa es que estas inquietudes o denuncias o quejas o no sé qué hostias, porque ya no sé cómo interpretarlas, las vengo escuchando y leyendo por distintos sitios…. , que si en estos ambientes poéticos y otras hierbas nos vamos llamando hermanos, bro, my friend ect, que si no sé qué, que si no se cuánto….
bueno, pues, cuando sale de mi boca es por algo, y ese algo se demuestra dentro de las más grandes humildades, y que es cuando se da todo aun no teniendo nada y sin que tú se lo pidas, sin pedir nada a cambio, cosa que nos hace grandes, no como poetas, sino como personas, o las dos cosas a la vez, o viceversa; y lo que nos sucedió el sábado en León no hace otra cosa que no engañarme en lo que creo.

WENFINDE

Mañana estamos en León City presentando el nº1 de Al Otro Lado del Espejo y su fin de recorrido, con este evento damos por concluido este número. Mientras horneamos el nº2 (que está quedando de cojones) vamos a darle caña a un Especial Peques, que ha sido de lo más satisfactorio que me ha pasado en estos días; muchos de vosotros lo habréis podido leer ya, y sino, aquí podéis hacerlo; decía, que me lo he pasao teta y pezón confeccionando este Especial Peques, pues entre textos e ilustraciones he vuelto a recuperar un poco más la ilusión por esto de las letras y que últimamente la tenía bajo mínimos; los chavales emanan pureza en sus escritos y hay que empaparse de ella a poco que se pueda, y como dice Reyes, "mientras se pueda", porque este entusiasmo a esas edades es cuando tiene la cota más altas de honestidad. Así que, hermanos, por si acaso me diera frío, meto la cuchara en esta sopa y me llevo una poca pa el trayecto hasta León, y pa la estancia, claro; mañana me toca compartir con gente de allá y de acá, y esto es lo mejor que puedo ofrecer a la buena gente que allí me espera, a la buena gente que me acompaña.

WENFINDE.
la ilustración que encabeza el post y que hemos utilizado para portada de este especial es por talento y gracia de : Esther Rodríguez Cabrales

P.D. es cierto, al otro lado del espejo siempre hay otras realidades.

Estoy leyendo, me está gustando y recomiendo

…

___Ahora era yo quien las veía con miedo, como si se sintieran derrotadas de antemano y no quisieran luchar. En estos casos no sirve de nada esconderse; todos estamos igual de indefensos ante la muerte. El recuerdo de la fotografía de una niña minúscula y sonriente encerrada en un marco de madera no se me iba de la cabeza. Tampoco el de la niña iraquí, quizá porque era más reciente. Seguro que sus padres estarían tirados por ahí con los intestinos cubiertos de polvo, devorados poco a poco por las moscas y los gusanos. Allí también habría un buen festín para los insectos, pensé, aunque estuviese tan lejos de mi barrio y de mi época, y nadie se acordara de una prostituta. Carmona era un artista para captar la repugnancia que debían de sentir los que veían el telediario de las nueve de la noche.

…

Justo Sotelo

1ª Edición

ISBN.978-84-92799-152-

Bartleby 2009

306 págs.

PVP: 17 pavos cojonudamente gastados en esta reflexión sobre los excesos del ser humano; y qué coño, mucha parte de la trama sucede en mi barrio, por lo tanto, espacios perfectamente reconocibles por mí, lo que me hace sentir que es algo más que una mera novela.

próximamente...

PRO-VOCACIÓN / Nº4

UN POEMA / José Alegre

HAY DÍAS

Pero no todos los dias son iguales.
hay dias en los que el obrero
no tiene ladrillos
para seguir con ellos elevando la pared,
alzando la catedral,
y debe pues dedicarse a la mezcla y a la argamasa.
Siempre hay algo que hacer.

texto de José Alegre, y que escribe aquí:
http://caleteador.blogspot.com/

A.B.S

Hoy es de esos días que me apetece ir a aplaudir a alguien, y esta vez por triplicado; es el trio A.B.S, Alfönso López, Bolo y Sergio Cruz Placer; y hablando de placeres Trampolín Etcétera, su nuevo libro, lo es. Son de ese tipo de gente de la que uno se siente satisfecho de ser su amigo, su colega; y su propuesta poética es de las más interesantes y originales de Madrid.
Nos vemos.
Sala Triangulo c/Zurita nº20 /M/LAVAPIÉS. 20:00h

Motörhead / Whorehouse Blues

L.

El aire, el agua de la lluvia pertenecen a todas las criaturas de este mundo, pero tú serás apátrida en este suceso. Intento convencerme, postrado ante la imagen. En la intensidad de la luz y su gobierno, la piel absorbe. No termina de amanecer, el gran Sol especula con su encargo. Un último sonido queda entre las pavesas, la acústica original no se ha extinguido. La entonación de la melodía de una canción sin emitir el mínimo vocablo nos lleva al desosiego del anden de la Línea 6 de Metro. A Alberto le saca de quicio esta banda sonora imprevista para esta madrugada. No consigo apaciguar su ánimo. Es muy temprano, y nadie resucita a estas horas. Insiste.

LA HISTORIA VIENE DE:
X
XX
XXX
XL

NO VIOLENCIA

Desde hace varios días -tantos como lleva en huelga de hambre su protagonista- esta fotografía está protagonizando un lateral de mi blog, la cual, picándola os conducirá a otro blog, donde se está siguiendo al instante todas noticias relacionadas con AMINETU HAIDAR y su lucha incansable e incesante, por una causa, a mi modesto entender, que considero como mínimo justa, pero que cada uno saque sus propias conclusiones.
Escritores de toda índole y condición, de un lado y otro del pensamiento, han sacado un MANIFIESTO, el cual yo apoyé y firmé hace varios días, el mismo al que os invito a que deis vuestro apoyo. Es tan importante, como que está en juego el poder de la PALABRA frente a la intransigencia y el uso de la violencia de los de siempre, me da igual que hoy se llame Reino de Marruecos o los cojones del sastre; nos estamos dirigiéndonos a pasos agigantados a otro capitulo de la historia, quizá más importante , no lo sé, pero seguro que mucho más adelantado en todos los sentidos, y hay una cosa que no cesa, y que nos hace muy poco diferentes de nuestros antepasados, y no es otro aspecto que el uso de la violencia para aplastar al que tiene otro punto de vista.
Es posible que algo se pueda cambiar con sacrificios como el de AMINETU HAIDAR.
No sé ¿a qué estamos esperando?, bueno sí, a ver su lenta agonía por televisón hasta un triste desenlace final, para luego pulsar una de las teclas de nuestro "mando de la distancia" de siempre y que nos lleve a otro canal más simpático, a otro progama de la vida.

UN POEMA / Javier Gato

AZAHARA TAMARGUILLO

Hay ciertas mujeres que se excitan con gente mugrienta, y se arrebatan de pasión únicamente a la vista de esclavos o de ordenanzas con vestidos arremangados. Otras se apasionan por gladiadores o por muleros cubiertos de polvo o por esos histriones que se exhiben en escena. A esta clase de mujeres pertenece mi ama, que es de las que saltan las catorces filas de butacas para buscar en la peor ralea el objeto de su amor.
PETRONIO, Satiricón.

Azahara Tamarguillo no es columna dórica sino jarra de cerveza,
no aljófar sino tiza pringosa sobre la barra del bar,
no grana sino feto exorcizado por el retrete.
Son su piel géiseres atronadores de burbujeante flujo,
y todos los caminos en el mapa de su cuerpo
conducen a la disolución,
al desenfreno,
a la inmoralidad.
Todas las flores de Venus,
desde el simple y grosero jaramago
hasta la adelfa refinada y criminal
afloran como promesas seguras
en todos los resquicios de su cuerpo,
alba de abril hambrienta de sueños húmedos.
Sus sentidos, pisoteados por mil lagartos
de inflamable saliva verde
y removidos por el frenesí, picador de carne humana,
sólo se vuelven lanzas con escombros de Rumanía,
con la chusta marroquí pegada al suelo del prostíbulo,
con el eco de una vespa que reverbera
en los portales de las Tres Mil Viviendas.

de Javier Gato, Diario de un gato nocturno ( Cangrejo Pistolero Ediciones, 2009 Sevilla)

NOTA: Hace ya unas semanas tuve la fortuna de presenciar la presentación de este libro, además de felicitar a su asquerosamente joven autor, por la defensa y la exposición que hizo del mismo.
Una vez leído, escasamente diez minutos antes de colgar este post, y a la espera de sacar mis conclusiones, no me he podido resistir y colgar este poema, aunque ha sido complejo decantarme por uno, pues sus textos no tienen desperdicio; apuntaros también, el excelente producto como libro objeto, u objeto de colección, pues el mimo con el que está tratado no tiene parangón, y es marca indiscutible de esta editorial que viene publicando una maravilla de libros de un tiempo a esta parte, con un diseño de puta madre y que hace que el libro se duplique en su valor; mencionar también, al ilustrador que han elegido para este poemario y que es Adolfo Arenas Alonso, vamos, pa correrse…si tuviese que ponerle una nota a este libro y usar las letras del abecedario para ello, escogería dos, la P y la M…de puta maravilla

Homenaje a Luis Miguel Rabanal

El pasado viernes tuvo lugar el homenaje en el C.C.A.N de León al poeta Luis Miguel Rabanal, homenaje como ya dije, acertado. Quiero dar las gracias a Vicente Muñoz Álvarez por hacerme partícipe en él.
También me alegra un wbo que la cosa fuese de puta madre y Luis se sintiese tan bien arropado.

Aquí un par de enlaces, con la crónica y alguna afotillo de ese día.

http://mividaenlapenumbra-vinaliatrippers.blogspot.com/2009/11/la-noche-del-proxeneta.

http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/2009/11/elogio-del-poeta-luis-miguel-rabanal_30.html

Os dejo el video que Patty de Frutos se curró a mil por hora para la ocasión y hecho
con todo el amor que rezuma una chica con talento; mi voz cascada también anda por ahí.

ésto es lo que hay.

No soy nada más que lo que soy, y no seré más o menos actuando como actúo.



Un Abrazo a todos.

.

UN POEMA / Manuel García Ferrero

ODA A LA BÁSCULA

En ella la gente se decepciona
se alegra, e incluso llora
Allí en un rincón del baño
reluciente me está esperando
Me subo, o no me subo
la decisión me está matando.
¡Me subo! dije
un kilo, dos kilos, 200 gramos..
ayer subí, hoy he bajado
no me ha decepcionado
y ahí se quedan mis emociones
en aquel rincón del baño.

por Manuel García Ferrero

Él:Tío, en el cole nos han pedido que hagamos una poesía.
YO:¿Sobre?
ÉL:Sobre algo que nos preocupe…
YO:aquí se supone que es donde van los signos de admiración, en este caso de “asombración”, pero es que no los encuentro en mi teclado.

NOTA: Juro x lo más sagrao que mi Manu no leyó ni escuchó nunca a Rafa Sarmentero ni por asomo a Daniel Orviz, pero el poema se las trae…
Manuel García, 10 años, mi sobrino.

...jo, he puesto tó perdio de babas.