ATLAS DE DIVAGANTES Nº1

NOTA: Revista de poesía publicada por la Fundación Centro de Poesía José Hierro (Getafe) con muy buuuuena pinta, al menos, lo que he podido visualizar, que no leer; huele a Luis Morales ("imaginista" de Al Otro Lado del Espejo) por todos los rincones.

AQUÍ te la puedes descargar.

29/5 [cuaderno de notas]

el meollo del asunto, la cuestión es: EL PADRE.

me pasó con isabel garcía mellado, con javi das, anoche mismamente, con batania…aunque conocí poetas con perdidas similares, siempre con el padre de x medio, pero estos tres casos me llaman más la atención por la similitud con el mío, conmigo; con el nexo de la perdida del padre como detonante "de"; el padre fallecido después de enfermedades crueles, en poco tiempo, fulminados; padres jóvenes, apenas rondaban la cincuentena; 46, los que tenía el mío. huérfanos más o menos jóvenes, entre los 20 y los 30; 19 por entonces los que contaba yo, bueno 20, el mismo día que los cumplía lo estaba enterrando. nosotros, con un antes "de" y un después "de", con respecto a la vida, por lo que se refiere a la poesía.

quizá, sólo quizá, nunca antes, uno, se hubiera planteado el revolucionar su vida, o al menos, también quizá, o puede que, ponerla cabeza abajo.

batania entero, desmembrado y rec-compuesto by Vuk

4º ANIVERSARO

El Tren Vertical, espacio de poesía y acción que coordina el poeta Alfonso López cumple su cuarto año; locomotoras y demás vagones enganchados lo celebramos; por allí andaremos brindando con carbón y vapor.

28/5 [cuaderno de notas]

pincha sobre la imagen, verás tú, qué de puta madre

NOTA: gregorio fernández castañón, que dirige la revista camparredonda, tuvo la genial ocurrencia de unir la palabra afligida de luis miguel rabanal y el imaginario de juan carlos mestre, en una esmerada y cuidada edición, digna de culto para quien guste de ingerir POESÍA ya sea sólida, líquida o gaseosa (pedazo de invento ¿no?); un libro donde la belleza no es el adjetivo, sino más bien, el nombre propio. recibí esta maravilla, al poco de parirla, desde avilés, por gracia de luis (con un fuerte abrazo); no la he leído todavía, no por pereza que no la tengo, sino por regocijo. la he ido hojeando y ojeando; porque mis ojos necesitan disfrutar de este premio y recompensa para los sentidos; todos los sentidos, porque en él están todos, nada más abrirlo sabes que no falta ninguno. no sé lo que me esperará en esta obra, si sé que estará a la altura de lo que ya supongo, bueno....porque a veces uno, sucumbe ante los interrogantes, trastea entre las hojas, y se topa con frases como esta: “Todos los nombres, y te los dejo aquí, todas las cicatrices de cada nombre, alguna te cortará los ojos”*…y hostias, gsús, en esta lectura, te van a sangrar hasta las encías, no lo dudes. y no, no lo dudo.
seguiremos anotando.

IMAGEN DE ARRIBA: Ilustración de Juan Carlos Mestre + Poema de Luis Miguel Rabanal (págs, 66 y 67) en "Fantasía del cuerpo postrado" (A.C. LA ARMONÍA DE LAS LETRAS, León 2010)

* Mar Iona

NOTA: para empezar a probar con esta técnica, algo simétrica, empapada en tinta negra y rematada al fotochop utilicé de conejillo de indias un evento del gran david, parece que gustó; pues nada entonces , a pulir, para seguir matizando.
y sobre el evento, en sí; como dice él en LOSER: nadie es profeta en su tierra, hasta que no se encuentra enterrado bajo ella. suerte bro, con tu present, la mereces.

UN POEMA / Raúl Ferruz

por favor

si algún día sucede
lo que sospechamos

donad mis órganos

buscad un buen pseudónimo
publicad lo escrito

decidle a las mujeres que quise
que fueron únicas en su momento

dadle lo que no tengo
a quién siempre lo quiso

y no dejéis que celebren
una misa en mi nombre

odio las campanas


un texto de Raúl Ferruz aka efant terrible

25/5 [cuaderno de notas]

aunque la amabilidad es gratis, tuvo que soportar un trato vejatorio. amenazantes, le invitaron a salir del vagón. las gentes que poblaban el andén, se apartaron acordes al espacio y facilitaron un pasillo. uno de los vigilantes le cogía por un brazo; tiraba de él, como el que acarrea una pesada carga. el otro, que compone el par de dos, vocifera nervioso cuestiones ininteligibles; el perro que sujeta, excitado, da brincos y sus ladridos son incapaces de atravesar el bozal de hierro que tiene preso a su mandíbula, aún así, da miedo. los zarpazos del animal iban a parar a su pecho; él, ya del todo acojonao, ladeaba el acordeón, evitándose, de esta manera, más sufrimiento. Suena el silbato, el conjunto de coches, conmigo dentro, inicia su particular y rutinaria marcha. En el andén sólo queda una batalla desigual. apunto en mi libreta: ¡ estoy hasta los cojones, de los suguratas del metro de madrid !

UN POEMA / Jose Ángel Barrueco

UN POEMA DE FICCIÓN

Imagino a mi madre
tiempo después de esta pesadilla

se acerca y me dice:
tu hermana le cantó las cuarenta a vuestro padre.
tu hermano se pegó con él, a puñetazos, una vez.
tú ya no le hablas, pero eso quizá no sea suficiente.
no quiero más violencia ni disputas ni peleas,
pero, tras todas estas injusticias,
tras todos estos malos ratos,
tras las humillaciones y el hambre,
tras hacernos él la vida imposible, ¿qué vas a hacer?, dime
¿cómo vas a ajustarle las cuentas? ¿dejarás que se salga con la suya?,
¿permitirás que se ría a tus espaldas y hable mal de nosotros?

me imagino a mí mismo, en silencio, meditando

mi madre insiste:
¿vas a hacer algo?

en mi sueño, reflexiono
luego digo
sí, voy a hacer algo

ella:
¿el qué?

yo:
le aplastaré con mis versos.

LE APLASTARÉ CON MIS VERSOS by José Ángel Barrueco
dentro de No hay camino al paraíso (DAS+JAB),
Ed. Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009

Muy pronto estará preparado para agitar el cotarro el Plan 9 del espacio exterior

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

UN POEMA / Lola Lugo

7

Decía – es fácil – muy fácil
poner los versos de puntillas
para que sean gatos – en una cornisa
y no sientan vértigo.

escribir desde lo alto – en la cuerda floja.
No – no es igual.
Puedes escupir – o lanzar besos
entre un collar de palabras.
Puedes suicidarte – por ejemplo
encerrada en un paréntesis
o con una coma – parecida a un cuchillo.

Pero también – si quieres
resucitar en una mayúscula.

de Lola Lugo, en LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO. Generación Blogger. selección de David González. Prólogo de José Ángel Barrueco. DVD de Patty de Frutos. (Bartleby Ed, Madrid, 2010)

Gogol Bordello o la libertad de obrar como te salga la punta de la polla.

Gogol Bordello - Harem in Tuscany



NOTA: anoche me hubiese gustado verlos in live, pero “alcalá de h y de pro-v” me esperaba; esta mañana las crónicas cuentan: "Admitámoslo sin remilgos: lo bien que sienta desmelenarse de vez en cuando. Arriba uno a la noche del viernes con el humor maltrecho y las fuerzas difuminadas, y en esas aparecen ocho vagabundos de Nueva York con una oferta difícil de rechazar: no te vamos a resolver la vida, colega, pero durante los próximos minutos te haremos razonablemente feliz"; también cuentan que estuvieron cansinos hasta la extenuación y que se escucharon como el puto culo, pero qué esperaban; el punk, aunque se toque con violín y acordeón, siempre fue una música simple, cruda y repetitiva. no sé si para ser los sex pistols del siglo XXI hay que reinventar la pólvora, y también me da un poco igual; pero lo que está claro, que el concepto sigue siendo lo opuesto a la moral, a la tradición y el buen gusto.

pro-vocación en liberarte, sábado 22 a las 19:00

El 11 de abril del 2008 pro-vocación llegó a alcalá de henares. aquella tarde/noche hicimos un recital comedido pero lleno de belleza en donde participarón (cito de memoria) juan pinilla, gsús bonilla, reyes monje, marcus versus, isabel garcía mellado, guillermo castillo y un servidor. Todo lo había organizado mi hermano y compi de tantas guerras Guille, me había dicho "conozco unos tipos en alcalá, que regenta una librería, que le pega y va con la revista". hizo un cartel precioso que era el dibujo de unos dedos entrecruzados, y creo que lo hizo a medias con su viejo, según me contó después.
el recital fue (está mal que yo lo diga, pero yo qué sé) un éxito aplastante, pusimos además algunos audios de el repli, de xavi y de ester gª. camps, e igual de impresionante fue la que organizamos después. empezando por el botellón en una plaza de cuyo nombre ya me gustaría acordarme y terminando en bares de futbolines a las tantas de la mañana.
esa noche, conocí a la mujer de mi vida. así que, entenderán, le debo mucho a los de liberarte.
allí estaremos, 2 años, 1 mes y 11 días después, presentando el numero 4 en la que será la 2ª presentación tras aquella primera multitudinaria en el bukowski.

el 22 de mayo, sábado, a las 7 de la tarde.
sosperamos.
aquí dejo el cartel hecho por Sol, con cariño, como todo lo que ella hace.
__________________

http://escandar-algeet.blogspot.com/

a la venta pro-vocacion 4; 85 páginas, 65 autores, "poe sí, mi arma". a la venta por 3 euros. pro3vocacion@gmail.com o escandaralgeet@gmail.com

NOTA: si tú me dices: ven, lo dejo todo...tralará...tralararííí. allí no vemos hermanito¡¡¡¡

próximamente...

más info: AQUÍ

NOTA: no engañaré a nadie, por decir que ana es para mí, algo así, como un gurú en esto de ir empujando poemas de precipicio en precipicio; como lo es también david, vicente, déborah, batania...nunca me importó reconocerlo; no engañaré nadie, si digo que este poemario está cargado de la intensidad de la pus cuando la herida no cede. aquí hay mucho trabajo, en consecuencia, sacrificio por parte de su autora; conociendo a ana, y habiéndome hecho participe de este privilegio, de su lectura, yo tampoco me siento defraudado. la portada -la acabo de conocer- me dejó k.o, es increíble. ahí está el punto de partida. ¡cuanto se pierde el tiempo en intentar comprender que coño es la poesía!

felicidades tía, te quedó de cojones.

El Cultural, 21/27 Mayo 2010

Sabía que Carlos Salem, el escritor argeñol más prolífico que existe, le daba a casi todos los palos, de la poesía a la novela policiaca y el relato urbano. En 2007 ganó el premio Novela Negra de Gijón con Camino de Ida, son legendarios los recitales poéticos que organiza en el Bukowski Club, e incluso ha inventado un nuevo género literario, los realatos de cerveza- ficción. Por eso resulta sorprendente su última pirueta: acaba de ganar un premio de novela romántica, nada menos, el Seseña, con Cracovia sin ti, eso sí, me aseguran, que es suficiente canalla, que se bebe muy bien y no deja resaca.

JUAN PALOMO ,El Cultural, 21/27 Mayo 2010 (pág.6)

[…]
La manera de recogerse el pelo es libertad de pensamiento y expresión, poesía sin límites de espacio ni tiempo, pura vida de la mente. Lástima que haya que ponerla en papel para que algunos se enteren. Bienvenidos a la literatura libre.

todo el artículo aquí

A.SÁENZ DE ZAITEGUI, El Cultural, 21/27 Mayo 2010 (pág.15)

24/10

Octubre 2007

20/05 [cuaderno de notas]

Vamos a adoptar. Llevamos más de quince años juntos y decidimos hacerlo –Mónica y yo- un tiempo atrás. En el porqué de la decisión se suman varias circunstancias; pero hay una básica y fundamental, y que se puede entender como la ampliación del vínculo afectivo que hay –en este caso- entre dos personas. ¿Pudimos haber tenido hijos por el método más común?, sí; pero el momento no era el oportuno. Cuando lo fue, las circunstancias eran otras y las necesidades distintas, para entonces, no se pudo. Adoptamos, no por un acto de solidaridad, que no lo es, y quien así lo piense, se confunde, sino por condición y convicción vital, es decir, ser padres y lo que ello conlleva. Pronto seremos uno más, con la tremenda ilusión de comenzar un nuevo recorrido. Nada ha sido fácil hasta aquí, y tampoco lo será en adelante. Nadie dijo lo contrario, y somos conscientes de ello. Así que, a caminar. Tres (o cuatro) pares de alpargatas y una brújula, con buen norte, a ser posible.

32 Feria del Libro de León / del 21 al 30 de Mayo

http://ferialibroleon2010.wordpress.com/

cartel: Toño Benavides.

UN POEMA / David González

ALTERNATIVA

galicia: lugo: monterroso:
centro de cumplimiento de hombres:
30 o 40 de ellos en el módulo c:
c de cacharra, de camello y de coño

ante la cuestión que les plantea
el funcionario de prisiones de turno
15 o 20 optan por salir
al campo de fútbol, al frontón,
al polideportivo o a las canchas
de baloncesto, balonmano o futbito.
clavaditas a las del bronx o harlem

y 25 o 20 preferimos apalancarnos
en los sofás de la sala de tv,
enganchados a la primera tele-
novela o culebrón
que se emitió en el estado español

la putada es que solo hay un funcionario
y hay que echarlo a suertes: cara
o cruz:

por eso no pude ver todos los capítulos,
sí los suficientes, sin embargo, para entender
que si Los ricos también lloran,

los pobres

lloramos más.


de David González (Inédito.)

NOTA: tomado de Todo lo demás son palabras (Blog para suscriptores).

un/a poeta es -a mi modo de ver- aquel que da vida y dignidad a cada uno de los poemas que escribe. Algo así como un luchador hastiado de "la forma y manera" cuando la batalla o la contienda está en "el resultado", porque sabe, que es ahí, donde hay que comportarse con decoro, con nobleza. Somos muchos los que te seguimos, los que te queremos, guerrero.

En primer plano, una imagen del poeta David González. Foto:DANIEL MORA, en La Voz de Asturias, 01/2007
-

POEMA – NO DEL TODO – ESPERANZADOR

cómo quiera que fuese
necesité herramientas precisas.

un cálculo perfecto.

no es tan fácil
cagar
sobre la superficie de una pala.

simplificar la tarea
facilita la gestión
a los que saben del tema
o
quieran profundizar sobre él.

es
magnifico -te descojonas.-

el
suelo que pisas es urbanizable.

mañana
de nuevo_____ amanecerá
y
la
broma_____ será otra,
y
la necesidad

idéntica.

TEXTO Gsús Bonilla (inédito)

NOTA: en serio amig@, sigo sin entender por qué se escribe poesía, qué es poesía; sigo sin entender las guerras encubiertas o a pecho a abierto sobre tal o cuál cuestión; escribir, decir, necesidades a la postre; sigo sin descifrar el mapa del camino, ni saber de que palo está hecha la vara de medir; me enervan los porqués, me satura el cuándo; mi cabeza se ha estancado en el espejo, en "mi" reflejo en el espejo, necesito una construcción de esa imagen, y reconocer esta imagen como propia, para lo cual, sólo sé que es preciso el apoyo de un otro, garante, avalista, fiador, que me guarde de que esa imagen "es mi yo". las personas somos tan sencillas como complicadas, tan evidentes como artificiales, tan necesarias las unas de las otras, como autónomas de las demás.

LLUVIA ENTRE LOS DEDOS

Música: Oleo Music
Dirección: Escandar Algeet
Luz y cámara: Álvaro Solís
Edición: Patty de Frutos

UN POEMA / Javier Das

GUARDADA EN UN CAJÓN

Mi abuelo,
por parte de madre,
era acohólico
además de guardia civil.
De ahí el problema
ya que, cada vez
que se emborrachaba,
se avergonzaba de sí mismo
y buscaba la pistola
para pegarse un tiro.

de Javier Das en, EN ESTAS 4 PAREDES (autoeditado, 2007)

Eduardo Barbero / Artista Visual

http://edubarbero.artelista.com/

EL TEJEDOR EN...MADRID,Antología de poesía

CON:Alberto García-Teresa, Ana Pérez Cañamares, Ángel Petisme, Bárbara Butragueño, Carlos Salem, Déborah Vukušić, Estelle Talavera Baudet, Gsús Bonilla, Isabel García Mellado, Javier Das, José Ángel Barrueco, Mada Alderete Vincent, Marta Noviembre, Paolo Álvarez Correyero, Pepe Ramos. ILUSTRACIONES: Javier Seco, Eduardo Barbero, MAQUETACIÓN: Irantzu & Asier, Selección de autores, e introducción, de David González. (Ed. L.U.P.I. , Sestao, Bizkaia 2010)

PRESENTACIONES: Viernes 4 y Sábado 5, Junio 2010

viernes 4

ENTRELÍNEAS LIBREBAR, C/Gonzálo de Córdoba, 3 (m) Quevedo / Bilbao

sábado 5

LOS DIABLOS AZULES, C/ Apodaca,6 (m) Tribunal

Javier Seco / Artista Visual

http://javier-seco.blog.com.es/


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EL TEJEDOR EN...MADRID,Antología de poesía

CON:Alberto García-Teresa, Ana Pérez Cañamares, Ángel Petisme, Bárbara Butragueño, Carlos Salem, Déborah Vukušić, Estelle Talavera Baudet, Gsús Bonilla, Isabel García Mellado, Javier Das, José Ángel Barrueco, Mada Alderete Vincent, Marta Noviembre, Paolo Álvarez Correyero, Pepe Ramos. ILUSTRACIONES: Javier Seco, Eduardo Barbero, MAQUETACIÓN: Irantzu & Asier, Selección de autores, e introducción, de David González. (Ed. L.U.P.I. , Sestao, Bizkaia 2010)

PRESENTACIONES: Viernes 4 y Sábado 5, Junio 2010

viernes 4

ENTRELÍNEAS LIBREBAR, C/Gonzálo de Córdoba, 3 (m) Quevedo / Bilbao

sábado 5

LOS DIABLOS AZULES, C/ Apodaca,6 (m) Tribunal

NEW BLOG

http://polimorfica.wordpress.com/

NOTA: no me cansaré de repetirlo, el talento personificado se llama B.B; las cualidades de que dispone esta chica son infinitas; la primera vez que la vi recitar sus poemas quedé prendado; luego cuando la fui conociendo supe del añadido que la acompaña y no dudé ni un momento en que colaborará conmigo; no sé, a veces pienso que ella es una especie de Mestre-mujer pero con el descaro de veinticinco años menos. Un puto placer tenerte cerca, siempre.

CARTA BLANCA A LUIS MIGUEL RABANAL

Palabras para la presentación de FANTASÍA DEL CUERPO POSTRADO
León, 6. mayo. 2010

QUERIDO LUIS MIGUEL:

Hace tiempo que he acabado por saber que un poeta es alguien que consigue tener por fin nada más ojos, oído interno y memoria. Es decir, mirada, avisos soñolientos y pensamiento resonante. Todo lo demás puede ser accidental a la hora de jugarse la vida en un poema. Y cada vez que me acerco a ti, a tu mundo poético, me parece que estoy ante una de esas criaturas maravillosas de la vida elemental que son capaces de sostener el mundo desde la invisibilidad. Eso eres tú para mí: alguien que entrega poemas desde una quietud que parece no afectar –pero eso no es así- al orden del mundo. Siempre me ha parecido que quienes pasan por la vida haciendo un programa de visajes y aspavientos se queman en su propio viento histriónico. En este país ruidoso donde la bruta altisonancia marca el compás de toda relación tú destilas palabras que no parecen casi ni sonar en el goteo exigente de tus poemas. Así, frente a esa otra galería de gestos y codazos destemplados, impones ya otra manera de estar desde tu imagen, desde esa fotografía de Amando Casado –ya para nosotros, tus lectores, un icono inquietante lleno de penumbra y de una suerte de recriminación abstracta, como si te asomaras por detrás de una puerta que da al misterio y nos dijeras a todos: “Pero, ¿por qué os agitáis tanto?”- y también desde tu existencia –iba a decir desde tu resistencia- disuelta en puro poema. Es la manera de quien hace de las palabras su propia visibilidad. La única manera de vivir de un poeta.
Tuve ocasión de pensar en todo esto leyendo tu libro anterior, Mortajas. Estuve entonces muy cerca de ti. Con miedo de manchar tus palabras con las mías. De empañarlas de purpurina retórica o del veneno dulce de la conmiseración. Lo mismo me está ocurriendo ahora. Me parece que sería mucho más digno, mucho más seguro también, alejarme un poco de tus palabras para verlas mejor de lejos, como se hace con las pinturas en la exposición. Eso es: a debida distancia. Porque estar cerca de ti, de tus poemas, se convierte en una conducta peligrosa. Hay que tener la entereza suficiente para soportar el peso mortal de tus sílabas, la convocatoria radical que haces desde un mundo abisal y lleno de profundidad incierta. Y es que tus palabras vienen de allí, de ese espacio profundo en el que predominan difíciles animales sin configuración y plantas que lanzan destellos inquietantes, como recados ambiguos. Lo percibí en Mortajas. Lo vuelvo a percibir ahora más netamente en Fantasía del cuerpo postrado, en esos juegos de voces, verdaderos bandazos que pasan como animales humedecidos y veloces por la conciencia de quien lee. Invitaría ahora al lector a una primera intromisión del azar en su lectura: leer como quien rema en el aire, tal como definía Gonzalo Rojas a la creación poética; re- crear así, junto al autor, un nuevo libro con su propio material. Sin salir de él. Una lectura de tijeretazo, de sintaxis entrecortada, de imágenes empotradas unas en otras. Como si las palabras fueran astros perdidos, de órbita y destino aún no fijados. Un cataclismo verbal que revuelve el orden del libro. Por si todo pudiera volver a ser de otra manera.

Y es que creo que vuelve a haber algo de sub-marino en este libro tuyo. Algo de inmersión decisiva en su lectura, en ese plancton de palabras que circulan como aquellos animales. Pasivos y errantes. Tú sabes, naturalmente, que esa sensación se debe al propio libro en sí mismo, a esa conjunción increíble que en él se ha logrado, a su peso específico. Contra la levedad de quien quiere ser solo luz de palabras y testigo mudo y acechante, nunca presente, el libro –este libro que ahora tengo en las manos- es eso que se llama –y nunca con tanto rigor- un volumen. Un volumen en el que caben las especies del mundo, como en el arca del mito, apabullada de animales. En ella se trataba de poner a salvo fuera del ruido de los hombres a la vida natural. Y ahora, quien ha perpetrado este libro, Fantasía del cuerpo postrado –o sea, el gran Gregorio Fernández Castañón-, ha querido también que además de volumen tenga espesor, peso, profundidad, alcance. Porque, ¿qué cabe en un libro de poemas? Cualquiera que lo haya probado, lo sabe. No sé qué ocurrirá con el mundo de las percepciones inmediatas cuando se vaya imponiendo el uso del libro electrónico. Se ganará algo, sin duda: el libro no ocupará espacio; y no habrá esquilmación vegetal ninguna. Es verdad. Y en época de saturaciones y degradaciones planetarias estos dos extremos han de ser considerados con cierta preferencia. Pero, ¿qué se perderá? ¿qué hubiera perdido esta edición? Nuestro editor ha metido en ella Tiempo con ese papel como tocado de orín envejecido y lleno de usura –empleo esta palabra en ese sentido táctil-, como si con ello te acompañara a ti hacia atrás en ese viaje a tu memoria, como si quisiera construir así, materialmente, el pasado que vuelves a presentar con palabras que no se han dormido aún del todo.

¿Y qué más hay en él? Hay sentidos. Hay ese “sabor a todo” que Gregorio F. Castañón encontró hace más de treinta años en tu primer libro, Variaciones. Todos los sentidos ahora aquí apelotonados como aquellas especies del arca. El propio F. Castañón me lo contó: Tú le escribiste recién recibido este libro: “¿Te has fijado cómo huele?”. Eso le dijiste. El olor de los libros… Bradbury (¡Bradbury!) dijo alguna vez que en los libros sólo cabían dos olores: el bueno, de los libros recientes; y el mejor, de los libros viejos. El tuyo huele a tiempo, también. A lo que huele el tiempo en la oscuridad de las habitaciones llenas de muebles y de ropas donde la corporalidad se va enfriando. Ese es el olor que acaban teniendo también tus palabras.
Pero seguimos el viaje de gula sensorial… Ahora es el tacto, el tacto que lo convierte en arte-facto, en un objeto acorazado que pone a resguardo tu discurso vaporoso… un esfumato más vaporoso que nunca, porque tú has entrado, vas entrando, en esa escritura que llamábamos de jirones, de exhalaciones que vienen y van como si no se hubieran emplazado bien del todo. Como si no tuvieran reposo. Como si no tuvieran dónde caerse muertas. Y bajo la cubierta, las guardas, la anteportada, el juego de portadillas, el prólogo lleno de complicidad… allí la almendra de esa escritura tocada por el hermoso peligro de una imparable difuminación.
Y llegamos, claro, al ojo, a los ojos. El entrechoque entre tus palabras, que son oído y memoria, y el mundo loco de sueños y criaturas empedernidas de imposibilidad de Juan Carlos Mestre. Descubierta cada imagen, surge el álbum fantástico. Es, otra vez, la fantasía, como si el artista hubiera elegido esa palabra de tu título para proponerte a partir de ella color y jugo. Pero una vez cerrado el libro, el bestiario de luces de Mestre se ha de frotar de otra manera contra tus palabras. ¿Qué pasará entonces? ¿qué pasará allí? El lector queda como expulsado de lo que allí ha de suceder. No sabemos cómo se afectarán entre sí. Si los colores vivos entrarán en el timbre de las palabras errantes; si las palabras desvanecidas llevarán lamento y gravedad y humo a la locura de ese relato maravilloso lleno de cromos de lujo inocente que inventan –como tú mismo, Luis Miguel- cómo fue una vez la vida. Lo cierto es que esta última conjunción de mundos llega a provocar un estremecimiento sobrenatural en quien aguanta con el libro entre las manos. Quizás ese mismo estremecimiento que pudieron soportar ante los extraños visitantes de lenguas desconocidas hombres antiguos ante cuya vista desfilaban por primera vez herramientas y frutas y animales y objetos nunca vistos.

Termino ya esta carta. Creo que mi labor de corresponsal –así me siento ahora- me obliga a hacer lo que a ti te gustaría, lo que daría verdadero sentido a este rito que es presentar un libro. Leer poemas tuyos. Hacerlo como lector difiere de hacerlo como autor, bien lo sé. Éste sabe claves pero no domina los efectos; el lector, al contrario, no ha de conocer claves pero puede hablar desde una peculiar segregación emocional: la de su experiencia lectora. Tómalo así, hagas lo que estés haciendo ahora mismo en el oscurecer del Norte, querido Luis Miguel. Seguramente, devanando más palabras que ayuden a completar sigilosamente las exclamaciones del mundo.

TOMÁS SÁNCHEZ SANTIAGO

NOTA: COPYPASTEADO DEL FACEBOOK. LA ILUSTRACIÓN (JUAN CARLOS MESTRE) COPYPASTEADA DEL BLOG ASPEREZAS QUE ADMINISTRA EL COLEGA PEPE PEREZA

UN POEMA / María Salgado

LA MELANCOLÍA UN NÚMERO DE VECES HACE

La melancolía un número de veces
sobre la arena el paisaje no de una ciudad

la melancolía un número de veces
la cuerda húmeda entre el cableado

la melancolía un número de veces
campos cultivados al azar

la melancolía un número -3
la melancolía un número -7
la melancolía un número -4
la melancolía un número -2
la melancolía un número -2
la melancolía un número -2

la melancolía hace
animal de agua al animal de raciocinio

la melancolía hace
contorno en la costilla y la mandíbula

la melancolía hace
un número de veces

una serie de números del espejismo
una serie del número de un espejismo
una serie de un número del espejismo
-un ser humano

MELANCHOLY A NUMBER OF TIMES MAKES
Melancholy a number of times/ on the sand the no landscape of a city/ melancholy a number of times/ the damp rope among the wiring/ melancholy a number of times/ fields cultivated at random/ melancholy a number-3/ melancholy a number-7/ melancholy a number-4/ melancholy a number-2/ melancholy a number-2/ melancholy makes/ water animal from animal of reason/ melancholy makes/ shape in the rib and in the jaw/ melancholy makes/ a number of times/ a series of numbers of mirage/ a series of numbers of a mirage/ a series of a number of mirage- a human being/

de María Salgado, en la revista EXPERIMENTA… 2010, Mayo, 2010

09/5 [cuaderno de notas]

VEN Y VINO 2002-2010

Ven y Vino –sesiones de poesía y de arte en acción- comenzó en mayo de 2002 y finalizó en febrero de 2010… ¿o no?; las aventuras siempre empiezan antes…y permanecen en la memoria tiempo inexacto. Fueron inventadas por el colectivo YEA! –Almudena Mora, Eva Hiernaux y Yolanda Pérez Herreras-… ¿o no?; las ilusiones son contagiosas y se propagan naturalmente. Fueron convocadas en la Galería-Taller de Grabado El Mono de la Tinta de Madrid- Miriam Cantera, María Gambín y Xiomara Cantera-… ¿o no?; los espacios auténticos se abren sin complejos y sin límites. Y no se puede contar más…el que no estuvo no comprendería los últimos viernes de mes.

“El vino se parece al hombre: nunca se sabe hasta qué punto se le puede apreciar o despreciar, amar u odiar; ni cuántos actos sublimes o crímenes monstruosos es capaz de realizar. No seamos, entonces, más crueles con él que con nosotros mismos tratémosle como a un igual”
Charles Badudelaire

“ La comida es la parte material de la alimentación. Pero el vino es la parte espiritual de nuestro alimento.”
Alejandro Dumas

“El vino mueve la primavera, crece como una planta de la alegría, caen muros, peñascos, se cierran los abismos, nace el canto”
Pablo Neruda

“Para conservar la salud y cobrarla si se pierde, conviene alargar en todo y en todas maneras el uso de beber vino, por ser, con moderación, el mejor vehículo del alimento y la más eficaz medicina”
Don Francisco de Quevedo y Villegas

“In Vino Veritas”
Plinio El Viejo

…y ¿no fue, acaso, Jesús quien, en su primer milagro, transformo el agua en vino?
¡A VUESTRA SALUD!

a modo de editorial en experimenta… 2010

NOTA 1: El domingo pasado invertí la rutina y pasé la mañana rulando x Madrid. Lavapiés, el Barrio de las Letras, y Recoletos; “Los artistas del barrio”, Miquel Barceló, Foto Press o9 y un rulo por la feria del libro antiguo y de ocasión, fueron los destinos. Aunque prácticamente la mañana se me fue en Lavapiés, con “los artistas del barrio”, donde la revista experimenta 2010, performances y poesía nos citaron a la hora del vermú. En el Caixa Forum, dos impactantes exposiciones que recomiendo encarecidamente; y si te pilla con tiempo, tampoco está demás una welta x Recoletos en busca de algún tesoro; x cierto, las expos del Caixa Forum terminan el próximo 13 de junio y 22 de agosto respectivamente y la feria estará hasta el 16 de mayo.
Con la presentación de la "revista experimenta 2010" Yolanda Pérez Herreras y el colectivo YEA daban por concluido el ciclo "Ven y Vino, espacio de poesía y acción", que desde el 2002 y hasta el 2010 ha estado activo todos los últimos viernes de cada mes, alternando poesía y acción. La revista engloba algunos de los poetas (Alfönso López, María Salgado, Gonzalo Escarpa, Dani Orviz, Cristina García, Jesús Gironés, Noni Benegas, Luis Elorriaga, Luis Luna & Lourdes de Abajo...) que hemos participado en este ciclo bajo el epígrafe "experimenta...vuelvo en cinco minutos. Poesía" , así como las acciones (Ana Matey, Analía Beltrán, Carlos Felices,Carlos Llavata, Fernando Baena, Roxana Popelka, Belén Cueto, Hilario Álvarez, Joan Casellas, Jokin Díez, Pepe Murciego, Nieves Correa & Max Salvador) que se representaron el día 26 de este febrero pasado, y que dieron x concluido este espacio de poesía y acción, que tenía su lugar, en el taller de impresión elmonodelatinta de la Latina; como curiosidad, la revista está impresa en castellano e inglés. Me hace especial ilusión ver publicado, por primera vez, un poema mío en esta lengua de la que no entiendo un carajo más allá de las pestañas y ventanucas de mi pc. Varias acciones se dieron en la calle Jesús y María 21 -Pepe Murciego, La Pluma Eléctrica...etc este domingo, pero de entre ellas, me quedo (porque fueron las que me dio tiempo a ver) con la alucinante Roxana Popelka y su perfomance, en la que, después de un diálogo, unos muñequitos terminan por suicidarse; y me quedo también con la poesía y acción de la siempre sorprendente María Salgado, en esta ocasión con el “dentro y fuera” de su power point del todo a cien; es todo lo que me dio tiempo a disfrutar allí; así que, y como dijo el poeta Walt Whitman: Coged las rosas mientras podáis / veloz el tiempo vuela./ La misma flor que hoy admiráis,/ mañana estará muerta...

NOTA 2: Yolanda, en sus e-mails, en la revista...cuando te bsa, suele despedirse (o saludarte) de esta manera Bsñsrsñsclmpds, y yo creo que es porque toca muchas teclas a la vez; pues eso, que las siga tocando, que eres un culo inquieto, y las despedidas no son otra cosa que el comienzo de nuevas aventuras.

_______________Bsñsrsñsclmpds, hasta pronto Yoli, y muchísimas gracias x tu generosidad.

Afotillos x cortesía de Mónica Ferrero

próximamente, una de marcianos...

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

UN POEMA / Santiago Tena

MADRID Y TÚ

¡Si esta noche me hubiera
encontrado contigo!
Te pierdes
en la noche de Madrid:
siempre cerca,
siempre lejos,
nunca vista,
acaso junto a mí.
Te has perdido en la noche
como si te perdieras
otra vez en mi cuerpo.
Y aunque siempre te busque,
aunque crea encontrarte
entre todas las rubias,
aunque todos los Fiat me recuerden a ti,
sigues oculta.
La ciudad te ha enterrado,
te ha absorbido, tu cuerpo
es ahora una partícula de smog,
un semáforo en rojo,
un árbol del Retiro.
Tan perdido y ausente
como el alma de Lennon,
como el alcalde Tierno,
como lo que he perdido
por quererte encontrar.
La noche de Madrid sigue su curso:
ni tú ni yo frenamos la marcha de La Chata,
los conciertos del Honky,
el trasnochar del Sol.
Madrid nos envenena.
Ninguna madrugada
nos une, como entonces.
Yo ya no sé, siquiera,
si es que hoy no has salido,
o si estás aquí al lado,
si estoy en tu cabeza
o por siempre olvidado,
si ya no llamarás
o ya me has encontrado.

de Santiago Tena, en ÚLTIMA VOZ. IX ED.PREM.POESÍA Antonio Oliver Belmas, Cartagena, MURCIA, 1995

EL TEJEDOR EN...

Con: Alberto García-Teresa, Ana Pérez Cañamares, Ángel Petisme, Bárbara Butragueño, Carlos Salem, Déborah Vukušić, Estelle Talavera Baudet, Gsús Bonilla, Isabel García Mellado, Javier Das, José Ángel Barrueco, Mada Alderete Vincent, Marta Noviembre, Paolo Álvarez Correyero, Pepe Ramos.

Selección de autores, e introducción de David González. Editorial L.U.P.I.

Una, Grande y Libre

el olvido está lleno de memoria
M. Benedetti.


Ofendidos y humillados
Fiodor Dostoievski.


A Gsús Bonilla, por aquellos niños que jugaban con el aro de metal de un barril de tocino


Ellos decían
Una
Grande
y Libre
y de esa premisa deducían su máxima,
de esos mínimos extraían su no razón de ser algo más
que simples mercaderes de petróleo.
En sus banderas el rojo desempataba en el minuto 18
de un mes que debía haber sido cualquiera
pero nunca lo fue,
y la victoria que en principio era de vergüenza
se celebró como de goleada.
En la tierra de nadie se fijaron nombres
y en las cosechas
los alimentos se vendían en cartillas como colas del paro,
el pelotón fusilaba y no solo las palabras,
también la vida
y después la memoria de personas que fumaron el último piti
el de la derrota
a sabiendas de que nada volvería a saber ni siquiera parecido.
Ellos decían
Una
Grande
y Libre
y en el corsé iba la libertad dentro,
en los actas se apostaba sin mirar atrás
y en las casas se empezaron a comer las sopas de ajo
bajo un silencio que daba más miedo que la propia muerte.
Después impusieron
obligaron
no dejaron margen de duda
ni títere con cabeza.
Hicieron sus propios mandamientos,
redactaron testamentos de otros, pintaron carteles publicitarios.
Lo vendieron esperando que el olvido no se volviera a llenar de memoria.
Así, hubo quienes se disfrazaron como sus vecinos,
hubo quien aprendió a callar y jamás se atrevió a volver a levantar la voz,
hubo gente que amasó el pan con tanta rabia
contenida
asimilada
que cualquier miga le parecía un insulto.
Cuando llego el final de la guerra
40 años después de que solo los muertos la conocieran
ellos decían
todavía
Una
Grande
y Libre
pero la gente, para entonces, prefería pasar página
a callarles la boca.
Y entonces sí el olvido se llenó de memoria, Mario,
entonces sí, Fiodor, fueron ofendidos y humillados,
entonces sí que perdieron lo único que no les habían quitado: la razón.
Pasaron página quizá porque el rojo de la sangre
no es una mancha que se quite con facilidad
o porque el odio da igual hacia quien sea
si solo importa de quien viene,
decidieron que dar un paso al frente no era tan mala opción
si aun quedaba todo un futuro para lidiar con las lágrimas
todo un presente desde el que empezar a construir.
Y los hijos de perra que todavía ladraban
Una
Grande
y Libre
siguieron con sus cánticos de funeral y gloria
anunciando el regreso de la ceguera
como si, aun así, aun hubiera quien los escuchara.
Está la voz vieja
y cansada
de abuelos que contaron las batallas a sus nietos
bajo una estufa de carbón y leña,
y los libros de historia
y el dolor casi universal de mandíbulas por el apretar de dientes
de vidas enteras aprendiendo a callar.
Ahora
que nos dicen
no miréis para atrás
no remováis la mierda
no escarbéis las trincheras donde solo encontraréis cadáveres
ahora
que nos dicen
da igual
o no pasó
no sois quienes para juzgar la historia
ahora
y ellos todavía dicen
Una
Grande
Y libre
Yo solo puedo pensar
“Sí
Mi Polla”.

de Escandar Algeet (inédito)

NOTA: gracias hermanito. siempre.

CONTRA LOS POETAS

Morirá la poesía. Y será culpa de los poetas. Nos echaran tal vez la culpa a los lectores. Pero la culpa será suya. No de las instituciones. Ni de las editoriales. Será sólo suya. Y es que los poetas están enfermos. Enfermos de literatura. Demasiada literatura no es buena. Cervantes ya lo dijo. Y lo explotó fenomenalmente. Pero los poetas aún no se han dado cuenta.

Aún queda algún verdadero poeta por ahí. Puedes o no estar de acuerdo con su poesía, con su forma de afrontar la vida, con sus opiniones, pero no puedes perder de vista que es un verdadero poeta. No gente que sueña o juega a vivir la poesía, enfermos de literatura. Flipados de la vida que diríamos otros. Personas entregadas al arte de una forma absolutamente individualista, basados en dos o tres ideas de la vida y la poesía que repiten continuamente como si de tanto repetirlas se fueran a hacer buenas y se fueran a hacer ciertas. Su poesía es puro onanismo. Pura autocomplaciencia. Su poesía es más que ninguna otra autorreferencial y no existiría si no hubieran vivido esos benditos o malditos bohemios, si no hubiera a quién imitar y con quién identificarse y creerse otro y vivir en ese mundo artificial que ellos vivieron realmente, tratando siempre de fabricarse paraísos, paraísos o meros paraísos de sexo y droga y qué sé yo qué más.

Porque son poetas onanistas. Y no pueden leer más allá de su fantasía. No digo que sean malos poetas. Es que no son poetas. Son juntadores de palabras, gentes que ponen frases en un orden más o menos pensado y más o menos sonoro. Pero la poesía no es sólo sonoridad. Y para conocer la poesía sirve más un mal poema que un buen poema. Así sabemos qué es lo que no hay que hacer. Pero muchos no lo saben y hacen todo lo que no hay que hacer: creerse literatura, fingir falsa humildad, repetir poemas una y otra vez con distintas palabras pero siempre el mismo poema, pensar que están en lucha contra el sistema cuando alimentan ese sistema desde fuera más que nadie, porque no quieren entender que el sitema es la vida y contra la vida no se puede luchar, sólo se puede vivir. Porque como dijo Víctor un día "la vida mata".

Y así la poesía irá muriendo entre aquellos que creen adorarla como murió Jesús entre aquellos a quienes vino a salvar. Pero no se hará de ella un mártir. Será un cadaver frío y todos le echaran la culpa al otro del asesinato que sólo los poetas habrán cometido.

de Rubén Bravo, en (pág.31) CREATURA Nº52/Mayo 2010

NOTA 1: una vez más, hermano kebran, agradecido quedo por tu enorme generosidad a pesar de los tiempos que corren, a pesar de tu jodida situación; una vez más muchas gracias por hacer sonreír a mi buzón, una vez más por tener el CREATURA entre mis dedos.

NOTA 2: sobre el texto: lo de juntadores de palabras me ha matao; mola más: "juntaletras" o para el caso "palabrero", suena menos solemne.

NOTA 3: ...la vida es bella y tiene flores / y a mí me toca los cojones tanta hermosura. Gsús Bonilla, EL FORRO pág.45(autoedición, Malaga, 2008)

Good Sunday

UN POEMA / Isabel Bono

Asunto: POR CIERTO

Fecha: 19 Mar 2008 22:34

de cerca me pareces

más roto

menos alto

más hambriento

más humano

menos bosque

menos ángel caído

de Isabel Bono, en LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO. Generación Blogger. selección de David González. Prólogo de José Ángel Barrueco. DVD de Patty de Frutos. (Bartleby Editores, Madrid, 2010)

UN POEMA / Batania

APLAUDÍAS CON LA MANO ACORDEONA

la fábula del ciervo que burlaba al león,
la tortuga veloz y la tarde liebre
o el lobo humillado ante el cordero;
celebrabas,
pasando el dedo por sus letras de oro,
la historia de Leónidas, la rabia espartada
o el loco que era Dios,
pero en solamente una semana
la Ford ha despedido a Víctor,
Nissan ha despedido a Pablo,
Nokia te manda al paro
y te das cuenta
de que las fábulas de hoy
no son como las de antes,
porque ahora
los leones son voraces como leones
y las liebres son veloces como liebres,
porque ahora
las tortugas son lentas como tortugas
y los ciervos son débiles como ciervos,
porque ahora
no hay cristos ni espartacos,
no hay leónidas
que defiendan nuestro Peloponeso
del incendio,
el pillaje,
la desolación.

de BATANIA , en el cuadernillo, ése que se prepara el colega para sus propios recitales, en este caso para el que celebró en La Biblioteca Joaquín Leguina de Madrid, allá por diciembre de 2008

NOTA: en ese recital, si no recuerdo mal, creo que fue la primera vez que le vi in live, solo y ante el peligro; fue la vez , y de esto si que me acuerdo, cuando supe que era persona “mesa”, es decir, que tiene cuatro patas bien puestas, que lo tiene todo (aquí que cada uno ponga el calificativo que le venga en gana) para no tambalearse, para ser el más grande si es de ir juntando letras de lo que estamos hablando. Fue la vez en la que vi un auditorio completamente vacío, aún así, él decidió leer sus poemas, jara, mayte, iratxe, el kebran y yo fuimos los afortunados.
Hace un tiempo, mandó a la mierda (hombre, no tan así, más diplomáticamente) a esta galaxia de egos que es el conglomerado mundillo este de la poesía, concretamente al madrileño y sus noches; aunque desertó de su primera y radical intención de dedicarse a la prosa, pues alguna vez que otra, en este tiempo, ha ido picando en algún que otro recital. La cosa es, que vuelve, solo, y supongo que cargado de razones, no obstante, nunca le faltaron. La poeSÍa a vuelto, y esta vez, él si tiene la culpa. Será el 29 de mayo, en el Bukowski.

09/9

Septiembre 2007

UN POEMA / Manuel José Arce

GENERAL

General
—no importa cuál,
da lo mismo,
es igual—:
Para ser General,
como usted, General,
se necesita
haber sido nombrado General.
Y para ser nombrado General,
como usted, General,
se necesita
lo que usted no le falta, General.
Usted merece bien ser General,
llena los requisitos, General.
Ha bombardeado aldeas miserables,
ha torturado niños
ha cortado los pechos de las madres
rebosantes de leche,
ha arrancado los testículos y lenguas,
uñas y labios y ojos y alaridos.
Ha vendido mi patria
y el sudor de mi pueblo
y la sangre de todos.
Ha robado, ha mentido, ha saqueado,
ha vivido
así, de esta manera, General.
General
—no importa cuál—:
para ser General,
como usted, General,
hay una condición fundamental:
ser un hijo de puta,
General.

de Manuel José Arce en, CUADERNOS DE GUATEMALA, Nº 12 /ENERO 2006

Manuel José Arce nació en ciudad de Guatemala en 1935. Poeta y dramaturgo, obtuvo importantes premios centroamericanos y fue traducido a varios idiomas. A principios de los años 80 tuvo que salir de Guatemala por las constantes amenazas del régimen de Lucas García. Mientras estaba en Francia, ocurrieron las peores matanzas en Guatemala bajo los gobiernos de Lucas García y Efraín Ríos Montt. Como protesta por dichas matanzas, escribió duros poemas contra Ríos Montt que, como era de esperar, fueron censurados. Falleció en el exilio en 1985.

Groenlandia cumple dos años.

http://www.revistagroenlandia.com/

epitafio por un clown /by patty de frutos

NOTA: hablando con Olaia, el otro día en la present de Genaración Bloguer, me comentó que estaba currándose una cosilla mu chula con poesía y todo el talento que acumula ella, y que es mucho. De moment, Patty ya ha metido su alma, a modo de cabecera; Paco Sevilla también anda x ahí, haciendo de las suyas. Esto huele que alimenta,,,seguiremos informando.