UN POEMA / Oscar Hahn

DOMINÓ

Como piezas de dominó verticales
los rascacielos de Manhattan

A la derecha el Empire State
A la izquierda el Edificio Chrysler
Al centro las Torres Gemelas

Viene el diablo y sopla

de Oscar Hahn, en POEMAS DE LA HERA NUCLEAR (Bartleby, 2008)

11/10

octubre 2007

UN POEMA / Jesús Fernández

PLAN B PARA SALVAR EL MUNDO

Beber,
Beber hasta olvidar que el mundo es insalvable
Beber hasta que un coágulo piadoso
Reviente una vena en tu cerebro
Beber como quien toma aliento
Para el mayor grito de todos los tiempos
Beber para tomar fuerzas para coger el piolet
Beber sin mesura sin método
Con el ansía que debería emplearse en vivir
Beber como la bestia babilónica
Beber como quien corre hacia el abismo
Beber hasta la nada
Hasta la sabiduría total hasta el olvido
Beber hasta la indigencia
Hasta la violación moral hasta el asesinato
Beber hasta la herejía
Beber hasta la muerte del amor
Beber hasta el genocidio
Beber hasta que deje de doler
Beber contra la gangrena
Contra la sífilis del alma contra el aburrimiento
Beber hasta la elocuencia
Hasta el Don de la Palabra
Beber hasta la clarividencia
Hasta la clara percepción de todas las cosas
Beber para salvar el mundo
O aniquilarlo.

de Jesús Fernández, en QUÉ NOS HAN HECHO / v.v.a.a. (ed.Isla Varia, 2008)

UN POEMA / Antonio Méndez Rubio

SABOTAJE

La uña en la costra,
se ha vuelto necesaria:
ayuda –claro
________que sí-
a dormir en la suerte
de la desposesión, del aire
compartido entre el ver y el volver a ver.

Atreverse a seguir.
La pregunta por la luz,
como un afán o un odio,
¿permanece
justo donde el expolio ya no tiene sentido?

La luz caduca
pero, en venganza,
lo negro es lo que no puedo dejar de mirar.

de Antonio Méndez Rubio en ONCE POETAS CRÍTICOS en la poesía española reciente ( Coord.Enrique Falcón ) Bailde del Sol 2007

CANTECA DE MACAO / Los hijos del hambre no tienen mañana

UN POEMA / Laura Rosal

Siempre me preguntas por qué
Para qué deseo adiestrar a los mares.

En tu vientre huele
A humedad y a violeta
Y es mi jaula
Sí.
Sí la noche, sí la almohada
De piel.
Sí
Tus ojos metálicos
Tus ojos de abismo
Sí
Tu incierto paraíso
Donde el vientre huele
A humedad ya violeta.

Y me temes y me amas y yo quisiera
Que nunca olvidaras mi sangre

Animal herido,

Mi sangre son tus ojos y tus manos.

de Laura Rosal, en TAMBIÉN MIS OJOS ( Cangrejo Pistolero, cuaderno caníbal nº3, 2010)

30-31/07 en Moguer

http://vocesdelextremopoesia.blogspot.com/

UN POEMA / J.Jorge Sánchez

II

Se responde sin desmayo
hasta cuando se calla.
El hombre es un animal de respuestas

Se responde a preguntas,
pero también
a ruegos,
a imprecaciones,
a solicitudes,
a órdenes

A envíos
de los cuales no siempre
se es el destinatario

La respuesta es
par de adyacencia
a palabras de vainilla,
de melaza,
titanio o diamante,
a frases oxidadas,
repintadas o recién ensambladas

Se responde
incluso
cuando no hay interpelación
reconocible

Y las apelaciones
son múltiples, abigarradas,
cercanas y lejanas,
sinceras y fraudulentas,
fulgurantes y opacas

Fragor y susurro

de J.Jorge Sánchez, en BAJO LA LLUVIA (inédito)

un poema / Isabel Pérez Moltalbán

CLASES SOCIALES

Los pobres son príncipes que tienen que reconquistar su reino.
Agustín Díaz-Yanes (Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto)

Con seis años mi padre trabajaba
de primavera a primavera.
De sol a sol, cuidaba de animales.
El capataz lo ataba de una cuerda
para que no se perdiera en las zanjas,
en las ramas de olivo, en los arroyos,
en la escarcha invernal de los barrancos.
Ya cuando oscurecía, sin esfuerzo,
tiraba de él, lo regresaba
níveo, amoratado, con temblores
y ampollas en las manos,
y alguna enredadera de abandono
en las paredes quebradizas
de sus pulmones rosas
y su pequeño corazón.

En sus últimos años volvía a ser un niño:
se acordaba del frío proletario,
(porque ya era substancia de sus huesos),
del aroma de salvia, del primer cine mudo
y del pan con aceite que le daban al ángelus,
en la hora de las falsas proteínas.

Pero su señorito, que era bueno,
con sus botas de piel y sus guantes de lluvia,
una vez lo llevó, en coche de caballos,
al médico. Le falla la memoria
del viaje: lo sacaron del cortijo sin pulso,
tenía más de cuarenta de fiebre
y había estado a punto de morirse,
con seis años, mi padre, de aquella pulmonía.
Con seis años, mi padre.

De Isabel Pérez Montalbán, en Poemas de amor de un comunista ( Valencia,1999) y que gracias a la Biblioteca MLRS puedes disfrutar AQUÍ
También aparece en ONCE POETAS CRÍTICOS en la poesía española reciente ( Coord.Enrique Falcón ) Bailde del Sol 2007

ESCÉPTICO/A

sólo las gitanas____ saben
que el futuro
está ____ en la palma de tu mano;

luego___ trece
suceden los días

en lugar____ de uno
más doce.

Gsús Bonilla (inédito)

AL OTRO LADO DEL ESPEJO / Nº3

PORTADA: Marina Tapia

Open publication - Free publishing - More revista

NOS CUENTAN:

H. P. Lovecraft; Fernando Aramburu; Antonio Crespo Massieu; Luis Miguel Rabanal; Eva Monzón; Leonardo Oyola; Carlos Manzano; Xen Rabanal; J. Jorge Sánchez; Iñaki Echarte Vidarte; Guillermo Ortiz; Miguel Ángel Martín; Antonio Díez; Violeta Castaño; David Mardaras; Elia Maqueda; El Kebran; Sonia Fides; Adolfo Gilaberte; Antonio Romero; Daniel García; Víctor Lorenzo; Lili Naveiras; Javier Serrano

PORTADA
Marina Tapia;

RELATO GRÁFICO
Cerdaka;

NOS ILUSTRAN:

Antonio Gª Villarán; Julia D. Velázquez; J.Llorente; Julio Vegas; Danilac; Ángel Muñoz(voltios); Mayte Sánchez Sempere

UN POEMA / José Luis Zuñiga

NUEVAS AMISTADES

Son, dicen, nuevos tiempos
y nuevas amistades.
A mí que no me toquen:
Sé muy bien que si escarban
sale la sangre espesa de mi vientre,
el clamor de mis vísceras,
todo el dolor del tiempo que ha pasado
acumulado, denso, en mis entrañas.


de José Luis Zuñiga en, ERA OTRO HOY (poemas 1966-2006) ED, DEL PRIMOR 2008

NOTA: hace tiempo, que intercambié un “forro” por un “era otro hoy” , desde la noche del intercambio hasta a día de hoy sigo pensando que gané en el trueque, y ahora que lo terminé de leer, estoy más convencido aún. No sé, pensaba decir muchas cosas sobre el colega Zuñiga, pero es que muchos de vosotros ya le conocéis y poco más puedo aportar yo; si acaso para los que no le conocéis y que ruláis x aquí valga esta historia* ( que creo que ni Zuñiga la conoce, o a lo mejor sí, no sé, la cosa es cuanto menos sorprendente, como lo es él, o a lo mejor quizá no, pero a mí me mola…la historia, y el Zuñi, también, claro)

*Sí, es un enlace y si pinchas sobre él te llevará a la historia en cuestión.

UN POEMA / Mada Alderete

LA CIEGA TIENE BOCA

la boca de la ciega
la saliva de la boca de la ciega
la ciega te la mama
y habla
a cambio tu risa
caricias en el pelo
palabras que suenan bien
y dos o tres corridas
luego la dejas sola
y ella cierra la boca
y llora

Mada Alderete en EL TEJEDOR EN...MADRID, (V.V.A.A) Selección de autores, e introducción, de David González ; (Ed. L.U.P.I. , 2010)


De venta en: Arrebato Libros / Entrelíneas Librebar / La fugitiva

DELTOYA

Corto Deltoya rodado en la Sierra de Gata en 1992 del que surgio la portada del disco.
Una produccion de Tope Ganso (Mundos virtuales)realizado por Chuty.

El número 9 de YOUKALI,

http://www.youkali.net/

UN POEMA / Nuria Ruiz de Viñaspre

____aquellos peces tenían la misma tristeza
____que una ropa sin usar
____el tacto huérfano que había
____en el mar de sus peceras
____su deseo en cruz

La casa está ardiendo
la casa en ruinas está ardiendo
no arde sólo la brasa en este suelo de barro
donde vive uno en su mundo comunista
o en ese otro opulento mundo de las afueras
más aletargado de tristeza
la casa está ardiendo
la casa en ruinas está ardiendo
arden los muebles de esta pecera sin agua
las sábanas de agua arden
las paredes de las calles sudan
arden cocinas y arterias
que desdeñan peces incendiados
la casa está ardiendo
la casa en ruinas está ardiendo
¡que desorden social!
¡era tan imprescindible vigilar el fuego!

De Nuria Ruiz de Viñaspre, en EL PEZ MÍSTICO (Ed, Olifante, 2009)

UN POEMA / Ricardo Bórnez

MUNDO SALVAJE

“Cariño, cariño, es un mundo salvaje,
es difícil sobrevivir con una sonrisa”
Cat Stevens

Pequeña, vivimos un mundo salvaje,
de nada ha servido la Era de Acuario,
seguimos viviendo más que nunca
en un mundo salvaje.

Creímos en cambios que no llegaron,
en horizontes
llenos de flores y dulce hierba,
pero ya ves
seguimos en un mundo salvaje.

Las balas siguen silbando a nuestro alrededor,
el mundo se desintegra
entre guerras genocidas o de aniquilación étnica,
racistas, interesadas;
aniquilación del hombre contra el hombre.

Mi querida,
la maquinaria del mundo salvaje
sigue extinguiendo mundos,
civilizaciones,
y pienso que nuestro amor no es suficiente.

Mientras nos amamos,
dichosos en nuestro placer,
mueren niños en todo el mundo
de hambre,
de negra pólvora,
niños a los que ninguna madre
volverá a amamantar,
y es que vivimos en un mundo salvaje.

Mientras nuestros vástagos
reniegan sin ilusión de lo que no han conocido,
por lo que nunca han luchado,
lavados el cerebro por la información interesada
que no cuestionan,
la gran sombra negra
se extiende por los hogares,
porque vivimos en un mundo salvaje.

Perdimos la Utopía,
nos acomodamos en nuestros sillones de nada
y olvidamos la desazón;
dejamos que el lado oscuro
contra el que luchamos
tomara nuestras casas.

Cambiamos los vaqueros, la pana y las gasas
por trajes de Armani
y quién pudo
por una poltrona desde donde poder contar
nuestros flirteos de juventud
con el Mayo del 68
o los hippies de Ibiza.

Educamos a nuestros hijos en la comodidad
alejándolos de la lucha por lo cotidiano,
haciéndoles estómagos agradecidos
de este mundo salvaje
que ayudamos a construir.

Y ¿sabes mi dulce amor?,
cuando miro tus ojos
me sacan del bache,
cuando siento tus labios
recobro la memoria
de todo lo que nos han querido hacer olvidar,
de todo aquello que conquistamos
a base de sangre y rejas
perdiéndolo en una apuesta cobarde;
quiero gritarlo a las estrellas,
porque me has hecho volver a vivir
aunque sea en este mundo salvaje.

Sé que no es suficiente,
que somos una isla
en este universo
que se cae a pedazos,
este universo egoísta, insolidario y negro;
pero al menos
cuando me acaricias
siento esperanzas por seguir en la lucha
de otro mañana,
y eso me vale.

Vendrán tiempos mejores,
lo sé,
aunque mis ojos no los vean,
porque mientras existan personas como tu
siempre será posible el sueño
de otras playas
camino de Ítaca,
pero mientras tanto,
querida mía,
solo tenemos este tiempo salvaje.

Niña, mi dulce niña,
no sabes el bálsamo que has sido para mis heridas,
para darme fuerza
en esta sociedad de esquizofrenia desatada
donde perdimos todos los sueños,
donde sin ti, todo
apenas vale nada.

Nos vendieron una miseria,
jugaron con nosotros
y ahora nos vemos en estas,
mientras los “neutrales” han vuelto a tomar la calle
y nos venden cultura light,
televisión basura
y política de bambalinas;
marionetas
de un mundo salvaje
que defendemos.

Tú y yo muchacha del norte,
mi perla en horas de descuento,
estamos al margen,
nuestras caricias,
nuestra palabra,
nuestros cuerpos viven al margen de ellos,
y eso les resulta molesto,
no les gusta
y nos criminalizan
como hicieron en los tiempos oscuros
porque son los mismos con diferentes caras,
y en sus mentes no existe el amor
sólo el sucio dinero manchado de sudor ajeno.

La isla de White ya queda muy lejos,
los colores del Donovan se quedaron en blanco y negro,
la respuesta ya no está en el viento,
está en los bolsillos de los acaudalados;
ya no sé si volveremos junto al viejo Pete,
pero si sé que esta cayendo la gran lluvia
que pronostico Dylan;
que ya no somos árboles junto a la rivera
a pesar de “no, no, no, no nos moverán”
estribillo de los progres
que después,
en coches oficiales nos trasladaron el bosque
para convertir la piel de toro
en este girón de bueyes que tenemos.

Pero mientras tu estés,
mientras tu cuerpo de aliento a mis pasos,
mientras quieras entrelazar las manos
en el pico del alba,
seguiré teniendo fuerzas
para enfrentarme a este mundo salvaje.

de Ricardo Bórnez, en http://steppenwolf-vientosdelpueblo.blogspot.com/

2/10

octubre 2007

UN POEMA / Jorge Barco

UN HOMBRE QUE HA CANTADO

yo haré grandes cosas

y nadie hablará de mí mañana,

sólo seré unhombre que ha cantado.

Raúl Núñez

No ha nacido el poeta para las armas

ni para ganar el pan con el sudor de su frente

ni para salir en televisión

ni para hacerse rico

ni para ser portada de Interviú.

No ha nacido para ser reconocido por la calle

ni ser entrevistados en los programas

nocturnos del corazón.

Ha nacido para ser ignorado por las masas

para ser incomprendido en cada letra

para morir, para morir igual que todos

pero pobre y solo y sin que nadie lo recuerde.

Yo tuve un hijo y quería que fuera futbolista.

Y va nos sale poeta el hijoputa.

de Jorge Barco, en POEMASH, (Vinalia Trippers, plan 9 del expacio exterior / 2010)

UN POEMA / Marta Noviembre

PENSAMIENTOS DE ALTA VELOCIDAD

A veces,
se me atraganta la distancia,
por eso busco el camino de vuelta a casa
en el mapa de tu cara dormida,
lo repaso despacio con un dedo imaginario,
con cuidado de no despertarte,
de no despertarme las ganas
de abrirte los ojos con los labios,

entonces,

ese paisaje lunar que separa
las dos caras de la moneda
a punto de decantarse
no me parece ya
aquel océano insalvable
de urgente tierra de por medio.

Toda esa arena para traducir
la frontera tras la que me escondía.

Ahora el desierto tiene mucho más sentido.

Marta Noviembre en EL TEJEDOR EN...MADRID, (V.V.A.A) Selección de autores, e introducción, de David González ; (Ed. L.U.P.I. , 2010)


De venta en: Arrebato Libros / Entrelíneas Librebar / La fugitiva

REINCIDENTES / Aprendiendo a luchar

DES-AMOR by Groenlandia

http://www.scribd.com/doc/33958523/Antologia-Des-Amor-Groenlandia

UN POEMA / Rafael Sarmentero

TÚ PONES EL “HASTA”

Si mi oferta supera tu demanda
y doy mano a quien par de manos basta,
que sepas que mi mano no se ablanda:
te ofrezco un “desde”, tú pones el “hasta”.

Escatima adjetivos mi tintero
pues con tu físico no me reclamas;
soy escritor pero antes caballero
y sólo escribo poemas a las damas.

Si piensas que la vida es un castigo
mi paz no logrará que te serenes.
Si te vas, a lo mejor no te sigo,

y si me voy, seguro que no vienes,
mas si te sientes solo, estoy contigo;
si quieres un amigo…aquí me tienes


de Rafael Sarmentero (poeta y caballero), Revista PRO-VOCACIÓN nº4

UN POEMA / Chema Barredo

ALAS DE PLOMO

No saben reír
a pesar de los felices cumpleaños,
o del tiempo que retrasa su carrera,
nunca sucede nada
sobre el cuerno de abundancia
de las horas que son rocas,
y no sucede nada
debajo de los besos de un domingo,
ni al lado de las fotos
que decoran el salón,
ni de cada mirada.
Ella, él, alas de plomo.

Nunca sucede nada
detrás del comentario satisfecho
en el sofá que les acoge,
la vida no molesta su rutina
de un norte puntual con los horarios,
sólo la eternidad como testigo
en la escena que nunca se alborota,
ni se conmueve, mecida en el silencio
y la distancia exacta de las manos.

Y no sucede nada en la quietud
de noches sin milagro,
de días que se agolpan
y encadenan, nada ocurre
en esa placidez que se prolonga,
de no ser, de nada ser
en una geografía que recorren
con los ojos cerrados.
Sin cielo que refleje cualquier nube.

De CHEMA BARREDO, en MAREA, 2010

05/07 [cuaderno de notas]

No hago ningún descubrimiento si digo que David González es uno de nuestros mejores poetas en castellano en la actualidad (sobre él ya se han escrito tesis que lo demuestran; lo corrobora también ávidos lectores de poesía con los que a veces traté del tema), y en la misma proporción, también el más obviado en el lobby literario (quiero decir, en los que manejan el cotarro) de este país, lo del lobby -ha de entenderse- excluye a las editoriales independientes que han ido apostando por él a lo largo de su prolífica trayectoria; pero como dice el POETA, Nadie es profeta en su tierra hasta que no se encuentra enterrado bajo ella.

Qué razones pueden llevar a un autor, en este caso, y tratándose de poesía, a un POETA, -así, con mayúsculas, porque a mi modo de ver, su obra lo certifica, en contenido, y sobre todo en calidad- a subastar a uno de sus hijos, concebido, no nacido; porque un libro de poemas, o un poemario es una parte de ti, que mimas en todas sus etapas, en su desarrollo hasta el parto final. Siendo David, con otro quizá no me lo hubiese preguntado, a estas horas no me lo puedo responder; mientras tanto, solamente lo que puedo hacer es, desearle toda la suerte del mundo en esta empresa, como se la desearía, a la persona que comparte su vida conmigo, a mi madre, a mi hermano, a mis amigos.

Cuando no se tiene la capacidad de leer la mente de otro, porque es harto difícil, en esa dificultad sólo cabe la clarividencia y el acatamiento de su decisión, es decir, el respeto.

imagen by Alejandro Zapico, incluida en No hay tiempo para libros (Nadie a salvo), último poemario (inédito) de David González del que, David, subasta publicamente los derechos de autor .

Más info AQUÍ

08/12

Dic.2007

RENO RENARDO / Crecí en los 80

NOTA: pues eso.

ABUELOS DE LA NADA / Cosas Mías

ABDUCIDO

Sólo os pido, que si tenéis delante de vuestras narices esta portada, os dejéis abducir por tamaño plantel de marcianos, es alucinante.



En este número de Vinalia, y como en su día fue norma, también se incluye el "POEMASH", en esta ocasión y a modo de, bien merecido, homenaje a Raúl Nuñez y en el cual tengo la satisfacción de colaborar con un poema; Raúl Nuñez (Buenos Aires 1947- Valencia 1996), escritor, guionista, poeta, es uno de los máximos exponentes en lengua castellana del "realismo sucio" de nuestro tiempo, y como tantos otros, condenado al ostracismo.

El fanzine se puede solicitar ya por correo en vinaliatrippers@yahoo.es al precio de 6 euros + gastos de envío y los primeros ejemplares, hasta agotar existencias, se acompañarán de uno de los psicotrónicos pins marcianos.

UN POEMA / Paolo Álvaréz Corroyero

HOY CUMPLO 16

Cuando la lucidez llega hasta tu boca
se hace brillante hasta quemar.
Mientras llueve y atardece
alumbra el día más oscuro de tu vida.

Son instantes de ahogo y de humildad
porque ves el daño y la verdad de cada cosa
que has pensado y que tocaste.

Te arrimas a una estantería o a una mesa
para ser la estantería y ser la mesa
y no ver la razón exacta de tu vida.

Cuando la lucidez es lo mismo que el dolor
ves el viento que llega hasta tu boca y trae maldades.
Descubres a tus padres bañándote de nuevo.
Entiendes tus actos en otros corazones.
Te observas desde un lugar que nunca conociste.

Ves tu habitación, el desorden de bolis y cucharas
con restos de yogur, de leche agria
del blanco que es más blanco.
Ves muerte y el ascenso.
Ves álamos y ángeles.

Comprendes con otra comprensión.
Un infierno exuberante y cúbico.
Un sueño de azúcar y de niebla.
Tu cuerpo tiene la rotura absoluta en cada sitio.

El tiempo te ruge en cada músculo.
Cada partícula respira abandonada
y se oye sola.

Los mosquitos de la tarde
te pican y se ríen del rey adolescente.

Descubres que cada movimiento es un murmullo
que nadie puede ver lo que tú has visto

que hoy cumples dieciséis
y nadie te comprende
ni te ve.

Paolo Álvarez Corroyeroen EL TEJEDOR EN...MADRID, (V.V.A.A) Selección de autores, e introducción, de David González ; (Ed. L.U.P.I. , 2010)


De venta en: Arrebato Libros / Entrelíneas Librebar / La fugitiva

TABLA DE MULTIPLICAR PARA JÓVENES POETAS

5.La poésie, c`est un destin non un métier.
Tant que le sang ne perle pas entre les lignes, vous n`êtes pas poète, vous êtes un versificateur.

5.La poesía es un destino no un oficio.
En tanto que la sangre no corra entre las líneas, no eres un poeta, eres un versificador.

Varlam Shalámov en, SIBERIAM HUSKI (Perro de tiro)