bla, bla, bla

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jueves, septiembre 30

UN POEMA / Marcos Ana

LAS SOLEDADES DEL MURO

Su herida golpead de vez en cuando;
no dejadla jamás que cicatrice.
Que arroje sangre fresca su dolor
y eterno viva en su raíz el llanto.
Si se arranca a volar, gritadle a voces
su culpa: ¡que recuerde!
Si en su palabra crecen flores, nuevamente,
arrojad pellas de barro oscuro al rostro,
pisad su savia roja.

Talad, talad, que no descuelle el corazón
de música oprimida.
Si hay un hombre que tiene
el corazón de viento,
llenádselo de piedras
y hundidle la rodilla sobre el pecho
(pero hay que tajar noche
-tajos de luz- para llegar al Alba
y acuchillar los muros de las heridas altas
y ametrallar las sombras con la vida
en las manos
sin paz
amartillada).

NOTA: hay un texto “collage” y hecho canción allá por el 93-94 -no lo recuerdo bien – por Roberto Iniesta, el sheriff de “extremoduro” donde aparece, como ya digo, este poema de MARCOS ANA (Fernando Macarro) a pachas con textos de Robe; la canción se llama “te juzgarán por tus errores (yo no)” y es una puta pasada, pero a lo que voy: el poema – que posteo- tal y como supongo –digo supongo, porque no lo sé- que aparece en el libro y que estoy buscando, tratando de comprar, pero entre libreros ignorantes y un lector desesperado, de momento no ha habido suerte; también lo busqué x internete pero el precio -a estas horas es prohibitivo, mañana no lo sé, lo mismo luego más tarde me da por atracar un banco- ronda entre los 60 y 150 pavos, ya que su primera edición (desconozco si hay otras) de Akal Editor 1977 lleva Ilustraciones de Agostín Ibarrola e incluye cartas de Pablo Neruda y Rafael Alberti; es una antología de poemas que su autor MARCOS ANA -represalíado por el de la puta gracia de dios- escribió en la cárcel, el titulo de este libro al igual que el poema de ahí arriba es LAS SOLEDADES DEL MURO; si algún alma caritativa o cuantitativa dispone de él, de este libro, y un alarde de desprendimiento me lo presta para una lectura, le estaría interna y eternamente agradecido, o en su defecto otro alguien dispone de alguna información para satisfacer esta necesidad mía del consumo le estaría igualmente de agradecido. gracias de antemano, dicho sea de paso.

en un verde castaño... casi violeta


"aquí dentro se escurren las letras, hacia abajo, minúsculas sin puntuación en espacios, despacios, calle y salón, manta tono crema de ikea. saltan desde saliva en soledad a la enorme sonrisa compartida y el encuentro de la canción adecuada, de la esperada compañía. poesía. puede que por ello duela y muera en varias páginas llamadas épocas y conjure aquelarres abriendo la voz que aquí dentro no suena. son ecos de los adentros, abejas de un blog con color de respuesta a su pregunta, que cruza. asfalto en escala de sudores y sueños y madrid epicentro de sus aeropuertos, sentimientos, cuentos. aquí dentro algún cambio de gafas. aquí dentro amor. el semáforo no hace caso y queda, tras ella, en un verde castaño... casi violeta"

Patty de Frutos, en la contraportada de "Parques, por qués y pasos de cebra".

NOTA: este es el primer libro de poemas (y debido al talento de esta muchacha estoy seguro que no será el último) de Violeta Castaño aka La Voz; enhorabuena y muchísima suerte amiga mía.

VINALIA, AHORA EN LA RED



MAS INFO: http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

25/02


Febrero 2008

miércoles, septiembre 29

LA POLLA RECORD / El obrero



NOTA:Impuestos al día! Alto interés!, y Crédito rápido! Somos la mejor esponja... te lo absorbemos todo! Toma! Toma nada que no te engaño. ¡Somos la tía del anuncio! ¡Esta es tu casa! ¡Tenemos la mejor patada para tu culo!...

NOTA 2:...o dicho de otra manera (AQUÍ)

martes, septiembre 28

UN POEMA / Raúl Ferruz



Ahora que no se dibuja tu perfil sobre las lamas de la persiana.
El nudo de mi garganta se abomba como una toalla mojada en el esófago.
Han nacido yeguas en las baldosas sobre las que lloraste.
Y han huido como helicópteros en Saigón.
Me he quedado solo. Mirando el techo. Jugando con un lápiz. Y la duda.
De si escribir algo. Ó clavármelo en el cuello.


un texto de Raúl Ferruz aka efant terrible

sábado, septiembre 25

UN POEMA / Matías Escalera

1

A la audiencia (especialmente femenina) de los anuncios de compresas
o de Sexo en Nueva York (sin ir más lejos…)


Puta burraca culona boyera rabiza
Averiada
Barragana –calienta pollas– buscona fulana furcia
Hurona gumia

Chingada –pecadora– fullera coima candonga
Chai chango
Chirlata chumascona chupetera
Daifa coneja –costillera– esquinera gata guarra
Golfa zorra pendeja jabata (ramera: a lo fino) Lagarta
Jodida –jinetera– trotera loba pájara pilingui pingona madam
Sabanera magdalena
Mujerzuela pajarona mantenida
Soldadera bruja tipa (tiparraca: en realidad) Sota
Tigresa trabuquera suripanta
Taconera...
A veces –incluso: tal vez boba– madre esposa monja santa
Diosa (o princesa o mártir: también)
Aunque hay –debe de haberla– una nada asombrosa pero exacta palabra
Que te nombra…

(y tanta fe) Sangre derramada o tan largo camino recorrido
Y tanta contradicción y tanto dolor para llegar a lo mismo…

(burraca puta –boba– princesa santa esposa diosa…)

2


EPÍLOGO INEVITABLE

… El hombre de la civilización occidental, va para buena persona,
excelente padre de familia, que gana el pan cotidiano contribuyendo
en la modesta medida de sus fuerzas al futuro aniquilamiento
de la especie humana…
Desde el mirador de la guerra LXXX
Antonio Machado


Vivimos a la orilla (dijimos primero: de las palabras)
Del mundo

Y vivir (dijimos: vivir
pero en realidad era respirar tan sólo…)
Es un acto criminal…

Y el verano (aun si fuese otro verano…) O el amor…

El amor
Ni siquiera el amor (aun si fuese otro amor
sin fin…) Lo remedia

(a menudo) Veraneante envidio tu calma
De hormiga o de abejorro…

No es vivir todas las vidas (en una vida)
Tu deseo…

Ni siquiera alcanzar los límites
Ni conocer la complejidad aterradora del hormiguero (o de la colmena…)
Sino tan sólo regresar…

Volver a casa (ocupar la celda…) Y recuperar tu puesto
Asignado de antemano
En la fila…

Allí está esperándote (tú número o tu hexágono) Al final
Del camino: tras el último peaje…



(ahora sí se avecina el invierno) Otro crimen se ha cometido

… en tu nombre (sin remedio…)
… en verano (a pesar del amor…)


de Matías Escalera Cordero; dos poemas inéditos del libro titulado Poemas de invierno para un verano sin fin, que saldrá próximamente en la editorial zaragozana Eclipsados.

miércoles, septiembre 22

UN POEMA / Ángel González González

LIBERTAD

Nos enseñaron a elegir
entre decapitación
o silla eléctrica
y cuando veíamos las imágenes,
por la tele,
siempre creímos estar posicionados
al lado de la suerte.

de Ángel González González, MUÑECA RUSA, (ED.4deAgosto, 2010)

martes, septiembre 21

UN APUNTE SOBRE LOS OBJETIVOS DEL MILENIO

sería interesante a tener en cuenta como uno más de los objetivos del milenio: evitar el privilegio a las moscas de tener tres comidas diarias en casi toda áfrica, otra parte grande de américa latina, centro américa, una buena parte de asía y otros puntos del resto del mundo.
he dicho.

lunes, septiembre 20

18/09 [cuaderno de notas]


este sábado pasado se había convocado en la casa de los jacintos a la palabra mordaz, incisiva, hiriente; al verso libre despojado de pictogramas; a la letra cursiva y su delirio; a la sensatez juvenil de la tachadura, de la chaladura; a la conjura y el complot del juego y la poesía, al relato friki y a sus subterfugios; al espíritu preciso de tu risa y de la mía. y es que todo es necesario para despertar a una pared dormida, a un oído tapado, o a cada una de las letras que se aprietan en el abecedario. había una musa marcando un suspiro y arbitrando el horizonte; un perrolápiz, la cola de un caballo…marcianos varios. aterrizaron los vinalia y nos hartamos de tierra, pura. a golpe de violín y las cuatro cuerdas de una enorme lata de sardinas se dio comienzo al show; nuevas caras, amigos de siempre y para siempre entre los extraterrestres. me caí del sueño y había muerto labordeta.

domingo, septiembre 19

UN POEMA / Roberto Ferrer


ALCOHOL PARA LAS LLAGAS


Te propongo un brindis:

por ti

por mí

y por lo que ya no vamos a hacer esta noche.

En la linde de estos versos se haya un acantilado

mira las ruinas que acechan a abajo:

un escalofrío recorre nuestro idilio

pensar en si tomáramos impulso

y mutar también en ruina.


de Roberto Ferrer, en DES-AMOR antología literaria groenlandesa (Groenlandia 2010)

sábado, septiembre 18

UN POEMA / Silvia D. Chica



AL ARGENTINO DE LAS RAMBLAS

Quiero saber qué ha sido de ti, Raúl, qué aspecto tienes,
si has visto a los beatniks,
si conversas con Ginsberg, con Corso, con Cassidy,

y si escuchas la trompeta de Miles y la guitarra de Hendrix.

Quiero saber, poeta loco que sueñas,
si sigues pensando que no es cuestión de hacer poesía,
sino de dar amor,

y si están contigo Lennon y Dylan Thomas.

Quiero saber, Raúl, si continúas prefiriendo el vino a la leche
si sigues convirtiendo las tardes en madrugadas,
si bebes del ombligo de la mujer que amas,

y si continúas teniendo amor hasta en las axilas, hasta en la mugre de las uñas,

y si encontraste a Tarántula con su gran pelo teñido de verde lechuga,

y si fumaste el chillum de los Magos de Oriente.

Porque siento tu aliento calentándome el pelo en cada verso,
porque me hubiera gustado que tomáramos vino juntos esta noche,

porque yo, igual que tú, cuando me despierto,
también tengo deseos de acariciar a alguien,

y porque yo, igual que tú,
también hay muchas cosas que no entiendo.

Silvia D. Chica, al poeta loco que sueña. De Poemash especial Raúl Núñez (Producciones Vinalia Trippers, 2010).

NOTA: esta noche andaremos a eso de las 21:00h por la Casa de Los Jacintos, C/ Arganzuela nº11, (M)La Latina, Madrid en esta paranoia extraterrestre, vic muñoz y su troupe nos invitan a la quinta dimensión, o la sexta o la…, un viaje donde el aburrimiento no tiene cabida.

viernes, septiembre 17

de cuando yo era poeta



NOTA: cuando empecé a juntar letras, ni por asomo pensaba que podían traspasar las tapas duras de mi cuaderno, tampoco es que hubiese una necesidad de otros ojos, otros oídos más allá de los míos; pero claro, un día por cualquier circunstancia sucede lo que no quieres, y por esas cosas que tiene la vida que a las personas se nos escapa, los sucesos se encadenan, los acontecimientos son otros y en un pliqui tu modo de vida se voltea ciento ochenta grados.
aquel cuaderno era gordo, sin pies ni cabeza; alguien –yo no- entendió que entre ese batiburrillo de textos había algo de provecho. una noche copypasteó un texto, al día siguiente me dijo: que disculpa tío, pero le he puesto unos acordes; más adelante lo concibió como canción, para después incluirle imágenes (no obstante ella es la reina de las idem )…y ahora, que rompe los escenarios con los “my moriarty” resulta que abre el show con el texto de marras, vamos el “yo lo coloco…” y ella loquita loquita, claro.

El Forro abría así:

El privilegio de ir amando/ entre años, entre inviernos;/ la fortuna de encontrarse sonrisas nuevas/ en los bares, en las calles;/ perder años mientras gano amigos./ La recompensa con la que me premia la vida/ mientras vivo.

En cierta manera como un anuncio o señal de lo que estaba por venir; confirmación que se ha ido sucediendo año tras año, y que sigue. y por favor, que no pare…

jueves, septiembre 16

KOJÓN PRIETO Y LOS HUAJOLOTES / Pequeño saltamontes



NOTA: "el diablo está en la botella y me lo bebo..."

VINALIA X MADRID

18 de Septiembre, 21 horas.
Casa de Los Jacintos, Arganzuela 11,
(M)La Latina, Madrid



Estaremos liándola en plan Fotomatón, los que se acerquen podrán sacarse una foto
con los personajes de la fotonovela "Pelea 9 del espacio", también un poco de música en directo, leerán los autores y demás cosas que hacen los poetas cuando se juntan...por cierto, la imagen del cartel es de Miguel Ángel Martín, un lujo.

¡¡¡ La mejor fiesta extraterrestre en el planeta Tierra !!!
MAS INFO: http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

miércoles, septiembre 15

AMANECER


los ves
a las puertas de los colegios
en los días lectivos
con todas sus mañanas

niños y niñas programados
para no repetir
las insatisfacciones de sus progenitores;

y oyes
a la madre equis
decirle a la niña equis o al niño equis:

no te pelees,
cómete el bollo.


-en definitiva- portaros bien.

y cuando llega la tarde
del día lectivo
con todos sus colegios

el niño equis o la niña equis
-indistintamente- lloran

por un arañazo en la jeta
y el moratón de la espalda

porque su almuerzo estaba en peligro;

entonces vuelve la reprimenda
de todas las madres
a todos sus hijos,

no quieren más llantos
ni rodillas desolladas;

ambicionan sus bocas
llenas de arena

y que mañana vuelva_____a romper el día.

Gsús Bonilla (inédito)

SIMPATÍA POR EL RELATO


NOTA: todavía quedan soñadores, y cuando digo soñadores lo digo con toda la amplitud que pueda abarcar su significado, no obstante el diccionario apunta que son aquellos que sueñan mucho, que fantasean sin tener en cuenta la realidad, y es cierto. ya nos hemos medido la polla demasiadas veces en un alarde de competitividad, en todos los sentidos y en todos los aspectos de la vida; claro que, en literatura no iba a ser menos. a diario, no hay más que darse un vuelta, en este caso por la red, para ver lo soleado de sus cúspides o el frío de sus infiernos. el caso es que dos de las personas, quizá más idealistas que conozco, posiblemente ingenuas, pero en todo caso románticas e imaginativas y a la par buena gente como lo son Patxi Irurzun y Esteban Gutiérrez Gómez se han lanzado al barro con un proyecto harto difícil por sus connotaciones técnicas y operativas, pero que al final verá la luz, como no podría ser de otra manera, y yo que me alegro por ello.

toda la suerte del mundo hermanos¡¡¡

MÁS INFO (AQUÍ)

lunes, septiembre 13

Pedrá

No me importa que me claves, como a un Cristo, en la pared,
ten cuidado no me falte de comer.

Tú me agarras, yo te empujo
y no me hace falta más,
con tu flujo me alimento de mamar.

He aprendido, de estar solo,
a llorar sin molestar
y a cagarme en los calzones y a dudar.

La verdad solo tiene un sentío,
no me obligues a engañar,
si te crees toas mis mentiras, que vacío debes estar.

Bomba. Bomba. Bomba... Erestupamí.
No sé ni cuántas noches llevo ya sin dormir,
arráncame las uñas de los pies.

Morir sólo una vez, va a ser poco para mí,
el diablo me ha cogido miedo y no me deja entrar.

No creas que estoy huyendo
si me ves retroceder, espera,
que estoy cogiendo carrera;
desafiar la perspectiva del fracaso
a la que estamos: condenados.

Me estoy reformando, te miro, me hincho,
me tiro a los cactus desnudo
pero no me pincho.

Me estoy reformando todas las mañanas
y ahora hago siempre todo
lo que me da la gana.

Y saborear,
si tú le das, todo tiene sentido;
y al despertar
te voy a contar cositas al oído.

Vuelo hasta una mancha en la pared,
me vuelvo ajeno a todo
y me sobran hasta mis propios pies.

Deja de perseguir, a las moscas por el techo,
no ves que no me entero
de que mierdas estas hecho.

Tampoco es que me importe, no sabía qué decir,
por mí puedes quedarte
tú conmigo y yo sin ti, sin ti.

Y pa cara perro: yo, ¿Qué te juegas?
vuelve a darme la razón: y te la ganas.
Y pa cara perro: yo, ¿Qué te juegas?
vuelve a darme la razón: y aquí la cagas.

Si quieres que yo te quiera, chungo aunque me des dinero,
pues yo no meto la lengua en esa mata de pelo.

Si quieres que yo te quiera, lo vas a tener muy crudo,
pues yo no meto la lengua en ese chocho peludo.

Por volver cómo eres,
por volver cómo somos,
por la inmensa sonrisa de tus cansados ojos,
por volver donde alguien te quiere sin que vuelvas,
por poner a los míos con un poco más de luz.

Cuando su mirada se ha cruzado con la mía.
saltó sólo una chispa y prendieron tantos fuegos,
que se fue la luz del día,
arrasamos los bosques,
también vi cómo ardían
los nidos en los postes.

Me voy a recortar en punta las orejas
y me voy a echar al monte a aullar entre la maleza,
volver no dudaría, ahora soy yonqui a mi manera,
ya no quiero tu amnistía, puedo morir donde quiera.

Salto montañas, no paro ni a mirar p`atras,
quítame el precio y la fecha de caducidad,
yo ya no me escondo, ya no me tengo que agarrar,
como vosotros: presos de lo convencional.

Cada mañana, me tiro de la cama,
buscando una razón;
muy despacito, me pongo los calzoncillitos
y estoy mucho mejor,
que pena no estuvieras
para ver el cuerpo que me dio dios.

Busco colillas, me saco las almondiguillas,
¡otro ataque de tos!
no recuerdo nada, ¡ostia, anoche que pasada!
aquello no era yo;
qué pena no estuvieras
para ver la marcha que me dio dios.

Y ya nunca más
volverán mis ojos a ver tus ojos y tu mata de pelo
y allá desde lo lejos
van llegando los viejos recuerdos, en ráfagas lentas de viento.

Y ya nunca más
volverán mis ojos a ser tus ojos y mi mente un vertedero
y allá desde lo lejos
van llegando los viejos recuerdos, tan royéndome, por dentro.

Y verás el resurgir, poderoso, del guerrero,
sin miedo a las leyes ni a nostalgias;
y caer mil veces más y levantarme de nuevo,
sin más bandera que sus güevos.

Grito por dentro,
por fuera me hago el remolón,
me pongo a güevo,
entre la espada y la pared;
grito por dentro, Por fuera no me oigo ni yo,
no pasa nada:
se nos arrima el buen humor.

Acabo de nacer soy un bichejo más,
mi padre es Lucifer, mi madre una patá,
acabo de potar dentro de tu portal,
si no te vuelvo a ver: algo te va a quedar.

No te preocupes por mí,
que si te embisto no me acuerdo
y si me haces sonreír,
tiembla el mundo cuando muerdo.

Me sirven las aceras para almohada,
soy patrimonio de la humanidad,
yo estoy sólo como un perro y no puedo seguir tu pista,
tú en tu coche grande y negro, yo estripao en una autopista.
Hijos de puta, hijos de puta.

Ya tengo los cañones preparados,
en mi barco pirata no hay maldad,
voy a una comisaría, monto una carnicería,
a mis colegas vengo a rescatar, ta, ta, ta, ta, ta, ta.
Hijos de puta, hijos de puta.

Corre tan aprisa como pueden,
unas jadean a causa del esfuerzo,
otras caen no se levantan, alguna más resistente
entona un canto para darles ánimo.
Hijos de puta, hijos de puta.

Daría un río de mi sangre si quisierais
ejércitos enteros claudicar;
hay guerra en todas las partes y yo sólo pienso en tocarte,
La vida desperdiciada, ¡tanta lefa para nada!
¡escupe bastarda.!
Hijos de puta, hijos de puta.

La cabeza se me va, anoche anduve perdío,
casi todas las mañanas me levanto percudio.
Soy terco como una mula y duro no siento el dolor,
no necesito armadura: tengo costra alrededor.

No creas que estoy dudando,
yo no sé que hacer y tú tan quieta,
que no me entero cuando aprietas;
te acaricio con las manos, te miro y salgo por pies,
¡cadenas!, fuera que hoy es luna llena.

Despido energía y sé que soy un vago,
a mí no me ata corto nadie,
porque me apago.

Me acuesto de día, cuando llega la luz
y tengo claro que
no quiero ser como tú.

Me arranco a andar y me comes la paciencia:
que me quedo atrás... vuelvo a empezar;
que yo no sé, y yo no puedo y yo no quiero,
me quedaré sentado en el bar.

Sólo puedo imaginar un caballo desbocado,
¿a quien quieres engañar? Una mula en un sembrado.

Y saborear,
si tú le das, todo tiene sentido;
y al despertar
te voy a cantar cositas al oído.

Vuelo hasta una mancha en la pared,
me vuelvo ajeno a todo
y me sobran hasta mis propios pies.

Parece que se oye un ruido, estoy robando en un chalet,
pa una vez que nos pringamos:
hoy nos han vuelto a coger.

Los perros son mis amigos, el guardia me quiere morder,
me persiguen los vecinos,
¿dónde hemos dejao el OVNI?.

I destrossarem el monstre del pou
més profund del nostre cap,
y no nos volverá a enloquecer, si,
no hay nada que nos pueda quitar.

I destrossarem el monstre del pou
més profund del nostre cap.
y no pienso dejarle volver, si
hay algo que me empuje, apretar.

Vuelvo a verte ¡que bajón! ¡ y vaya careto!
tú vuelve a decir que no: y aquí me mato.
Me hago solos en tu honor y no siento nada,
estate quieta por favor ¿a que te ato?

Ni me olvido, ni me acuerdo, no he dormido y tengo hambre,
ten cuidado no me toques, no te vaya a dar calambre.

Me tortura tanta duda, polla dura no cree en dios,
entre ponte bien y estate quieta: tú enfrías al Sol y yo majareta.

http://www.youtube.com/watch?v=s2Q7-3FJUOg

NOTA: tremendo¡¡¡¡¡¡¡¡¡
NOTA 2: EL CUÁNDO, EL CÓMO Y EL PORQUÉ (AQUÍ)

viernes, septiembre 10

UN POEMA / José Agustín Goytisolo


AUTOBIOGRAFÍA

“Fui un mísero afligido desde mi mocedad,
“siempre lleno de espanto, lleno de tristeza…”
(Salm., 88, 16)


Cuando yo era pequeño
estaba siempre triste,
y mi padre decía,
mirándome y moviendo
la cabeza: hijo mío,
no sirves para nada.

Después me fui al colegio
con pan y con adioses,
pero me acompañaba
la tristeza. El maestro
graznó: pequeño niño,
no sirves para nada.

Vino, luego, la guerra,
la muerte –yo la vi-
y cuando hubo pasado
y todos la olvidaron,
yo, triste, seguí oyendo:
no sirves para nada.

Y cuando me pusieron
los pantalones largos,
la tristeza en seguida
cambió de pantalones.

Mis amigos dijeron:
no sirves para nada.

En la calle, en las aulas,
odiando y aprendiendo
la injusticia y sus leyes,
me perseguía siempre
la triste cantinela:
no sirves para nada.

De tristeza en tristeza
caí por los peldaños
de la vida. Y un día,
la muchacha que amo
me dijo, y era alegre:
no sirves para nada.

Ahora con ella,
voy limpio y bien peinado.
Tenemos una niña
a la que, a veces, digo,
también con alegría:
no sirves para nada.




de José Agustín Goytisolo, en SALMOS AL VIENTO (Ed.Lumen, 1980)

miércoles, septiembre 8


Él fue uno de los afortunados. Aunque su francés era puramente de escuela secundaria, hablaba bastante bien para que le entendieran y entender él, y un día se vio de pinche de cocina en un restaurante griego de Soho, a las órdenes de un cocinero cuyo mayores méritos eran haber nacido en Francia y poseer el arte de convertir en un guiso presentable los desperdicios más increíbles. Le dejaban dormir allí, no por lástima, sino por mantener los fuegos de cocina y por imponer algo de respeto a las ratas.

ARTURO BAREA en, LA RAÍZ ROTA (Salto de página, 2009) prólogo Nigel Townson

martes, septiembre 7

UN POEMA / Oscar Hahn

UN VACÍO DIFÍCIL DE LLENAR

Nada peor que un espacio vacío
como esta habitación sin muebles ni personas
pero atestada de cartas
que alguien desliza por debajo de la puerta

Papeles papeles papeles
amontonados hasta el techo

Y el insistente cartero
que persiste en volver cada día
a sabiendas de que el inquilino
partió hace mucho tiempo

¿A dónde se fue el inquilino?
¿Por qué regresa el cartero?

No lo sé ni me importa

Sólo trato de llenar este vacío
metiendo por debajo de la puerta
cartas que nadie leerá
cuentas que nadie pagará
esquelas enlutadas
con mi dirección y mi nombre

de Oscar Hahn, en PENA DE VIDA (LOM, 2008)

viernes, septiembre 3

BLACK SABBATH / Paranoid



NOTA: …púes eso, que seguimos paranoicos…y que no cesemos en el estar.

Por cierto...dicen las malas lenguas que el “paranoid” se hizo un poco así, como al azar, y ya ves tú, luego resultó ser una obra maestra.

PRÓXIMAMENTE


MÁS INFO (AQUÍ)

miércoles, septiembre 1

PLANEANDO UN BUEN DESTINO

sólo había que interpretar
el catálogo:

el ascensor
te ponía de patas en el big hall, allí
estaba la puerta giratoria
de la que se salía o se entraba
con la misma facilidad
del cielo al infierno
o viceversa.

hasta ahí, llegamos. luego
tocaba capear el temporal, la friolera
de ver________ cómo el sol
enguachinaba las cabecitas
de los niños de pecho
que portaban sus madres
que mendigaban a las escaleras del hotel;

éso era:
un calor fuerte y sofocante, es decir, el bochorno
al decidir mi lugar de vacaciones.
sí joder, en eso consistía
todo lo sugerente de la cesta
y su surtido de frutas,

el obsequio
de bienvenida.

Gsús Bonilla (inédito)


imagen by Lidia Litrán

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