bla, bla, bla

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viernes, diciembre 31

UN POEMA / Francisca Aguirre

Las manos

Pensamos porque tenemos manos

Anaxágoras

Me ha costado muchísimo educarlas

y no estoy muy segura de haberlo conseguido

porque la mayor parte de las veces

actúan por su cuenta se disparan

es como si tuvieran vida propia.

Algunas veces he pensado que solapadamente

sin darle cuenta a nadie

es decir sin decírmelo a mí

que al fin y al cabo soy su dueña

estas dos lagartijas estas aficionadas al tanteo

han conseguido nadie sabe cómo

elaborar una Constitución y no contentas con eso

han llevado adelante un Estatuto

lo que supone para mí un auténtico caos.

Porque no hay forma de poner de acuerdo

a estas dos desgraciadas a estas dos inconscientes

que se pasan la vida peleando

defendiendo con verdadera saña sus derechos:

la solidaridad insobornable de la izquierda

el orden la cordura y el respeto que para sí reclama la derecha.

Mientras el cuerpo el miserable cuerpo del que viven:

el tronco las axilas los brazos y los antebrazos las muñecas

no encuentran la manera de aplacarlas

de hacerles entender que si se empeñan

esto va a terminar en un entierro.

Que lo mejor sería que empezaran

a sacarle provecho a la distancia

al espacio que las separa equitativo

y a disfrutar del ritmo que produce

unirse de improviso una con otra

y jalear alegremente el hecho sorprendente y audaz

de que por fin la vida nos acerque aunque sea tan sólo

de manera fugaz como era de esperar.

de Francisca Aguirre, en Historia de una anatomía (Hiperión, 2010)

ESKORBUTO / Adios reina mía



cuando me marche ...no me olvidaré de ti

2010 dixit

jueves, diciembre 30

UN POEMA / Manuela Paso

A VECES CUANDO ESCRIBO ME SIENTO ABANDONADA

A veces cuando escribo me siento abandonada

Tu libro me mira como el jeta
que pregona cuando dejé de ser una soñadora.

Varada en unos versos
oigo a los tuyos reír desde la estantería.

Me dicen:
guapa, tú no sabes escribir;
tú sólo sirves para una cosa que sabemos.

Me cubro el espanto con unas letras escasas
que no dan ni para una capucha.

Colocarte frente a aquellos que te hiceran sentir cómo tú ahora a mí,
sería lo justo.

Así que, delante de tu libro,
toco, acaricio, manoseo, muy salida,
el sexo de nácar de Neruda;
el pecho de cigarra de Lorca;
los labios transparentes de Aleixandre.

Claro que me das las espalda
pero, para entonces,
Pedro Salinas empuja una dulzura cósmica para mi cuerpo;
Pavese me quita despacio las sandalias;
Alberti deja mi ropa en la mecedora.

Y escucha ésto, imbécil:
Gloria Fuertes me ha regalado un jersey de los suyos;
Juan Ramón se ha hecho una foto preciosa junto a mí
y Blas de Otero me escucha las tardes,
defender lo que escribo.

de Manuela Paso, en “SE BUSCAN POETAS”, leído el 28/12/10, en la jam session de poesía, de todos los martes, en Los Diablos Azules; coordina Carlos Salem.

martes, diciembre 28

AL OTRO LADO DEL ESPEJO: Especial Erótico

aL OTRO LADO DEL ESPEJO
Año 2. Especial Erótico. 84.págs.
Revista multidisciplinar y estacional
orientada al cuento y la ilustración.



Queridos amigos de lo breve:
Estamos de nuevo aquí, ofreciendo la ración de cuento necesaria para seguir soñando. Esta vez, serán zonas erógenas (no solo del cerebro) las que busquen nuestros autores invitados a participar en este número especial.
Cuentos con suspiros ahogados, de lencería transparente, explícitos; manuales, sonoros; cachondos, burros, maniqueos; mordaces, románticos;
para amantes del dolor, para mirones, para fetichistas.
Cuentos en el límite,
sobre la hoja afilada de acero que separa lo que se muestra
de lo que se aparenta mostrar.




NOS CUENTAN:
Donatien Alphonse François [MARQUÉS DE SADE]
+
Ana Patricia Moya + Ángel Olgoso + Antonio Bordón + Carlos Salem + Cristina García Morales + Esteban Gutiérrez Gómez + Javier Serrano + José Naveiras + Lucía Fraga + Luís Morales + Luisa Fernández + Mª Jesús Silva + Marisol Torres + Miguel A. Martín + Mónica Sánchez + Noelia Herrero + Patricia Monge + Pepe Pereza + Rafael José Díaz + Silvina Luz + Susana Obrero + Sylvia Ortega.




PORTADA BY

Miguel Ángel Martín

NOS ILUSTRAN:
Julio Santiago + Nares Montero + Bruno Chenon + María tapia + Jaime Llorente + Esperanza Covarsi Zafrilla + Ángel Muñoz (voltios) + Pablo Játiva López + Daniel Orviz + Luisa Fernández

domingo, diciembre 26

UN POEMA / J.Jorge Sánchez

EMILIO
Jean –Jacques Rousseau

Hoy hemos comido en casa de sus padres
según el rito incuestionable de cada fin de semana.
Una vez más la salsa devorada por el ajo,
la carne invariablemente demasiado hecha
y la crema catalana o sus variedades nativas
han sido ocasión para que mi suegra
me haya perseguido obligándome a someterme
a su superioridad culinaria desde el victimismo
y la solicitud.
Pero hoy ha cruzado el Rubicón de la mano de su hijo
y la Santa Alianza ha maniobrado para la Restauración:
el orden edípico debe conservarse y ratificarse su reproducción.

Todo ha sido una broma desafortunada
con la que trataba de abrirme paso entre la maleza
hostil.
La niña decapitó esta mañana una de nuestras tortugas
aprovechando un despiste y sin que fuera posible
averiguar la técnica empleada.
Al relatarlo he concluido que si hubiera una república
de los niños, en alguna plaza levantarían un monumento
al doctor Menguele.
Él ha bufado y ella ha visto la ocasión de formar a los granaderos.
Una madre no puede decir esas barbaridades
a no ser que carezca de cualquier instinto maternal.
Los niños son puros e inocentes y somos notros quienes les pervertimos.
Tú, de hecho, eres un ejemplo vivo de cómo inocular
el virus de la maldad en un organismo sano y santo.
No vuelvas a decir algo así.

Al mirarle a los ojos
pues los de su madre
rugían de indignación sabia
y sus latigazos eran insoportables
me he sentido estúpida
como un mosquito
que se lanza
sobre la telaraña
de la viuda negra.

Ahora, en la cama, con mis defensas
a medio reconstruir, rearmo mi rabia.
No tengo instinto maternal. No. Nadie lo tiene.
Quiero a mis hijos, que es distinto.
Y no soy tan ciega, yo, que vivo en su república,
para que el blanco lo cubra todo
y sueñe con un mundo infantilizado
en el que la irreflexión y la irresponsabilidad
se borren ante la inocencia pergreñada
por quienes sueñan con perpetuar
la paz de los cementerios que han construido.

¿Qué oscuros motivos les llevan a ignorar
que en la comunidad de los niños gobierna
el señor de las moscas?

de J.Jorge Sánchez, en FILOSOFÍA DE LA MINUCIA (Bartleby Ed, 2008)

viernes, diciembre 24

23/12 [cuaderno de notas]

NOTA: para mí la inmortalidad supone no caer en el olvido, que siempre haya alguien que te recuerde. que honre tu memoria. lo decía j.a.b hace pocos días en un artículo tremendo para el adelanto de zamora / el norte de castilla; en una parte del mismo también apunta ya no podré escribir jamás sin estar torturado por la pena y el recuerdo. el artículo en sí no tiene desperdicio, y particularmente a mí me pone los pelos como escarpias.
a diario me cruzo y saludo, o no; charlo, disfruto de sus emociones; alterno, brindo por la amistad; es decir, convivo con muchos escritores de hoy, de los que están en mi cuerda; de los que puedo palpar. muchos de ellos, por haberlos leído y escuchado en directo, me da a mí que también manejan las mismas sensaciones que yo al leer este articulo de j.a.b, las mismas emociones que el mismo j.a.b, puesto que han pasado un trago bastante similar, yo también, pero en lo que a mí respecta, puedo decir -no discrepar- y quizá por el paso del tiempo, que esa pena, que ese recuerdo, esa tortura de escribir, a la que alude j.a.b, se tornó gozo; bien es verdad que no fue de la noche a la mañana, sino hace poco más de dos años.
me rebané los sexos en miles de poemas intentando inmortalizar a mi padre muerto, casi 20 años atrás, y a mi manera lo conseguí; pero claro, luego está la lucidez de la gente sencilla, digamos que la de la gente de campo, y ahí es donde sitúo al iván, mi hermano pequeño, que siembra tomates en verano y recoge aceitunas en invierno, que entre sangre y tinta se puso el jeto de mi viejo en su piel; hala, así, como el que no quiere la cosa. por este motivo, solo por este motivo, dejé de “martirizarme”, y desde entonces me sigo insistiendo, que la pena es menos pena, y empecé a tener claro que el recuerdo permanece, en nuestro amor de siempre por todos aquellos y aquellas que nos amaron, y a los que en su vida amamos, y que a diario, seguimos en su recreo, permitiéndonos, cada uno a nuestra manera, el continuar amándoles.

NOTA 2: el audio que posteo es un poema recitado por una poeta y excelente declamadora llamada teresa lópez (luna) y que pertenece a “el forro”, y que ésta me regaló hace algunos años ya.
NOTA 3: la imagen es el tattu de mi hermano iván.

próximamente...

jueves, diciembre 23

ARGIAZKIAK

Esta obra es un homenaje a los que, entre ayer y mañana, siguen en la brecha.

© Ilkhi, 2010

Este poema se lo he dedicado a Gsús Bonilla.

Argiaren askaziak
oraingoaz bizi izaten dira.

Atzo eginak,
bihar egitekoak
egokitzen jakuz.

Biok batera
hor baidagoz
begiratzen.

Las semillas de la luz
viven del ahora.

Los actos de ayer,
los actos de mañana
nos corresponden.

Ya que ahí
están mirando
los dos a la vez.


© Ilkhi, 22 de abril de 2010

(1) Neologismo que he creado para denominar a un "alfabeto" de iconos que utilizo, de modo arbitrario, para transcribir las imágenes del poema que he escrito previamente.

© Ilkhi, 2010

NOTA: hace unos días -muchos, demasiados como para haber correspondido en consecuencia- el colega ilkhi carranza , a poco de presentar el "ovejas", unas tardes después, me regaló estos “hematítes sobre papel” y además, acompañando en la dedicatoria un poema, también, de su autoría; en su día le dije, que a mí estas cosas me ponen colorado, me superan, me bloquean y luego no suelo estar a la altura de tales agasajos. para no demorar más el asunto hermano ilkhi, así que de verdad, muchas gracias otra vez, y que sepas, por si se me olvidó apuntarte aquella tarde, que sí, que seguiremos ahí, en la brecha, en la lucha y así que no caiga en vano tu desasosiego, tu lucha, tu brecha, tu talento; además sé que tú eres de esos, que sabes de qué van las vainas estas de los poetas; eres de esos que miran a los ojos, y luego sonrien. me he fijado, je,je,je...

martes, diciembre 21

brothers con talento

ESTRELLAS EN MADRID



SINOPSIS:
Laura ha descubierto que en el cielo hay millones de puntos luminosos llamados estrellas, pero Jorge, que nunca ha salido de Madrid, no las ha visto.¿Será que no hay estrellas en Madrid?

DIRECCIÓN Y GUIÓN:
Escandar Algeet
ACTORES:
Laura:Sofía Bonilla
Jorge:Julián L.Montero
PRODUCCIÓN:
Marta C.Candelarese
SONIDO:
Aarón Barranco
FOTOGRAFÍA Y EDICIÓN
Jorge Verdú
MÚSICA
Fireproof Babies & Dakashiteru

---

TODA UNA VIDA



SINOPSIS:
Dos mujeres y un destino...distinto

DIRECCIÓN:
Tono Galán
ACTORES:
Déborah Vukusic
Begoña Paz
Xoán Abeleira
GUIÓN:
Begoña Paz
Déborah Vukusic
Xoán Abeleira
Tono Galán
MÚSICA
Gromek

---

NOTA: dos cortometrajes con posibilidades -si los votas- de alcanzar las mieles del éxito y la fama; dos artífices con talento, mucho talento, entre otras cosas, en esto de ir contando historias a base de imágenes, a los que quiero y admiro un güevo.
el primer corto, el guión y la dirección es de escandar algeet y opta al premio STARLIGHT.
el segundo corto, déborah vukusic, además de colaborar en el guión, tiene un papel protagonista en la historia; este corto opta al premio Jameson Notodofilmfest.
así que desde este blog, os animo, a registraros en la web del concurso, y por supuesto a votarles; yo ya lo hice.

UN POEMA / Leire Olmeda

COLORES I

Los rojos lo pasaron muy mal
por ser rojos
y no azules.
Esclavizamos a los negros
por no ser blancos
como nosotros.
Los amarillos pelean con espada,
nosotros con fusiles.
Lo primero que me enseñaron
en la escuela
fueron los colores.
Esto explica la historia.
Lo que somos.

de Leire Olmeda , en EHDECP Nº5

lunes, diciembre 20

20/12 [cuaderno de notas]

NOTA: la vida es bella y tiene flores. menos cuando enferma a las personas jóvenes, con saña; menos cuando para el alivio de la enfermedad ofrece paciencia y resignación; menos cuando la enfermedad avanza inexorable y sigue ofreciendo dos tazas de lo mismo; menos cuando el desenlace final es el que es y te ahogas en el caldo de las mismas tazas. por esto y por más, a mí, me toca los cojones tanta hermosura.

DEEP PURPLE / Perfect Strangers



NOTA:una hebra de plata que pende del cielo afecta más de lo que se ve.

domingo, diciembre 19

sheep on the road (XI)

MARTES DE LOS DIABLOS AZULES - JAM SESSION Nº 2
14 de diciembre de 2010, by NEORRABIOSO

(...)

El poeto invitado fue Gsús Bonilla, mamífero no rumiante de la orden de la poesía civil y responsabilidad ciudadana, la que se preocupa más por el sentido que por el sonido, más por la persona que por el poeta. Como decía Salem en la presentación del extremeño, refiriéndose a otros:

–Cuando deja de joderte lo que les pasa a los demás, empiezas a estar un poco muerto.

Bonilla representa como nadie el salto que ha dado la poesía de bar-blog-revista madrileña en los dos últimos años. Salto en cuanto a calidad, en cuanto a respeto y en cuanto a público. Una anécdota ejemplifica ese salto: cuando se dio a la búsqueda de editor para sus ovejas, hubo quien le pidió 1300 euros por publicárselas; veinte meses después ese mismo libro ha salido con Bartleby, una editorial superior y pujante, en la presentación más multitudinaria a la que yo he asistido nunca (antologías aparte). De El forro, un libro-pecado de juventud que se autoeditó, a Ovejas esquiladas, que temblaban de frío, de Bartleby, y Menú del día... a día, que saldrá el año que viene en Baile del Sol, existen tres trancos de calidad constante y ascendente que van dejando atrás su leyenda de hombre bueno, adjetivo este último que resulta sospechoso para un poeta cuando no viene acompañado de otros. De personas buenas que escriben libros infames estamos hasta el talón de Aquiles. Con las ovejas, las opiniones que recibe el bloguero extremeño comienzan a situarse en lo estrictamente poético. Aunque siga siendo buena persona.

(...)

LEER TODA LA CRÓNICA: AQUÍ

imagen by José Luís Zuñiga

viernes, diciembre 17

UN POEMA / Domingo López


VINITUD

Borracho
maldecía entre dientes
a las mujeres que lo abollaron,
a la mala suerte que le acompañaba,
a los árbitros que pitaban contra el atleti,
a los camareros que lo empujaban
hacia la puerta de salida y bajaban
tras él con estrépito la persiana
dejándolo en medio de la calle
sin saber por dónde
se volvía a casa
o a la vida.

de Domingo López, en SUBURBIA (Point de Lunettes, 2007)

NOTA: la noche del martes en los diablos azules, lo apuntaba en unos de los poemas que leí -y que pronto subiré x aquí-, el poema se llama “un apunte sobre los buscadores de oro”; aunque la intención del texto ulula en la constantante búsqueda de mi propia voz (el verso final del mismo, dice algo así, como que hay que separar el oro de las piedras), también entiendo que en el camino de esa propia búsqueda es necesario y hasta imprescindible rastrear los márgenes y las cunetas, buscar nuevas voces, nuevas palabras, otros gritos, otros verbos, pues es ahí por dónde discurre libre el agua de la lluvia, para el caso, conocidos compromisos pero con otras humedades, nuevos poetas de los que empaparse. en el charco que deja la tormenta ubico a domingo lópez, autor del que hace unos días en este mismo blog expuse una pequeña muestra de su narrativa.
tengo que decir, que hubo otros autores que me aportaron algo, pero siempre hago mención, por ser los más significativos, porque es de ley recordarme la fortuna que tuve al haberme topado, cuatros años atrás, con mi querida ana pérez cañamares; hace tres años con el mayúsculo david gonzález; hace dos años con el fuego de déborah vukušić, y hace, más o menos, un año y pico con el desquiciado, a la par que sereno, pero imprescindible batania; una argamasa de autores diferentes entre sí, y en mi opinión, con el nexo común de la obviedad y la honestidad, y que a mí particularmente, en este transcurso, me ha supuesto mirar a la poesía con otros ojos; evidentemente estos cuatro autores que menciono, me han ido llevando a otros, clásicos unos, contemporáneos otros, que también me aportaron luz en el túnel.
la lucha, aunque llueva, continúa; el tránsito sigue y hay pepitas de oro – domingo es una, que descubro hoy- incluso en el agua que discurre por las alcantarillas.

jueves, diciembre 16

EXTRECHINATO Y TÚ / a la sombra de mi sombra



NOTA:...pues eso, a la sombra de mi sombra, yo tambié me estoy haciendo un sombrero, sobre todo para este sol tan raro que tenemos hoy por madrí...

sheep on the road (X)


...como flechas disparadas al centro de la diana, by BACØVICIOUS.

A Gsús Bonilla lo conocí una tarde en el Bukowski. Se estaba preparando la jam de poesía, y el fumaba sentado en un taburete a la entrada. Me senté junto a él y charlamos como si nos conociésemos desde hace años. Hablamos de su primer libro, El Forro, que se ofrecía en uno de los estantes del local, entre una botella de bourbon y otra de ron. Miraba el torso desnudo dibujado en la portada y se me hizo clara la metáfora: El Forro se ofrece como una bebida espirituosa más. No recuerdo si lo compré o me lo regaló, el caso es que El Forro me acompañó de vuelta al Sur y, efectivamente, tenía tragos ardorosos y tragos balsámicos, como el whisky y el licor de miel.

No voy a descubrir a Gsús Bonilla-PERSONA, creo que todos lo conocéis y a él no le gusta el jabón. En todo caso, me voy a permitir compararle con un vaso de agua: transparente.

Las ovejas del libro empezaron a balar hace tiempo en mi cabeza. Algunos de los poemas, certeros como flechas disparadas al centro de la diana, eran conocidos por todos a través de su blog. Gsús Bonilla, el poeta, iba creciendo de modo asombroso a la vez que iba creciendo este poemario. Tenía claro qué iba a hacer con él, cómo enfocaría su estructura; y eso se iba notando en cada nuevo recital poético en el que intervenía: Gsús Bonilla salía y se comía el escenario con poemas en los que la hostia final te dejaba noqueado. Recuerdo especialmente la primera vez que le escuché declamar uno de esos poemas rescatados de los recuerdos, de aquella época, tan lejana y cercana a la vez, de su niñez. Recuerdo el impacto del poema en mi mente y cómo esperé ansioso a juntarnos en Illescas (gracias siempre, Kebran) para volver a escuchar aquella detonación. Y recuerdo que pensé que Gsús Bonilla por fin había conseguido esa voz y ese estilo que había perseguido durante años.

Meses después leí el manuscrito de este poemario y me sorprendió la hilazón de poemas, el acierto de Pinocchio. Ovejas esquiladas, que temblaban de frío no ha dejado de crecer, de moldearse, de perfilarse, de pulirse hasta el mismo momento de entrar en la imprenta que todo lo fija y lo hace inamovible, inmortal. El poemario ha evolucionado a la misma vez que ha evolucionado el autor, y nuevos poemas, diferentes en ritmo y forma, completan el panorama de su mundo narrativo. De esa mixtura nace la sensación de ser un poemario con vida, capaz de avanzar por sí solo por la red eléctrica de nuestro cerebro a la búsqueda de tierra que conquistar.

Esa misma electricidad, recorrió sus ojos hace unos días, cuando por primera vez tuvo el libro impreso en las manos, mientras lo ojeaba y olía la celulosa de sus páginas, en un vagón del metro camino del Sur.

Es lo que tiene cumplir un sueño y ser, eso, transparente.

miércoles, diciembre 15

UN POEMA / Natalia Castro

POETA-POEMA-POESÍA

Los hay que errabundos,
meditabundos,
trotamundos,
grandes vagos de este mundo.
Cuya única labor es levantar la pluma,
y hasta eso a veces les cuesta trabajo.
Han convertido en oficio
el arte de hacer liberaciones.
Desde el principio de los tiempos
se colgaron las medallas del vino
y se autoproclamaron legítima voz
del delirium tremens.
Tienen la desvergüenza de hacer
del traspiés y vómito en callejones oscuros
bandera, ideología y fotograma estético.

Los hay a los que cualquier cruce de calles
exquisitamente bañado de sol, les hace explotar
el pecho en margaritas.
Y no escatiman la palabra lirio,
y lo riegan todo de astros fulgurantes
y hacen contubernio con juventud y rosa.
Éstos beben de la melancolía del mundo
y devoran belleza de páramo y catedral.

Para no extenderme destacaré
de entre los que me dejo en sugerencia
a los del poema piedra, a los del poema catapulta,
a los del poema padre, madre o hermano muerto.
A los del poema exilio, a los que lloran la distancia
entre un hombre y el otro.
A veces no saben, cómo no se dieron cuenta,
cómo no os disteis cuenta, compañeros,
que poeta que huye, todavía sirve
para otra novela.

Si algo tienen en comunión
es cierta cantidad de homicidio arbóreo,
de manchados papeles de sangre o tinta.
Que llevan años dibujando palabras sobre
algún camastro, púlpito o taberna.
El poema es un zumito de malas costumbres,
una miscelánea de amores no correspondidos
y sexualidades plenas o extraviadas en el tiempo.
El poema es el alarido de un corazón eunuco
que no es capaz de atravesar el mundo
sin darse de hostias con cada molécula
de delicioso hidrogeno. Que no sabe no detenerse
a tallar un alejandrino blanco en cada una de ellas.
Pero, aunque sean lo mismo,
hay poemas que invitan a volver a nacerse cada día,
y poemas que te ponen la soga en la mano,
y te explican cómo hacer un bonito nudo de horca.
Todavía más:
una línea mal grafiteada en el transporte público
lo mismo te empuja a enamorarte de tu vecina de asiento
que te invita a empujarla a la vía…
Pero, sed sinceros con vosotros mismos,
os importa una mierda lo qué quiso decir Pablito
“el viento de la noche gira en el cielo y canta”
Lo único que buscáis aquí, y en todos los lugares
(y lo buscáis con avidez rapaz de fábula)
es que aquella sensación que perdimos quién sabe dónde
quién sabe cómo, quién sabe cuándo
pero cuyo vago, vago, vago vestigio
nos recuerda vagamente
a la música que retruenan las palabras.

Pasa que aún quiero hablar la última cosa,
y juro que una sola estrofa esta vez
me baste.
Hay magia.
¡Hay magia¡
Hay magia en este mundo aunque lo gobierne la física.
Hay un recoveco en cada piedra, elefante, mástil de velero
donde vendimiar una a una las uvas con que los dioses
premian a sus ángeles. Robárselas a ellos y hacer
vino, escanciarlo en el cuenco de la mano y
darle sorbos poco a poco, está en ti, está en tus ojos
en tus cinco maneras de mirar.

En el nombre del poeta,
del poema y
del espíritu de la poesía...

de Natalia Castro, en “SE BUSCAN POETAS”, leído el 14/12/10, en la jam session de poesía, de todos los martes, en Los Diablos Azules; coordina Carlos Salem.

SINER(e)GÍAS


NOTA: de parques, por qués y pasos de cebra, habría mucho que contar, entre otras cosas por ser el primer libro de poemas de violeta castaño, que está prologado –excepcionalmente- por sus papis, que es una edición hecha con mucho tacto y cariño, que además esta compilación de poemas fue un regalo para la autora, pues ella desconocía totalmente los prolegómenos de esta edición, y quizá, lo más interesante para mí, es que recoge un puñado de poemas de violeta donde está media vida suya impresa; poemas muchos de ellos muy significativos; otros tantos, bastante interesantes y buena parte de ellos, de esos que te dejan tiritando y no precisamente de frío. no sé, la cosa es que me apetece un güevo acompañarla hoy en su presentación, será en la “biblioteca pública central” , c/felipe el hermoso nº4, de madrid, a eso de las 19:30h, además también estarán con sus versos de punta elia maqueda, josé naveiras y j.santos, que no son mocos de pavo.

martes, diciembre 14

UN POEMA / David González

COMPAÑÍA

algunas
me hacen cosquillas

otras
me hablan al oído.

las más cariñosas
me besan los labios.

son las únicas
que me hacen
compañía.





las
cucarachas.


de david gonzález, en EL DEMONIO TE COMA LAS OREJAS [1997-2008] (glayiu ed.) prólogo josé ángel barrueco

14/12 [cuaderno de notas]


NOTA: la calaña de este gran tipo, que un día me crucé por el camino, podría definirla como un hondo conocimiento, a veces campechano, en su trato con otros seres variopintos y empeñados en el arte de escribir; cuando conocí a salem, hermano hoy, supe que le acompañaba un suerte de sabiduría de andar por casa, un comportamiento sutil y extraño en el modo de conducir a la fauna insistente que se acercaba la bukowski club de malasaña, entre otras cosas, a sentirse poeta por una noche, por un momento, apenas unos segundos; claro que allí no había más regla ni condición que la de tener algo qué decir, aunque la importancia de ese algo, no fuese nada más que engordar por una noche, por un momento, apenas unos segundos tu propio estado de ánimo. muchas noches de miércoles me procuraron, a su lado, el alimento del hambriento, pero también la sabiduría y el entendimiento de aquel refrán popular de pan para hoy hambre para mañana, para llegados al día de hoy, y, hacer uso de aquel otro que decía, que a cada uno le toca escoger la cuchara con la que quiere comer.
a diario el poeta es invitado a comprender el entorno y lo que le rodea, y en mi opinión, debe de huir de la somnolencia profunda que produce la digestión en la meta, en el aplauso, en el reconocimiento ¿de qué le vale a un poeta estar bien publicado, bien aplaudido, bien reconocido, si durante el día está aletargao y empanao por la noche? ¿es esto el resultado del aprecio excesivo que un poeta siente por sí mismo?. esta noche -a eso de las 21:00h, en los diablos azules, c/ apódaca, 6, de malasaña, madrid- la respuesta en el nuevo ciclo “se buscan poetas” jam session abierta(3 poemas), que coordina carlos salem todos los martes.

jueves, diciembre 9

CHICHO SÁNCHEZ FERLOSIO - Por allí viene Durruti



NOTA: el otro día el colega alfonso lópez colgó en su blog este video y como me moló un wbo y la yema del otro lo copypasteé y lo subo yo hoy por aquí.

sheep on the road (VIII)


de Alberto García-Teresa en CTR+

Desde lo pequeño, desde lo sencillo, Gsús Bonilla expone un planteamiento vital y estético que busca resaltar la vitalidad que aún permanece entre los restos calcinados de la sociedad. Así, con Ovejas esquiladas que tiemblan de frío, Bonilla apela a una vida sencilla, honesta, entregada a la sinceridad a pesar de la hostilidad del entorno («hoy / que nos escupen demasiado»), así como también apelan a esos mismos parámetros sus versos.
El título del poemario y de cada una de las seis secciones del volumen (compuestas por otras seis piezas cada una) corresponde a un pasaje extraordinariamente lúcido de La aventura de Pinocho, de Carlo Collodi, que apunta una dura alegoría de nuestra sociedad a través de animales.
Uno de los mayores aciertos de Gsús Bonilla son los giros y vueltas de tuerca en sus poemas, que retuercen la expectativa del lector. Con ello construye cierres muy brillantes, de gran contundencia.
El poeta despliega una mirada crítica sobre la realidad, que denuncia la desigualdad en un sentido amplio y también la evasión cómplice que trata de no hacer frente a esa problemática. Emplea entonces la alegría como motor de su análisis, como utopía a la cual aspira y con la que aborda las situaciones más insostenibles. También utiliza habitualmente símbolos con elementos sencillos, fiel a es ese espíritu ya mencionado. El autor suele utilizar versos muy breves, casi reducidos a sintagmas. Los poemas, además, suelen centrarse en un cuadro, en un episodio, en un momento o sensación concreto, normalmente cotidiano, a través de pequeños elementos, con lo que se crea un entorno de intimidad y de precisión notorio. Además, algunos de ellos suelen ofrecer desarrollos narrativos.
De este modo, se trata de una poesía que aborda el conflicto social centrándose en lo pequeño, pero enfocado desde dentro, que posibilitan esa cercanía y evitan una postura paternalista. Incluso cuando plasma, como en varios casos, la pobreza en el Tercer Mundo o sobre Palestina. Él traza la conexión entre todos los hechos (critica, es más, a quienes pretenden crear la sensación de lejanía) para poner de manifiesto la implicación de nuestra sociedad en el estado de las otras («en este plato / la necesidad de unos / alimenta / la codicia de otros»).
En ese sentido, Bonilla realiza un hábil juego con las formas personales de los verbos. Encara, entonces, la cotidianeidad de la represión, y muestra cómo prosigue la vida a pesar de ella, sin heroísmos ni aspavientos, eliminado toda la retórica romántica de la resistencia, sino sólo manifestado el ímpetu vitalista de quienes aspiran a sobrevivir con coherencia.
Por otro lado, plasma una reivindicación de la memoria de los excluidos y de las víctimas de la opresión o de la violencia del sistema. Así mismo inserta una evocación de la infancia, donde, a través del contraste con la ternura, la injusticia cobra mayor dramatismo.
El punto de unión de ambas líneas es la figura de los ancianos, en calidad de abuelos, que aparecen en numerosos textos. Se presta bastante atención al ámbito de la transmisión oral con ellos de historias, Historia y conocimientos. Igualmente, aparecen para resaltar el contraste palpable entre el pasado y un futuro que no se llega a diferenciar en esencia de aquel en lo fundamental; la falta de dignidad humana: «y todo, todito todo, más de un siglo después, / sigue igual».
También se incluye una sección autobiográfica, en la cual enlaza la historia personal con una situación social de un colectivo (pues se inserta una mirada global) que sobrevive frente a los problemas económicos y el riesgo de exclusión. Así traza un retrato de época, que logra que no consista en una lectura centrada en el «yo», sino en la observación del «yo» desde el «nosotros».
En cualquier caso, es llamativo cómo el conflicto lo lleva en la memoria, en el recuerdo (sólo los seis poemas de la primera sección del libro aluden al presente).
De esta manera, frente a esa urbe en la que somos «ciudadanos de un purgatorio / donde se premia la frialdad» el poeta ofrece autenticidad en el calor de sus relaciones, verdadera comunicación con su alrededor. Así, Gsús Bonilla presenta un posicionamiento ético basado en la fraternidad, en el humanismo y la ternura, coherente ideológica y estéticamente, en este volumen, que ofrece interesantes poemas sobre todo por esa doble construcción y por la estructura de los textos que busca el desconcierto.

viernes, diciembre 3

UN POEMA / Miguel Hernández

ANTES DEL ODIO

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.

Corazón en una copa
donde me la bebo yo,
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte
con las manos que me dio
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Espesura, mar, desierto,
sangre, monte rodador,
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme. no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa ?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor.


De "Cancionero y romancero de ausencias" 1941 1942

jueves, diciembre 2

el alma de la fiesta


NOTA: siempre que hablemos del destino como un acto obligado o un hecho forzoso podemos considerar a los acontecimientos y su desarrollo como irremediables. en este sentido mario, y al contrario que mucha gente, a la que le apasiona ser el "alma de la fiesta", gente con la que nos vamos topando en este el mundillo literario o galaxia de egos y a la que pertenecemos, él prefiere pasar desapercibido; y hace méritos para que así sea; es decir, se centra en lo verdaderamente necesario: en ser un entusiasta de la literatura, sí, pero aparte de esto, en trabajar; en consecuencia leer, y por extensión, escribir; cosa que le llevó, y también le trajo hasta aquí, a que esté presentando esta novela (LS6); en otras palabras, él gasta las fuerzas en lo verdaderamente preciso. optimiza el tiempo. y ello le permite, en gran parte, poder hacer lo que dé la gana, sin tener que contar con la aprobación de las demás miradas. por esto y por más, esta tarde, a eso de las 19:00h, vamos a estar en la casa del libro de la c/hermosilla, nº21, de madrid, esteban gutiérrez gómez y éste que escribe, acompañando a mario crespo en la presentación de LS6, su primera novela.

miércoles, diciembre 1

UN POEMA / Jorge Luis Serrano Pinto (coco)

En un menesteroso bar de Lavapiés,
donde la gente sonríe y miente, olvidando sus penas.
EQUIS

Me paro de cabeza sólo para verte.
Enana mental,
qué pequeña eres,
si hasta tu cabeza huele a pezuña.


de Jorge Luis Serrano Pinto (coco), en COTIDIANIDADES ESQUIZOFRÉNICAS (Ed, Amargord, 2010)

JOLIBU by Domingo López


Los tipos de la televisión llegaron corriendo y allí nos tenían a todos, al Chuli, al Madeja, a la Mona, al Basto y a mí, nerviosos, peinándonos unos a otros a manotazos como primates coquetos. Bueno, todos no estábamos, faltaba El Jerele que ya hacía un buen rato que se lo habían llevado occiso perdido a la morgue - cuya sangre tras rubificar la acera había cubierto con misericordia y serrín Manolete, el camarero del bar de la esquina - y que por lo tanto el pobre ya no cantiñearía más fandangos y era digamos el culpable de que fuéramos a salir en directo en un programa truculento de sucesos como los amigotes compungidos de la víctima y como testigos presenciales del violento y mañanero deceso. En realidad el caso no tenía mucha chicha y al Moreno, el borracho que le había rebanado sin venir a cuento el cuello ya se lo habían llevado los maderos así que no había mucho hilo de donde tirar y por eso el reportero del micrófono, antes de empezar a grabar, nos dijo que nos inventáramos los que os saliera de los huevos. Por supuesto, para chupar toda la cámara posible, el que dijo más fantasiosos disparates fui yo y como recompensa al final me dejaron mostrar el diccionario que me encontré en la basura y que siempre llevo conmigo y con el que me ilustro diariamente e incluso pude saludar a mi madre por si me veía desde el infierno de su llameante y eterna combustión y a los colegas por si me veían desde las tascuchas inmundas o los salones sociales de las cárceles y al final nos dieron la calderilla para las litronas prometidas y los vimos arrancar el furgón - Antena Total TV, tenía escrito en el capó – y nos volvimos ufanos y ya famosos al parque para beber y rascarnos al sol y decidir entre todos, por unanimidad y a mano alzada, si este podía considerarse sin exageración o excesivo error, exceptuando, está claro, el de la comunión o el del primer polvo, el día más importante de nuestras vidas.

de Domingo López, en ALENTEJO BLUES Y OTROS TEXTOS (edición de autor)


NOTA: hace un par de semanas llegó a mi buzón un sobre; dentro, contenía una caja cd. en un primer momento pensé, coño un musiquillo que me manda su último trabajo, y corroboraba mi pensamiento el título de la portada “ALENTEJO BLUES”; hasta que caí en el sobretítulo: “y otros textos”, y lo leí; hasta que se me hizo evidente la firma de su autor: domingo lópez. hasta que abrí la cajita y definitivamente la contraportada me sacó del error: esta es una antología de los textos breves que fueron publicados en el blog (http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/) de alfonso x.rabanal, vaya para él mi agradecimiento por acogerlos en su día. esta primera y única edición, no venal, consta de una tirada de ciento un estuches numerados, siendo este ejemplar que tienes el nº 16. en andalucía la baja, finales de octubre de 2010. yo, que por mi madre sé, que soy bien nacido, busqué ágil el pc, abrí mi cuenta de gmail y me puse a teclear un e-mail: acabo de recibir esta maravilla tuya, y me ha dado una alegría tremenda. no sé, me parece cojonudo el envase; si tratas con esta misma delicadeza de artesano las palabras, esto va ser una puta pasada. el diccionario de la tal y tal dice del artesano que es aquella "persona que hace por su cuenta objetos de uso doméstico imprimiéndoles un sello personal, a diferencia del obrero fabril". yo, que tengo menos hojas que cualquier diccionario y muchísimas menos palabras, puedo decir sobre un objeto, como lo es una simple cajita de plástico duro, que ésta acarrea la forma de ser una persona o lo que desea transmitir. la curiosidad me lleva a averiguar quién es domingo lópez y los gatos me remiten al blog de my friend xen rabanal, y allí descubro a un autor que escribe con el estómago en vez de con la cabeza, fiel a las tripas y de corazón helado, prolífico y con una extensa obra y sin embargo invisible ante los ojos de los mercaderes de la literatura. sigo teniendo claro que en los estercoleros crecen flores. también, por ello me sigo felicitando.

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