NO QUISE ESCRIBIR ESTE POEMA (pero ahora sí)

…ey, ey gsús, fuera
aléjate, esa no es tu guerra.

deja de mirar a los ojos
del músico ambulante.

limítate a la caridad.

deposita una moneda en su sombrero;
sonríe, de mala gana.

como mucho tararea, sin que se note,
la dignidad de su canción.

alude
a la prisa de tu reloj

y márchate.

Gsús Bonilla, (inédito)

NOTA: aunque lleva escrito algún tiempo, hoy se lo dedico a la "idea" de Batania

UN POEMA / Gloria Fuertes

ES INÚTIL

Inútil que a estas fechas
nos empiece a dar pena de la rosa y el pájaro,
inútil que encendamos velas por los pasillos,
inútil que nos prohiban nada.
no hablar por ejemplo,
comer carne,
beber libros,
bajarnos sin pagar en el tranvía,
querer a varios seres,
fumar yerbas
decir verdades,
amar al enemigo
inútil es que nos prohiban nada.

En los diarios vienen circulares,
papeles hay pegados en la esquina
que prohiben comer pájaros fritos;
¡y no prohiben comer hombres asados,
con dientes de metralla comer hombres desnudos!
¿Por qué prohiben pájaros los mismos que consienten
ejecutar el séptimo y el quinto mandamiento?
Tampoco han prohibido los niños en la guerra
y se los sigue el hombre comiendo en salsa blanca.
La “Protectora de Animales” está haciendo el ridículo.
Tampoco han prohibido comer las inocentes pescadillas,
los tiernos y purísimos corderos,
las melancólicas lubinas,
las perdices,
y qué me dices
de Mariquita Pérez
que la compran abrigos de seiscientas pesetas
habiendo tanta niña sin muñeca ni ropa,
los enfermos trabajan,
los ancianos ejercen,
el opio en tal café puede comprarse
la juventud se vende,
todo esto está oficialmente permitido,
comprended y pensad nada se arregla con tener buenos sentimientos,
hay que tener arranque y ganas de gritar:
– Mientras haya guerras comeré pájaros fritos!

pág.56

de Gloria Fuertes, en OBRAS INCOMPLETAS ( Edición de la autora) Ed. Cátedra,1999

sheep on the road (XV)

David Pérez Vega escribe sobre "Ovejas esquiladas, que temblaban de frío" en su blog: DESDE LA CIUDAD SIN CINES. 20/01/11

(...)

El título del poemario, así como las seis secciones en las que se divide, parten de un párrafo tomado de Las aventuras de Pinocho, novela de Carlo Collodi. En estas palabras de Collodi se refleja siempre una falta, una ausencia, “ovejas esquiladas, que temblaban de frío”, “perros pelones, que bostezaban de hambre”, etc. A catalogar faltas y ausencias, desde la denuncia, la resistencia y el recuerdo va a dedicarse Bonilla en sus poemas.

(...)

TODO EL ARTÍCULO COMPLETO (AQUÍ)

Viscerales

...es sobre todo rabia, sinceridad, corazón, hígado, riñones, calor y desnudez: un libro que contiene cuarenta ejercicios de honestidad literaria, cuarenta desahogos, cuarenta vaciamientos, cuarenta vomitonas. Diferentes estilos, diferentes tendencias, diferentes etiquetas, diferentes generaciones, diferentes autores, pero un único denominador común: la visceralidad sobre el papel.

...y mañana sábado, 29 de enero, a las 22:00 h, en el Ávalon Café de Zamora se pone en marcha con la primera presentación de este libro colectivo en el que participo, allí estarán para ello, Choche, David Refoyo, Mario Crespo,David González y José Angel Barrueco

suerte, compañeros¡¡¡

UN POEMA / Batania

SÓLO LIBERTAD

.
Sólo ensuciar la chaqueta metálica de la noche
...hasta que salte el leopardo que duerme en la avellana.
Sólo atizar la bata blanca de los relojes hasta que estalle
...el cristal que defiende la prosodia.
Sólo escribir como si fuera la última vez.

Decir, por ejemplo:
El coche que mató a Lady Di daría para un buen anuncio
...de acordeones.
Decir, por ejemplo:
Me gustaría coger una ola tan alta como el largo de tu pelo,
...y correrme despacio en tu cara como si fueras una
...activista de Greenpeace.

Sólo atacar las hebras nerviosas del aire como si cada
...día fuera el colmillo sediento de un perro.
Sólo crujir el teclado de las ocho horas con la serpiente
...de madera de tu maldita ambición.
Sólo soñar.

Decir, por ejemplo:
Aquel muchacho aprendió tanto que su cerebro ya no
...entraba por las puertas de El Corte Inglés.
Decir, por ejemplo:
El escote de Rachel Welch ofrece espacio de sobra para
...que vivan dos avispas y tres clavicordios.
Decir, por ejemplo:
¿Es cierto que el rey vendió a su padre? ¿Es cierto que el
...rey mató a su hermano? ¿Es cierto?

Sólo atajar las líneas rectas de los funerales y crear
...nuevas variedades de ruido.
Sólo gritar sin que pidan gritos y comer carne de ciervo
...por ninguna necesidad.

Sólo libertad
dentro del poema
sólo libertad
sólo.

de Batania, en http://batania.blogspot.com/

KIKO VENENO / En un mercedes blanco

NOTA: Viene desde muy lejos y ya no le queda ni memoria, dice que un duende se la cambió por un ratito de gloria...

me asusto, un poco, con sus pesadillas. Pero despierto tranquilo.

Ese niño aún hoy visita aquella casa o cree ver en donde estaba la figura lamentable y tierna de una mujer que fue su amiga y se marchó a oscuras sin besarlo. No se lo perdona.
Luis Miguel Rabanal

Hace falta irse al más recóndito paraje, que por salvaje, da lugar en un extremo de la infancia. Es allí donde podremos observar curiosas formas de vida, lo más sorprendente de nuestra historia; cada cual, la que se haya traído entre manos hasta la fecha, hasta su presente. Luego allí, es todo tan bello como descorazonador. Lo único necesario es un poco de paciencia, ganas y saber dónde mirar. Precisamente el escritor leonés Luis Miguel Rabanal tiene las herramientas precisas para el caso. Casicuentos para acariciar a un niño que bosteza (ed.leteo. León 2010) es el resultado de haber escarbado en la memoria de su bosque particular.
Desenterrado el secreto del tesoro, compartirlo, no hace otra cosa que justificar, una vez más, la generosidad de este autor; la grandeza de un hombre que es capaz de transmitir, de una atacada, la belleza de la poesía y el desasosiego pertinente con el que debe de contar toda historia narrada que se precie. Cuando concluyes el libro, es decir, una vez afuera, piensas, que lo ha logrado. Ha honrado a el devenir de los recuerdos, al viene y va de la memoria, de su memoria. El olor que revienta en el invierno, por poner un ejemplo, a roble, será gracias a él, el mismo que el de ayer. El tiempo pasó y entre espera y espera supo vivir las experiencias que le tocaron a ese chico, que aun bosteza al despertar, y se siente amigo de un periodo de su vida, y, enemigo, aun más enemigo, del olvido. Y, aunque me consta que sufre el contratiempo, me alivia leer, saber, que festeja sus logros. El cómo oxigena sus recuerdos. Me enamoro de sus personajes y los trato con la educación que merecen. Finalizo este libro. Desde entonces, por las noches, sueño sus sueños o me asusto, un poco, con sus pesadillas. Pero despierto tranquilo.

UN POEMA / Federico García Lorca

EL REY DE HARLEM (extracto)

Con una cuchara
arrancaba los ojos a los cocodrilos
y golpeaba el trasero de los monos.
Con una cuchara.

Fuego de siempre dormía en los pedernales
y los escarabajos borrachos de anís
olvidaban el musgo de las aldeas.

Aquel viejo cubierto de setas
iba al sitio donde lloraban los negros
mientras crujía la cuchara del rey
y llegaban los tanques de agua podrida.

Las rosas huían por los filos
de las úitimas curves del aire,
y en los montones de azafrán
los niños machacaban pequeñas ardillas
con un rubor de frenesí manchado.

Es preciso cruzar los puentes
y llegar al rubor negro
para que el perfume de pulmón
nos golpee las sienes con su vestido
de caliente piña.

Es preciso matar al rubio vendedor de aguardiente,
a todos los amigos de la manzana y de la arena,
y es necesario dar con los puños cerrados
a las pequeñas judías que tiemblan llenas de burbujas,
para que el rey de Harlem cante con su muchedumbre,
para que los cocodrilos duerman en largas filas
bajo el amianto de la luna,
y para que nadie dude de la infinita belleza
de los plumeros, los ralladores, los cobres y las cacerolas de las cocinas.

¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem! ¡Ay, Harlem!
No hay angustia comparable a tus rojos oprimidos,
a tu sangre estremecida dentro del eclipse oscuro,
a tu violencia granate sordomuda en la penumbra,
a tu gran rey prisionero, con un traje de conserje.

Tenía la noche una hendidura y quietas salamandras de marfil.
Las muchachas americanas
llevaban niños y monedas en el vientre
y los muchachos se desmayaban en la cruz del desperezo.

Ellos son.
Ellos son los que beben el whisky de plata junto a los volcanes
y tragan pedacitos de corazón por las heladas montañas del oso.

Aquella noche el rey de Harlem con una durísima cuchara
arrancaba los ojos a los cocodrilos
y golpeaba el trasero de los monos.
Con una cuchara.

Los negros lloraban confundidos
entre paraguas y soles de oro,
los mulatos estiraban gomas, ansiosos de llegar al torso blanco,
y el viento empañaba espejos
y quebraba las venas de los bailarines.

Negros, Negros, Negros, Negros.

de Federico García Lorca, en POETA EN NUEVA YORK (Ediciones Cátedra, 1996 )

LOS EMPRESARIOS

21 horas 48 minutos. Dos hombres a los que no hemos podido identificar vienen paseando desde el salón A y se sientan a mirar a la gente del salón B

EMPRESARIO 2: Menuda goleada, ¿eh?
EMPRESARIO 1: Hemos ganado bien.
EMPRESARIO 2: Sí, claro que hemos ganado bien. Hemos ganado por superioridad numérica.
EMPRESARIO 1: Igual que en el fútbol, ¿eh?
EMPRESARIO 2: Igual.

(pausa)

EMPRESARIO 2: Mírales cómo bailan.
EMPRESARIO 2: Se lo están pasando bien, déjales.
EMPRESARIO 1: Me parece hasta entrañable.
EMPRESARIO 2: Pero si se lo están pasando en grande.
EMPRESARIO 1: Eso digo, les veo contentos, ahí, se lo creen, están en su momento, en su salsa, es el momento en el que todo culmina, todo tiene sentido para ellos. Y aun así, si lo piensas es patético.
EMPRESARIO 2: Yo es que no pienso si es patético o no. Me da igual. Es su momento, sí, tienes razón, ¿y qué? Luego vendrán otros. Mira, hay tres grupos de gente. Primero: los que no están aquí, los que no han podido entrar y están en sus casas, ésos tienen una ilusión de libertad, o como mucho una ilusión de poder pensar y decir lo que quieren, de criticar incluso. Segundo: éstos, los que están aquí, los que están aquí comiendo, tienen otra ilusión: la ilusión del poder. Creen que tienen poder. El tercer grupo somos nosotros: nos ocupamos a largo plazo del fútbol, la guerra y el transporte del petróleo, es decir: no nos movemos por ilusiones pasajeras.
EMPRESARIO 1: Eso último es discutible, yo mismo a veces sí tengo ilusiones.
EMPRESARIO 2: ¿Desde cuándo tienes sentimientos humanos?
EMPRESARIO 1: Me va y me viene.
EMPRESARIO 2: Te va y te viene. Joder.
EMPRESARIO 1: ¿Has escuchado a Andrea Bocelli? A veces yo me lo pongo a todo volumen en el castillo, por las noches, el sonido retumba en la piedra y sube por el vano de la escalera, flotando por los pasillos y las habitaciones, o a veces lo voy escuchando en el jet, yendo de un sitio a otro de Europa, y la música a diez mil pies me provoca una sensación difícil de explicar, un sentimiento, no sé, algo relacionado con los sentimientos.
EMPRESARIO 2: ¿El cantante ciego?
EMPRESARIO 1: Sí, es ciego, pero eso es lo de menos. Lo importante es lo que transmite.
EMPRESARIO 2: ¿Y qué transmite?
EMPRESARIO 1: Un profundo sentimiento humano, como te digo. Pongo un disco de Andrea Bocelli en el jet por la noche y me imagino que abajo hay una guerra, todos los pueblos de Europa en guerra, ríos de sangre en la luz del crepúsculo, miles de muertos con la música de fondo.
EMPRESARIO 2: Música de fondo en la guerra, como en las películas. No está mal.
EMPRESARIO 2: Sí, pero en la guerra de verdad. Ésa es mi ilusión.


ALEJANDRO Y ANA. Lo que España no pudo ver del banquete de la boda de la hija del presidente (2003), un texto de Juan Cavestany / Juan Mayorga; pág.289. En ANIMALARIO. Bonitas historias de entretenimiento sobre la humillación cotidiana de existir, (Random House Mondadori, 2005)

abejaruco a lince iberico

23/01 [cuaderno de notas]

resulta que hay un amigo de lo ajeno que se apropia de lo que no es suyo; luego está barda que no tiene otra ocurrencia para la vida que la de ser recitadora de poemas, a ésta le acompaña sacha, algo más que su cómplice. el descuidero se aprovechará de la inocencia de barda y le robará sus poemas. la ingenue barda quiere recuperarlos, por ello habrá de realizar un tremendo viaje, en compañía de sacha, como su particular pepito grillo y de una peculiar “máquina del tiempo”; en el trayecto vivirán aventuras inverosímiles con algunos de los mejores poetas del siglo xx, (alberti, león felipe, garcía lorca, gloria fuertes, hernández… ) en donde siempre habrá un momento para la magia y el juego a través de sus poemas, y también, algo positivo que aprender. aunque la obra va destinada a la chavalería, lo hace de un modo respetuoso, evitando el “folclorismo” infantil, tan habitual, en este tipo de espectáculos, quizá por el tono realista que habita en los personajes que deambularán por el escenario a lo largo de la misma, es decir, los adultos también se lo pasarán teta. pero claro, a mí, que conozco algo estos andurriales de la poesía, se me ocurre, que es altamente recomendable para la fauna del planetapoesía, y no estaría de más que fuesen a verla, y es posible, hasta que sacaran alguna conclusión más, que la de dónde se tiene situado el ombligo. resumiendo, que es gerundio. alfonso pindado, el ideólogo de este asunto, escribe un catálogo de cómo se debe de transmitir, en este caso a un público joven, la poesía; y esto es, con honestidad, generosidad y huyendo del aleccionamiento. luego está la parte del elenco, cada uno/a en su papel, excepcionales todos; aunque aquí me permitiré, el no ser, para nada, objetivo, ya que “barda”, es el papel que ocupa mi hermana olaia pazos, y qué decir más, que ya no se haya dicho, de este animal de la escena madrileña. el actor, josé luis checa, que representa al “ladrón”, caracteriza y pone vida a todos los poetas que por el escenario pasan, es brutal. y la joven sacha, es un hermoso personaje, que representa la actriz Sara Odriozola y lo hace maravillosamente bien. en definitiva, te encomiendan la misión de distraer a tus sobrinos, entonces buscas la tarde de un domingo para entretener a los chavales y acabas siendo tú el entretenido; claro que, para ese recreo festivo, nunca está de más, que aunque se quiera divertir a los niños, de paso se pueda sorprender a los adultos que los acompañan. aunque, ahora mismito, no me queda muy claro si sucedió a la inversa, de cualquier modo, lo pasamos de puta madre. por el amor de un dios, vayan a verla.

insólito, by Joaquín Piqueras

tremendo reportaje sobre raúl núñez de joaquín piqueras en el nº 22 de la revista ágora. y aquí me encuentro yo, hablando de la obra del poeta y escritor, junto a david gonzález, vicente muñoz álvarez, josé ángel barrueco, javier memba, alfonso pascal ros, esteban gutiérrez gómez, sonia san román, patxi irurzun, inma luna, el kebran, silvia d. chica.

21/01 [cuaderno de notas]

NOTA: no escribas en un verso “te descojonas” porque en el verso anterior sucede.

APHEX TWIN / come to daddy

y la poesía no se acaba nunca porque es la realidad la que no tiene fin (Joan Margarit)

Ana Pérez Cañamares + Gsús Bonilla
esta noche(21:00h)

La Marabunta
Libros & café
c/ Torrecilla del Leal, 32
(esq. c/ Buenavista)
(M)Lavapiés, Madrid
www.lamarabunta.info

UN POEMA / Luis Llorente Benito

CONTRA LOS POETAS QUE ESCRIBEN SIN LEER Y ESTÁN EN TODOS LOS SUPERMERCADOS


Mi poesía es mucho más pura que la vuestra.
Pero nadie lo sabe. Sólo un nombre,
un nombre internado, escondido
como fiebre que dibuja su causa.
Mi poesía es mucho más pura que la vuestra.
Vómito de amor, límite incierto del lenguaje.
Permitidme decirlo de mí mismo.

Vosotras, poetas del cuerpo, os habéis
dejado llevar por la posmodernidad
y ya no suenan los cantos de Orfeo.
Todos vuestros blogs, vuestros títulos
falsamente heterodoxos y vuestra infame polémica.
Vuestra fama y vuestro ego.
Vuestra lengua, vuestros ojos, vuestro cuerpo
dilatado ante tanta vana admiración.
Ya sé que vuestro útero es sagrado. Pero eso
no importa. No es lo imprescindible del poeta.
Por eso volved,
volved a los muertos
(los que quieran que escuchen mi motivo):
Hölderlin, Horacio, Rilke, un Vallejo.
Brines escribe un poema en su despacho.
Alguien dijo las estrellas para quien las trabaja.
Fue Mestre, y escribió un poema
a los pies de una montaña en Chile.
Claudio paseaba por el campo de Zamora, una tarde de junio de 1951,
y escribió un poema que incluiría en Don de la ebriedad.
Alberti escribía un soneto en Roma, y se quedó con las palomas
de una plaza habitada por el fuego.
Cernuda pulía Las nubes en su casa de Londres.
Octavio Paz se fijó en las líneas derretidas de un eclipse.
Valente conocía la razón y la mentira.
José Hierro escribía por la noche, y Aleixandre, y Dámaso.
Gerardo Diego escuchaba los Nocturnos de Chopin
antes de ponerse a escribir sobre el amor.
Catulo se enamoró de Lesbia y escribió lo que otros cantan.
Pessoa tuvo voces dentro de su voz. Huidobro se burló
de sus metáforas ardientes: fue un terrorista del lenguaje.
Girondo giraba en un tranvía, y espantaba a los pájaros del Sur.
Borges se volvió loco en su Biblioteca y escribió La cifra,
su último poemario, celeste y sabio.
Molinari paseaba por rincones olvidados de Buenos Aires
cuando escribió esos versos memorables.
Pacheco dejó su sangre sobre el párpado
en un verso grabado bajo lluvia,
a los pies de un volcán de México.
(Apagado y antiguo. Ofreciendo su amor a Heráclito).
Pablo Antonio Cuadra
encantó a las serpientes de la selva nicaragüense
con su enjambre furioso y con su mirada católica.

Y ahora algunos y algunas escriben
cualquier cosa disfrazada de poesía.

Mi poesía también es más pura que la de ellas.
Quién eras tú, joven o niño. Quién eres ahora.
Dónde has estado todo este tiempo. Eres aquel,
mírate al espejo, te reconoces:
un muchacho tímido que leía y leía
y escribía imitando a sus primeros poetas admirados,
hasta que adquirió un estilo propio,
y forjó su mundo. Y se conoció a sí mismo.
Y disfrutó de los bellos
encabalgamientos. Y se esforzaba en su oficio
totalmente cautivo, entregado y solo.
Discretamente azul, discretamente ardiendo.
–Conócete, muchacho. Es más bello un rostro sincero
que una mentira impuesta.
–Dime tu nombre o déjalo caer sobre el olvido.
(Es un lago en el alma, donde se hunden las costras del silencio).
–Amas a Hermes, amas a Eurídice. Algún día esos dioses
reconocerán tu entrega y tu trabajo.

Déjadme llorar, amigos, al ver
cómo se desmoronan los muros de mi patria.
Sé que no soy nadie para decirlo. Que quizá no tenga
modestia ni razón ni vergüenza. (Sí, siempre fui
un desvergonzado ante el Señor,
pero al final me perdonó mi valentía).

Dejad que me queje de los cantos de esas niñas,
burguesas del alma, atrevidas y grotescas.
Entrevistadas por el veneno de lo efímero,
por la droga de la fama y la osadía.
Esas que venden libros en supermercados
y están en todas las revistas de moda.
Esas que han olvidado
la lira triste y dulce de Orfeo,
y van de trovadoras modernas por la vida.

Ese no es el camino verdadero.

Dejadme decir
que la fama no es la gloria del poeta,
sino los versos que sobrevuelan la ceniza.

de Luis Llorente Benito, en el blog CUERPO SALIENDO DE LA TIERRA


NOTA 1: ele mi madre, aquí no hay, por lo visto, más poesía que la que arde.
NOTA 2: leer es bueno, incluso necesario, y en el super, casi siempre, somos bien recibidos…
NOTA 3: no acostumbro a comentar, en mi blog, ningún poema de los que posteo; sólo que, por esta vez, el título de este poema me invitó a ello.

La Fanzine #5: La Libertad

Open publication - Free publishing - More underground

NOTA: la serie theskomposiciones son 12 ilustraciones b/n (297x210mm tinta) con la intención de incomodar, de dar un toque al ser humano; de que no hace falta joder al medio ambiente, que él solito sabe joder; dicho de otro modo: que tengamos siempre presente y no olvidemos quién saldrá vencedor en el pulso, al que estamos asistiendo, entre la madre naturaleza y el ser humano.
la serie theskomposiciones estuvo expuesta, por primera y única vez, en su versión original, el verano (jun-jul) de 2007, en el bukowski club de malasaña, en madrid(al final de la exposición la regalé, casi, enteríta a la fauna autóctona que por entonces ululaba x este local). de aquel tiempo a esta parte, versiones digitales de las mismas, han ido ilustrando poemas en diferentes revistas, digitales e impresas; también, alguna de las tintas, han aparecido en publicaciones dedicadas a la ilustración; quiero decir con esto, que la serie en sí me sigue dando grandes satisfacciones, como la de hoy; por un lado porque me consta que muchas de estas tintas siguen ocupando un lugar privilegiado en las casas de mis hermanos/as, y, por otro, estos árboles folladores siguen jodiendo, a su bola, por la red; claro que el joder, siempre fue su cometido, a pesar de que la metáfora no esté, por mi parte, muy bien resuelta que digamos...hoy y gracias a awi & pat una parte de esta serie aparece en el nº5 de la fancine, no sé si a alguien más, pero a mí me sigue emocionando la orgía. dentro del ámbito de la libertad, motivo de este nº 5, de la fanzine, entendí que está el que el planeta, de vez en cuando, nos dé por el culo, aunque desgraciadamente, el culo siempre sea el de los mismos, los más desfavorecidos.

UN POEMA / Elia Maqueda

Adivina quién viene a cenar...

esta noche...

todos llevamos un poema en la entrepierna
como todos nos hemos arrastrado alguna vez
a las horas más altas del alba
por los umbrales más bajos
borrachos de vergüenza

a veces terminaba acurrucada contra el cabecero de la cama
de cuyos dueños no recuerdo más que ráfagas
de recuerdos

todos hemos llorado después de una mala noche

con la luz gris repartida por las extremidades
y un sudor extranjero en el paladar
y los ojos cerrados tan fuerte
que no puedan escaparse las lágrimas

no siempre suena música fúnebre en las pesadillas
a veces hay actores en blanco y negro
bailando canciones de moda
que dan más miedo, si cabe

de Elia Maqueda, en la Revista ES HORA DE EMBRIAGARSE(Con Poesía) nº1; 2007

LA LECCIÓN

me
incitaste
a
subir

a
arrojarme
me
invitaste

me
lancé_______ con miedo
me
lancé


ya
no
estabas

me
______ c
________a
__________í
me
auxiliaste
me
asististe

no____ te____fíes
ni
de____ tu____ padre
concluiste

ni ______de mi instinto,
pensé.

Gsús Bonilla en mí padre, el rey; el más elagante de todos (inédito.)

EXTREMODURO / La Hoguera

ya a la venta

VISCERALES (Ediciones del Viento, 2011)
Colección: Viento Abierto ISBN: 978-84-96964-76-1
Formato: 14 x 22 cm Encuadernación: rústica
Número de páginas: 216 Precio: 18.00 euros
Edición: Mario Crespo y José Ángel Barrueco

NOTA: y éste que escribe está encantao de la muerte de estar en este experimento.(aquí) y (aquí) el mario crespo cirujano, nos disecciona uno a uno…

UN POEMA / Domingo López

TABACO NEGRO

Entonces miró
la mancha en la radiografía,
entonces oyó que algunos meses,
entonces dijo venga otra ronda
para los amigos.

de Domingo López, en SUBURBIA (Point de Lunettes, 2007)

ZUMO DE LIMÓN

Reparto:
Selica Torcal, Petra Martínez, Antonio Malonda, Marisol Rolandi, Concha Momeñe, Jorge Muriel, Juan Expósito, Sonia de la Antonia, Camilo Maqueda.

Guión: Jorge Muriel

Director de fotografía: Cristina Rodríguez

Música: Jerome Vallon

Sinopsis:
"ZUMO DE LIMÓN" es la historia de una abuela que tras quedarse viuda se enfrenta a las consecuencias de lo que ha sido su vida: a lo que ha hecho con ella, a la relación con sus hijos, a sus miedos, a sus recuerdos, a su soledad. Una vida que vamos exprimiendo, sin ser muy conscientes de ello, hasta que un día se acaba, y ya no hay vuelta atrás.

NOTA:si no se visualiza bien (aquí se verá mejor) . hace unos días dije que por aquí lo traería y aquí está; ¿qué decir?, pues poco, entre la sinopsis y el poema del rapsoda extremeño Luis Chamizo que hila la historia y al que Bebe pone su voz, hay poco más que añadir; bueno sí, que me ha gustado mucho, entre otras cosas, porque el lenguaje, entre los tacos y los diminutivos me resulta muy familiar y reconocible, muy cercano(en mi casa siempre se habló así). y me gusta porque es una historia sencilla, pequeña, pero con transfondo grande, muy grande; llena de pequeños detalles, que pueden pasar desapercibidos, pero que sin embargo la engrandecen más aun, y supongo que, para los que saben del tema no quedarán al margen.

me da que aquí no hay puntada sin hilo. suerte sonia, para ti y tus compis, a ver si cae ese goya.

JAM MONTOYA

http://www.jam-montoya.es/

BANDA BASSOTTI - Bella ciao

UN POEMA/ José María Follonosa

40

Subo las escaleras de mi casa
despacio, taciturno, descontento.
Tan sólo un pensamiento me conforta:

Las casas están llenas de frustados.
De seres, como yo, sin aptitudes
para ser singulares en ejambres
pese a aspirar brillara su luz propia.

Y poco a poco fueron acogiéndose
a un amor, profesión, final destino
que no era el que anhelaran. Y están solos.

de José María Follonosa, en DESTRUCCIÓN DE LA MAÑANA, (DVD, 2005)

12/01[cuaderno de notas]

NOTA: noto un tufillo, cada vez más intenso, a racismo en el planetapoesía; resulta que hay una especie superior en mis contemporáneos, una “elite” dentro del sistemas de castas en el que nos hayamos, porque quieras o no, y aunque tú no lo sepas, o sí, se te pone una etiqueta y santaspascuas. leo. oígo. en redes sociales, blogs, prensa... en poemas, quizá esto último, para mí, lo más insoportable. me da en el hocico que afloran, o quizás siempre estuvieron, ciertos matices que con el tiempo tienen pinta de rozar lo xenófobo. puede que sea alarmista, seguro; pero no me gusta nada el olor que desprende la discriminación, el aroma a superioridad, el hedor que proviene del descrédito. no sé, esta impresión que se produce en mi nariz, me preocupa. me inquieta las emanaciones que despide parte de este colectivo.

ARTICULTORES: Libre Cultura, Desarrollo Sostenible y Libre Tránsito

http://articultores.net/

UN POEMA / Nicanor Parra

ADVERTENCIA AL LECTOR

El autor no responde de las molestias que puedan ocasionar sus escritos:
Aunque le pese.
El lector tendrá que darse siempre por satisfecho.
Sabelius, que además de teólogo fue un humorista consumado,
Después de haber reducido a polvo el dogma de la Santísima Trinidad
¿Respondió acaso de su herejía?
Y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
¡En qué forma descabellada!
¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones!

Según los doctores de la ley este libro no debiera publicarse:
La palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte,
Menos aún la palabra dolor,
La palabra torcuato.
Sillas y mesas sí que figuran a granel,
¡Ataúdes!, ¡útiles de escritorio!
Lo que me llena de orgullo
Porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a pedazos.

Los mortales que hayan leído el Tractatus de Wittgenstein
Pueden darse con una piedra en el pecho
Porque es una obra difícil de conseguir:
Pero el Círculo de Viena se disolvió hace años,
Sus miembros se dispersaron sin dejar huella
Y yo he decidido declarar la guerra a los cavalieri della luna.

Mi poesía puede perfectamente no conducir a ninguna parte:
"¡Las risas de este libro son falsas!", argumentarán mis detractores
"Sus lágrimas, ¡artificiales!"
"En vez de suspirar, en estas páginas se bosteza"
"Se patalea como un niño de pecho"
"El autor se da a entender a estornudos"
Conforme: os invito a quemar vuestras naves,
Como los fenicios pretendo formarme mi propio alfabeto.
"¿A qué molestar al público entonces?", se preguntarán los amigos lectores:
"Si el propio autor empieza por desprestigiar sus escritos,
¡Qué podrá esperarse de ellos!"
Cuidado, yo no desprestigio nada
O, mejor dicho, yo exalto mi punto de vista,
Me vanaglorio de mis limitaciones
Pongo por las nubes mis creaciones.

Los pájaros de Aristófanes
Enterraban en sus propias cabezas
Los cadáveres de sus padres.
(Cada pájaro era un verdadero cementerio volante)
A mi modo de ver
Ha llegado la hora de modernizar esta ceremonia
¡Y yo entierro mis plumas en la cabeza de los señores lectores!

de Nicanor Parra, en POEMAS Y ANTIPOEMAS (Santiago, Nascimento,1954)

de pañuelos y mundos

NOTA: de pañuelos y mundos digo que, seguramente, todos alguna vez, hemos tenido en la boca estos palabros, y hemos dicho eso de: “coño, el mundo es un pañuelo¡¡¡. tampoco se sabe muy bien porqué, pero lo cierto es, que siempre hay alguien al que conocemos y el cual, a su vez, conoce a otra persona que nosotros también conocemos pero que no encontramos, en un principio, una relación directa. algunos dicen, incluso, que hay una teoría al respecto y que la misma apunta a que la humanidad está considerada como una gran red, donde cualquier persona del mundo mundial está conectada mediante una cadena de conocidos a cualquier otro individuo del mundo por, al menos, otras cuatro personas…en fin, todo un chocho, para decir que el trailer del cortometraje que posteo, ahí, más abajo, es la pera limonera. el tema es, que una de las actrices que aparece en el mismo es para mí como una hermana (es una historia muy larga que algún día contaré x aquí) no obstante nos hemos criado juntos, y he sido testigo de su crecimiento, al menos, hasta los veinte primeros años de su vida. y en ellos hemos reído y llorado mucho, motivo suficiente para que nos consideremos como hermanos. mi sorpresa viene cuando sin saber de ella desde hace mucho tiempo, cosas de la vida, hace unos meses se pone en contacto conmigo, rememoramos viejos tiempos, y me entero que se dedica a esto del arte, cosa que no me extraña, talento nunca le faltó…y hablando y hablando de nuestras nuevas vidas sale a relucir una amiga común, hermana, por motivos distintos, también, de ambos, a la cual apreciamos y queremos un güevo…bueno, toda esta historia, aparte de, para retomar el asunto del pañuelo y los mundos, para deciros que, mi querida sonia de la antonia , amiga, hermana de la infancia, me dice que es actriz, y que todo este tiempo se ha estado buscando la vida en este oficio y que ahora -por esto me alegro el otro güevo que me queda- uno de los trabajos que participó ha sido nominado para los premios goya 2011. sólo he podido conseguir el trailer del mismo, espero en breve, poder ver el corto y seguir contando; "zumo de limón", así se llama el cortometraje, pinta de cojones, y todo este post es para desearla/desearle/s toda la suerte del mundo pañuelo.

sheep on the road (XIV)

Ana Pérez Cañamares en el Nº10 de la revista crítica de arte y pensamiento YOUKALI

Mientras leía y releía el poemario de Gsús Bonilla, no podía dejar de pensar en esta idea: Ovejas esquiladas, que temblaban de frío es a la poesía lo que la memoria histórica es a la justicia: la voluntad de que el pasado y los recuerdos permanezcan vivos, para que podamos seguir avanzando por el camino de la dignidad sin dejar a nadie detrás.
Pero si una ley, por muy justa que sea, siempre parece algo frío, anónimo, impersonal, que por querer hablar de todos parece no hablar de nadie en concreto, los poemas de Gsús son todo lo contrario: poemas que no sólo están vivos sino que tienen el poder de resucitar; que disuelven tiempo, espacio y fronteras, porque hablan del muerto enterrado en la cuneta y del moribundo en la esquina de nuestra calle, porque hablan de la muerte física y de la muerte por olvido y por ignorancia, porque hablan de un pueblo de Extremadura y de todos los pueblos y poblados, ya estén en la Cañada, en Gaza, o en el Sáhara. Habla del pasado pero también de la parte del presente que nos empeñamos en ocultar detrás de escaparates, de muros físicos o interiores, o enterrándola bajo la cobardía, la comodidad o la culpa. Nos dice que algunos muertos están muy vivos, que algunos, incluso, están ahora mismo estrenando la muerte. Porque para él la poesía no sólo se trata de un ejercicio de nostalgia u homenaje, sino la tarea ineludible de seguir abriendo los ojos.
(SEGUIR LEYENDO...)

NOTA: ella, ana, siempre está, para lo bueno, para lo malo, cuando la necesito. emocionándome. incluso en el último segundo, cuando todo parece que es imposible viene ella y me salva. el día que presentamos el “ovejas…” en sociedad se marcó estas palabras; y para que no caigan en el olvido, hoy, aparecen en el primer número del año 2011 (Nº10: ECOLOGISMO CAPITALISTA) de la revista crítica de las artes y el pensamiento YOUKALI que edita Tierra de Nadie Ediciones…y ojito que este número viene de lo más recomendable…pincha (AQUÍ) y lo compruebas

UN POEMA / Ángel González González

CON LA CERTEZA DE QUE (DOS PUNTOS)

Hoy por hoy
puedo decir
que me parece
el mundo
cada día
más raro
y que,
pese a los esfuerzos,
no entiendo
esa forma apática
que tienen algunas
personas
de encajar
que estoy de mi lado
más que de ningún otro,
y que a veces
no confío
ni en mí mismo.

de Ángel González González, en MUÑECA RUSA (Ed. del 4 de agosto, 2010)

“yo cuando cocino no pienso” (ferran adriá); yo cuando escribo pocas veces lo hago.

No sé si fue crespo o barrueco, o primero uno y luego el otro, o viceversa , o ambos a la vez, la cosa es, que hace más de diez meses, me pidieron un texto ex profeso para una paranoia que se traían entre manos o entre patas, o entre todo. La clave era la víscera, y que ésta había que estamparla en el papel, en modo y forma, al gusto. Aunque, he de ser sincero, en un principio no capté muy bien la idea, y me fui a lo fácil, a lo simple; así que me encaminé de patitas al diccionario y éste me abrió los ojos. Yo, que padezco bastante del pulmón, elegí esta víscera; sabía que respirar con dificultad, no asimilar bien el oxigeno, traería su consecuencia, como tantas otras veces, y estampar sobre el papel algo incomodo y pegajoso, no me resultaría complicado. Claro que, mi simpleza, en un primer momento, no fue del todo equivocada, pues el e-mail, que era extenso, también en explicaciones, en una parte del mismo decía que había que sacar de dentro lo molesto, lo desagradable y expulsarlo fuera…y coño, cuando uno tiene obstruidas las vías respiratorias, por norma general…si acaso, eso. Pues bien, si pensarlo, y por así decirlo, les obsequié con una, con “la flema” , que entiendo como un texto “deconstruido,” en el sentido de que el texto, no sólo tiene elementos de significado, sino que también, tiene connotaciones de comunicación, discutibles o no, posiblemente ambiguas e incluso puede, que carezca de interés para quien así lo quiera entender; de igual modo digo, que es un texto en proceso de construcción, es decir, que ya lo acabaré; no sé cuándo, un año de estos. La cosa es, que la ausencia de oxigeno, por diferentes motivos, continua y me temo, que continuará, a lo largo del tiempo y del espacio. Así que, seguiremos escupiendo gargajo tras gargajo.
Me consta que el trabajo de los ideólogos de este asunto ha sido arduo y complejo, no sólo en la manera de ir explicando a los autores el tasajo de esta antología, sino que después, hay que ir de puerta en puerta, de editorial en editorial, vendiendo el asunto; así que su lucha para que el libro viera la luz ha sido jodida; pero como son dos seres, además de humanos, constantes y consecuentes, también insistentes, el resultado no ha podido ser mejor; ediciones del viento ha apostado por ellos, por nosotros y en unos pocos días “viscerales”, así se llama el asunto, estará en casi todas las librerías de la península. La presentación del libro también será en breve. A mí sólo me queda agradecerles, a ambos, el que mi trabajo les haya servido para sus intenciones; también quiero mostrar mi entusiasmo ante mis compañeros de viaje, algunos de ellos totalmente desconocidos para mí, y otros tantos, a los que admiro un güebo y la yema del otro.

sheep on the road (XIII)

Poesía para 2011, by Jorge de Arco. 03/01/11 http://www.andaluciainformacion.es/

(...)

Tras “El Forro”, editado tres años atrás, Gsús Bonilla (Don Benito, Badajoz, 1971) da a la luz “Ovejas esquiladas, que temblaban de frío”, un volumen que trata del hostil acontecer de los días, de la adolescencia perdida, de los jardines que se llenan de flores marchitas, de los gatos nocturnos, de las tapias de los cementerios, del amor sombrío. Sus versos son disparos que dejan pólvora en la retina lectora y sorprenden por su desobediencia y por su compromiso contra la injusticia: “A la hora de comer/ adelgazar/ es algo más/ que perder peso/ en este plato/ la necesidad de unos/ alimenta/ la codicia de otros/ / no saques el corazón/ a esta hora/ ¡que lo van a devorar¡”.
Una propuesta arriesgada, moderna y turbadora, que como afirma Déborah Vukusic en su prefacio “combina lo lejano con lo próximo”. Y lo real de su verbo con la crudeza descarnada de un yo poético que no excluye, sino que integra.

UN POEMA / Valentina Trio

L'amore ci venne a trovare
un pomeriggio di Dicembre,
noi stavamo seduti
su un divano di buone intenzioni
studiandoci a vicenda,
tu ammiravi le mie mani
da chiromante, che in ogni caso
non erano capaci di prevedere sciagure,
io cercavo di scorgere tra i tuoi sorrisi
razzie degne di vampiro,
per mettermi in guardia sin dall'inizio,
intanto l'amore batteva forte
i pugni sulla finestra,
gridava come un dannato,
forse aveva freddo per colpa della neve,
e noi, ormai finite le trattative
tra una potenziale strega e un mostro,
decidemmo di non farlo entrare,
perchè sicuramente
avrebbe rovinato tutto.

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El amor vino a vernos
una tarde de Diciembre,
nosotros estábamos sentados,
en un sofá de buenas intenciones
estudiándonos mutuamente,
tu admirabas mis manos
de tarotista, que de todas formas
no sabían prever tragedias,
yo intentaba captar entre tus sonrisas
ataques dignos de vampiro,
para ponerme en guardia desde el principio,
mientras el amor golpeaba fuerte
con sus puños en la ventana,
gritaba como un condenado,
quizás tenía frío por culpa de la nieve,
y nosotros, ya acabadas las negociaciones
entre una potencial bruja y un monstruo,
decidimos no dejarle pasar,
porque seguramente
lo echaría todo a perder.


de Valentina Trio, en “SE BUSCAN POETAS”, leído el 04/01/11, en la jam session de poesía, de todos los martes, en Los Diablos Azules; coordina Carlos Salem.

22/9

sept.2007

Este hombre tiene encanto, este hombre tiene gracia.

Las historias cotidianas a diario acompañan, por así decirlo, a las conductas, superficiales o no, de los individuos; y en muchos casos, podemos encontrarlas dentro del ámbito privado. Claro que, esta cotidianidad de lo recóndito; a veces, de lo personal; casi siempre, de lo susceptible; posiblemente, dentro de la delicadeza; llegando, hasta la cordialidad; y, por supuesto que, pasando por el apego, de alguna manera simboliza el amor. También podremos decir, con poco margen a la equivocación, que, tal cúmulo de sensibilidades, a menudo, bien, mal o regular unen a las personas. Pues bien, el escritor madrileño Andrés Portillo, observador y funámbulo del verbo, se saca de la faldiquera todas estas monedas convencionales y las pone sobre la barra de un bar nocturno; club, de solitarios y solitarias, desamparados todos. A partir de aquí, nos propone el encuentro y desencuentro, en un triangulo al borde del colapso, con resultado impecable. No obstante, la exquisitez con la que el autor trata a la palabra, a lo largo de la historia, hace que los personajes, la trama y demás recursos narrativos vayan exquisitamente pulcros, de la mano, hasta el desenlace final. Esta excelente nouvelle, tiene el ritmo trepidante necesario para no dar lugar al descanso, donde el lector no apartará los ojos de la narración una vez que haya pasado el primer capítulo. Y lo más importante de todo, saber que tu tiempo de lectura no ha sido empleado en vano, aunque creas que la vida de un cualquiera te pueda interesar una mierda. Este hombre tiene encanto, este hombre tiene gracia; del mismo modo, que el autor fascina, con su habilidad, en esta propuesta literaria.

Gsús Bonilla, sobre ENCANTO Y DESENCANTO DE UN HOMBRE SIN GRACIA de Andrés Portillo; (Editorial Isla del Náufrago, 2010).

UN POEMA / Roberto Bolaño

LA SUERTE

Él venía de una semana de trabajo en el campo
en casa de un hijo de puta y era diciembre o enero,
no lo recuerdo, pero hacía frío y al llegar a Barcelona la nieve
comenzó a caer y el tomó el metro y llegó hasta la esquina
de la casa de su amiga y la llamó por teléfono para que bajara
y viera la nieve. Una noche hermosa, sin duda,
y su amiga lo invitó a tomar café y luego hicieron el amor
y conversaron y mucho después el se quedó dormido y soñó
que llegaba a una casa, detrás de las montañas, caía la nieve
y él se encontraba atrapado en el valle y llamaba por teléfono
a su amiga y la voz fría (¡ fría pero amable!) le decía
que de ese hoyo inmaculado no salía ni el más valiente
a menos que tuviera mucha suerte.

de Roberto Bolaño, en LOS PERROS ROMÁNTICOS (Acantilado, 2010)

CARTA REAL

“Queridos niños: mi nombre es Baltasar y trabajo de rey mago. Sé que habéis sido muy buenos este año y que os merecéis muchos juguetes. Os escribo para deciros que los traigo todos, pero que tengo un problema. En realidad, tengo dos: el primero es que soy negro, el negro de los reyes Magos, el que escribe los libros de Melchor y Gaspar, y el que sube y baja de los camellos los paquetes mientras ellos se toman unas copas en el bar de oficiales.
El segundo problema es que me tienen parado en el estrecho de Gibraltar porque me faltan no sé qué papeles. Melchor y Gaspar han podido pasar gracias a que han sobornado a los de aduanas con unas rayitas de incienso y mirra y unos Game Boys para sus hijos. A mí no me han dejado ni sobornarlos porque dicen que vete tú a saber de dónde he sacado tantos juguetes, que si los he robado, y que cierre esta bocaza de negro o nos vemos en comisaría.

Yo no quería venir por África, pero seguimos el rastro de una estrella mágica y despistada que nos trae dando un rodeo por el Oriente Medio, atravesando desiertos, con la dificultad añadida de que la perdemos muy a menudo entre nubes por culpa del mal tiempo. Al parecer (y os digo que al parecer pues no lo sé muy bien, porque como soy negro no me cuentan ni la mitad) teníamos que llevar un mensaje de paz a un portal de la calle Bailén, o algo así les oí cuchichear a los dos rubios, cerca de Jerusalén, pero había tal cristo en sus calles que le hemos pedido a la estrella que arreara aprisa, mirando discretamente para otro lado, como que pasábamos por allí. (…)

A los jefes míos se les había ocurrido que podíamos comenzar la entrega de regalos por África porque, como aquí los niños apenas piden nada, liquidábamos el asunto en un santiamén. Y ya veis, ahora me encuentro con el contratiempo de que para entrar en España hacen falta no sé que papeles, pues sin ellos soy un rey mago ilegal. Me han dicho que han puesto una oficina donde te arreglan esto en un visto y no visto, pero que sólo se puede llegar allí en patera. Y diréis que estoy tonto, pero no se me ocurrió meter en el camello ninguna patera. Voy hasta los topes de Play Stations, trenes eléctricos, ordenadores, muñecos que hacen pis, caca y que tienen la regla, y hasta una nueva Barbie Ropa Interior que está más buena que el queso y que se libra de un revolcón porque trabajo de rey bueno y mago, y porque me tienen muy vigilado por ser negro, que si no se iba a enterar. Pero ni una maldita patera.

Así que acabo de entrar en tratos con una mafia de marrocanos que me han pedido a cambio que les suelte el oro que traíamos para un niño muy especial que vive en el Vaticano, o así, pero que nadie sabe darnos noticia cierta de su paradero. Me han traído una patera que, la verdad, muy buena pinta no tiene, pues hay que estar de vigilia achicando agua para mantenerla a flote. Estoy enseñando a los camellos a guardar el equilibrio en ella. Y por si acaso, he mandado preñar a una camella porque me han dicho que los españoles sois muy humanitarios y sensibles, y más con las embarazadas, que no las devolvéis a África porque quedan muy bien en los telediarios.

Si a pesar de todo no nos vemos en la cabalgata, sabed que fue por mi mala estrella”.

Bel-Sar-Utsor Aka Baltasar, Rey. en el Diario gratuito 20minutos, Dic 2005.

imagen by: Mónica Ferrero.