EL PIRÓMANO

imagíname

una noche deuda

lata y gasolina

sosteniendo______entre los dedos

-prendida-

una cerilla

consumiéndose

te encuentras mirando a la nada

como quien busca

un verso aceite para lámparas

antes

encendía un cigarrillo,

tienes ganas

de incendiarlo todo.

tu cabeza

se llena de imágenes

que no admiten más metáforas,

de dimes y diretes,

de enormes titulares y

tantas mentiras

que no acabas de ubicar

exactamente

el mundo en el que vives;

luego, hay, un par de verdades:

el precio del diario y

su fecha de edición.

entre tanto desamparo

tu bebé_______clama comida

su llanto apremia______a una última calada

a aspirar con fuerza

el humo cáncer -siempre espeso-

del matorral en llamas

de un bosque______extinguiéndose....

no te diste cuenta

y

se ha quemado

la yema

de tu dedo_______corazón

y

soplas

y

soplas

y

soplas

Gsús Bonilla (inédito)

UN POEMA / Bárbara Butragueño

VII

Al despertar adviertes la amargura

del mundo, toda su irredente culpa.

Georg Trakl

Pienso en lo difícil que me resulta

deshacerme de ti por las mañanas,

sobre todo cuando afuera hace frío

y los coches se llenan de escarcha

y las avenidas se cubren de pequeñas islas

donde detenerme a darte forma.

Porque yo te pienso desde arriba,

desde un ángulo insano

te voy hilvanando

y tú te ofreces,

te arqueas entre mis manos,

te combas como llorándote

y yo camino arrastrándote bajo mis pies,

incrustándote en cada aliento, en cada grieta,

te voy llevando por cualquier parte,

llamo a los timbres, oigo voces que no son la tuya

y te invento a partir de hojas y semáforos,

una niña en un portal, un guante sucio, cualquier cosa.

Paso las horas esperando alguna anticipación

una mano, un gesto, algo que romper

pero sólo puedo seguir buscándote

hasta la nausea, aunque no quiera

te busco y tú me vibras desde otro tiempo;

como si una gasa lo envolviese todo

te vas cediendo desde algún lugar

y suena una música como de lluvia,

algo indecible,

y sé que estás allí,

al otro lado de mis manos,

condenándome.

Bárbara Butragueño en EL TEJEDOR EN...MADRID, (V.V.A.A) Selección de autores, e introducción, de David González ; (Ed. L.U.P.I. , 2010)

Sheep on the road (XXV)

Antonio J. Juliá / 13 de abril de 2011 / En EL PLACER DE LA LECTURA

En torno a los ambientes y los cafés literarios es cierto que siempre hay mucho más de leyenda que de ficción. Así ha sido siempre y así seguirá siendo en este Madrid que está carente de tertulias. Hace unos años, uno de esos genios/locos que aparecen de vez en cuando, decidió que su bar se llenaría de poesía: Carlos Salem abría los miércoles del Bukowksi y, a la voz de “callarse, c***”, comenzaba el recital que terminaban en historias de una sola noche o, por qué no, en libros.

Gsús Bonilla era uno de los miembros de aquella familia. Sobre él, casi lo mejor que puede decirse es que es combativo. Tanto en pensamiento como en sus poemas, leer a Bonilla siempre suele acabar en un punch directo al estómago: nos va a romper la conciencia por algún lado. Desde su blog, se convirtió en una de las voces que nos hicieron pensar en verso mientras caían bombas sobre Gaza.

TODA LA RESEÑA (AQUÍ)

NEW YORK DOLLS / Personality Crisis

Nicanor Parra según Inés Paulino

sheep on the road (XXIV)

"Día de reyes" según PETER JENSEN (VELPISTER)*:

* Pintor, pianista, compositor, escritor. Estudia piano en Ourense, continúa en Madrid mientras estudia Periodismo en la Complutense. En 2000 abandona su vida medianamente burguesa para dedicarse profesionalmente a la pintura y a la vida bohemia, viviendo a partir de entonces de lo que viven los artistas (¿?). Exposiciones por diferentes puntos de Europa, ofrece multitud de conciertos con obras clásicas y suyas. Dirige y escenografía espectáculos de música, teatro y danza. Actualmente está preparando las oposiciones de piano para el conservatorio, lo que añade amargura a su ya penosa vida.

TINTERO DE TIERRA / TINTEIRU DE TIERRA

NOTA: abel aparicio presentará su primer libro de poemas TINTERO DE TIERRA / TINTEIRU DE TIERRA, será el día 23 de abril y tendrá lugar en su pueblo natal, (San Román de la Vega, LEÓN ) en la Casa Conceyu, a las 18:00h. le acompañaremos en esta puesta de largo santiago macías y yo, después el grupo de música folk TARNA se encargará del fin de fiesta; para mí es una buena noticia. me alegra y además de una manera superlativa. pocas cosas me emocionan más que el ser testigo de un proyecto, en este caso un poemario, y que veas que éste llegue a buen puerto. su libro, TINTERO DE TIERRA / TINTEIRU DE TIERRA es una edicón bilingüe, en leonés y en castellano y se divide en cuatro apartados: TINTA DE CONCIENCIA con poemas de corte social, que abarcan muchas de las injusticias que asolan este mundo; como un grito terrible en el más absoluto silencio, su autor, asume la poesía como compromiso y utiliza el poema como método viable para la denuncia; en TINTA DE MEMORIA los poemas, también con claros destellos sociales, sin embargo, el posicionamiento del autor hace más evidente la carga política que desprenden, y así se entienden como un claro homenaje a los más injustamente olvidados de la triste y desoladora historia más reciente de nuestro pais; TINTA DE RAÍZ puede entenderse haciendo obvio el refrán: “el que paga descansa”, es decir, es el pago a la contraprestación más cercana que todos y cada uno de nosotros adquirimos nada más nacer, con quienes nos dieron la vida y nos marcaron el camino, a la deuda sin fin y que con el tiempo, de una manera u otra, en la medida nuestras posibilidades vamos pagando sí o sí; abel eligió como mejor moneda, para este pago, la poesía. de bien nacidos es el ser agradecidos, se dice. el libro finaliza con TINTA DE SUSURROS, donde el poeta se reconcilia con la belleza y la nostalgia más reconfortante y cercana suya. llegados a esta parte, las palabras son un bálsamo, quizá porque sea necesario, cuando no imprescindible, el descanso y el alivo para la intensidad del camino.

cada uno de los capítulos está bien diferenciado por una ilustración (la que encabeza este post pertenece al 2º -tinta de memoria- de la cual, al igual que la de la portada del libro, soy yo el autor). además, el poemario, cuenta con el prólogo del escritor santiago macías y epílogo de emilio gancedo, también escritor y periodista.

QUÉ ESTÁ PASANDO. DE LA RABIA AL ASCO by Vicente Luis Mora

(...)

Por eso entiendo que no puede desacreditarse (nunca, pero menos ahora, aun siquiera por motivos éticos) a una literatura que escoge pronunciarse, plantarse, mostrar su enfado, su asco o su rabia, ante lo que está pasando. Porque, si ni siquiera podemos hablar como queremos, y quejarnos con el lenguaje que elijamos, ¿qué nos queda?

TODO EL ARTICULO (AQUÍ)

NOTA: es apropiado que moviéndonos como nos movemos, y sobre todo, dónde nos movemos en este planetapoesía alguien ponga los puntos sobre las ies, y si se hace de un modo clarificador, púes mejor que difuso ¿no?. exclarecedor articulo de vicente luis mora el publicado en su diario de lecturas el sábado 9/04/11. honestamente creo que todo poeta, descalzo o en zapatillas, entiende lo suficiente el mundo que le rodea como para poder razonar, más o menos, correctamente sobre él; luego, si hay alguna conclusión, trasladarla a un texto sólo dependerá de la propia decisión. es aquí, en este atrevimiento, donde, al menos para mí, surge el primer conflicto; el segundo, en la menera de expresarme. Piedras, chinatos o cantos rodados –o sin rodar- son los que yo elegí como lenguaje. solventados ambos, encontré la poesía más allá de disneylandia.

UN POEMA / Karmelo C. Iribarren

LOS DÍAS NORMALES

Llegan

y se van

sin dejar rastro,

_____y tú los ves

alejarse de los tejados

y -con ellos

los años-,

y apenas sientes nada

o sientes algo, vago,

que no sabes descifrar...

Son los días normales, de diario,

los que parecen que pasan

de largo,

los asesinos

del amor.

de Karmelo C. Iribarne, en VISCERALES (ED.del Viento,2011) vvaa

sheep on the road (XXIII)

VIENTO SUR Número 114/Enero 2011, by Antonio Crespo Massieu

leer el artículo completo (AQUÍ)

(...)

Ojalá este cálido Viento Sur sirva para resguardar a los que tiemblan en la noche. Para encontrar, juntos, la salida de esta ciudad llamada “Atrapa-tontos”. Para que nos reconozcamos en un mundo donde ya no se tirite a la intemperie.

UN POEMA / Daniel Sancet

MIRAD A LOS QUE NUNCA SUDAN

Existen gentes

que nunca sudan,

que nunca hacen cola en las cajas

de los supermercados

ni saben para qué sirven

los dispensadores de tickets,

ni desgranan su tiempo buscando

las mejores ofertas.

Son gentes fáciles de reconocer en verano

les delatan las bermudas y sus polos,

también su mirada curiosa

a medio camino entre la diversión

y el desprecio bien disimulado.

Si no los has visto nunca,

dichoso tú bendito despistado,

date una vuelta por los pasillos

de aquel Alimerka que hay cerca de la playa,

por los puestos, siempre iguales, de aquel mercadillo

de pueblo de guía turística,

por la fría calma eclesiástica

con taquilla a la entrada.

Les encantan las aglomeraciones,

las gentes rodeadas de gentes,

les apasiona ser parte de la masa

tan solo por un instante,

es una atracción más en su ociosa vida,

vacaciones en la plebe.

Ojalá algún día

tengan que sudar once meses y medio

para poder pasarse quince días buscando un hueco

en un mar humano sin arena.

Ojalá les llueva toda la quincena

y se quemen su delicada piel

y se vean obligados a untarse con aftersún

del Carrefour,

a poder ser caducado,

del verano pasado.

Ojalá aprendan a soñar y, después,

sean incapaces de cumplir

cualquiera

de sus sueños.

de ,daniel sancet en DESECHOS DE ENTRETIEMPO (Ed.Impresiones Quiméricas y Carcajada Record, 2011)

sheep on the road (XXII)

jorge espina escribe sobre "Ovejas esquiladas, que temblaban de frío" en su blog: " APOLOGÍA DE LA LUZ". 17/03/11

Acabo de leer Ovejas esquiladas, que tiemblan de frío. Me ha llevado más tiempo del que esperaba. 38 poemas se leen en un periquete. En dos si al terminar alguno necesitas un descanso para reflexionar o para saborear unos versos. Si además durante la lectura, los poemas resultan evocadores y las letras comienzan a verse borrosas y ya no estás en el libro y viajas a otros lugares de tu vida y a rincones oscuros de tu conciencia; la lectura se dilata. Tienes que comenzar de nuevo con el poema y corres el riesgo de desaparecer, una vez más, tras leer unas palabras. El poema sigue ahí, eso es lo grande, el poema sigue ahí y siente frío, y tiene las manos sucias y no es un jilguero y sí, es fabuloso encontrarse a alguien y comprenderle. Poemas como ovejas esquiladas que tiemblan de frío. Sin cantos de sirena, sin rododendros, sin mar, sin estrellas. Poemas para leer con los dedos desnudos. Agua clara, por supuesto. Agua en el fondo de un pozo; mira en su interior. Siente el vértigo.

UN POEMA / Luis Bagué

METÁFORA PLAUSIBLE

Grabado en una tabla de madera
y tallado en la piel
de la memoria:
yo
amo
(basta con la silueta
de un corazón muy rojo)
y el nombre de un lugar desconocido.

Así se va componiendo su escenario
la fábula:
lo que queda
después de los naufragios,
la deriva de la melancolía.

de Luis Bagué, en el nº5 de HACHE (Revista de Poesía) , Mayo 2008, Murcia

Ovejas esquiladas, que temblaban de frío...hoy domingo en "a vivir madrid"

hoy domingo, de 13:50h a 14:00h, llevaré a "vivir madrid" a mis ovejas, o lo que es lo mismo estaré con "ovejas esquiladas, que temblaban de frío (bartleby 2010)" en este programa de radio...

http://www.cadenaser.com/emisora/madrid/radio-madrid/

A Vivir Madrid se sumerge en el interior del Circo del Sol

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UN POEMA / José Luis Zuñiga

CUESTIÓN DE GENES

A mi abuelo le murieron
de un tiro en la nuca.

Mi padre cayó fulminado
de algo en el cerebro,
no sé bien de qué.
Fulminante y cerca
de la nuca.

Yo
juego a la ruleta
rusa.
Vamos mejorando,
pero la genética
manda, ya lo creo.

Ya veo la bala en mi cabeza.

de josé luis zuñiga, en YA VEO LA BALA EN MI CABEZA (ed.Del Primor,2011)

NOTA: poemario cuasi-postumo del maestro zu escrito con la lucidez que sólo poseen aquellos quienes están dispuestos al combate a sabiendas de que el resultado final de la batalla será la derrota, pues saben que es ahí, en la pelea, donde se encuentra la clarividencia. ayer tarde cuando vine del tanatorio de darle un único hasta luego, presentar mis condolencias a su familia, llegué a casa, y como un particular homenaje, en el silencio de mi intimidad, preparé un whisky y tres hielos, así le gustaba a él, y unos cuantos cigarros, y lo leí de un tirón; ahora, mientras preparo este post, es madrugada casi mañana y el escalofrío todavía permanece, anda que… qué wbos tuviste, majo.

DESCANSA EN PAZ HERMANO.

DEL DOLOR QUE NOS INCLINA.

para José Zuñiga, hombre vertical poeta erguido

majestad

de los desposeídos

abanderado

–te nombran-

de la vieja lucha

contra el sistema

POETA

individuo vulnerable en todo caso.

ASCO by José Ángel Barrueco

Me hubiese jodido desde el principio porque, en el fondo, soy un tipo bastante asocial, me cuesta confiar en la gente y abrirme a los demás y en los cruceros te facilitan lo contrario, quieren que entres con tu novia y salgas con veinte amigos más a los que prometerás llamar y escribir y con los que compartirás las fotos que os hicistéis juntos en las cenas y en las excursiones y en las borracheras de media noche.

de José Ángel Barrueco, en ASCO (Eutelequia, 2011)

Presentaciones:

Viernes, 08 de abril-20:00H. Biblioteca Pública de Zamora (Plaza de Claudio Moyano, s/n) Viernes, 15 de abril-20:30H. Librería Tipos Infames (c/San Joaquín, 3) Madrid

NOTA: aunque el libro, ni su autor (al que le deseo todo la suerte del mundo en este proyecto) venga a cuento en esta nota a pie; pero sí que me sirve su titulo para reflejar, si acaso un poco, lo que resulta de este día, de sensaciones contradictorias buscando el equilibrio entre los sueños cumplidos y la realidad pura y dura; disfruto como un dios de mi recién llegada hija, a la par, me llena de tristeza la noticia de que el colega y compañero josé zuñiga se nos va…en mi garganta hay algo desagradable, algo así como una pelota de sal…hasta siempre POETA.

UN POEMA/ Choche

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Recuerdo intangible

de una realidad

olvidada por la aguja,

por el blanco caballo.

Mentira real,

recordada por la muerte

de los amigos,

de los enemigos.

Ilusiones rotas,

sueños perdidos,

vidas irreales.

Esquinas

llenas de ratas

pobladas de humanidad,

eso es un recuerdo.

de Choche, en http://lainexistenciaestomacal.blogspot.com/

UN POEMA/ Roberto Ferrer Hernández

PASÓ QUE

Un día probé a relacionarme con ellos,

a hacer el amor con ellas.

A compartir lo que llevaba dentro del bolsillo,

a destapar alegrías y bajezas

- las perlas de mi ostra-

para que rozáramos con ternura el dorso de la vida

y despuntáramos las horas con intensidad.

Pasó que ellos estaban jugando.

Pasó que yo iba en serio.

de Roberto Ferrer Hernández, en AMANTES DE BARRO (premio de poesía Leopoldo de Luis 2010. Distrito de Tetuán, Madrid)