MANU CHAO / Me llaman calle

A Saber: "Me llaman calle, calle de noche, calle de día. "

30/12 [cuaderno de notas]

Nota: resumir un año pasado tiene la misma proporción de absurdo que de complaciente; absurdo por lo, a veces, contradictorio de las conclusiones…porque pasa que uno siempre es benévolo con ellas y se muestra casi inflexible ante cualquier autocrítica, es decir, se estanca y no avanza; claro que, para eso hay que, previamente, tener, al menos, la intención de ir hacia ¿a algún lado?. como yo, básicamente, no sé adónde coño voy, pues con dedicarme a respirar día a día, y entre otras necesidades, comer, beber, cagar, mear, y, sobretodo las cosas, respetar a, ó, los que me rodean, tengo bastante, así que resuelvo ahora, y digo, que este año ya moribundo ha sido, sino el mejor, uno de los mejores, desde que hace casi cuarenta años que me conozco: principalmente, sin entrar en más detalles, porque vino la tan esperada anna y nos alegró la alergiosa primavera; también porque este año, después de unos cuantos, no sé me murió nadie de mi circulo familiar más cercano, y es que ya tocaba; no me olvido de mi casisalud, que por esta vez, ni fu ni fa, para el caso, bien; y apuntar, porque para mí es vital, lo que se refiere a donde poso los pies, y esto es la calle, sus gentes, y que en líneas generales se han mostrado con las orejas tiesas, alerta, para no dejarse pisar, que para eso, decía antes, está el suelo, y, esto es bueno para el ánimo de sobrevivir en esta selva, que la gente esté dispuesta y se muestre solidaria. luego está lo que se refiere a mis poemas y enfrascamientos, y aquí, entre publicaciones, anécdotas y otras historias, la cosa estuvo de puta madre, aunque yo no haya estado, en alguna que otra ocasión, a la altura de las circunstancias, por eso quedo en deuda con aquellos/as a quienes mis, por llamarlo de alguna manera, efectos colaterales les hubiese causado algún daño, aunque no es menos cierto que tengo la tranquilidad de que no fueron intencionados y, todo hay que decirlo, la despreocupación, en cierta manera, por lo compresivos que fueron conmigo los afectados/as y eso es de agradecer. en resumen, 2011 se pira dejándome buen sabor de boca, como la primera calada de un cigarro después de; supongo que lo peor vendrá luego, por aquello de los efectos secundarios; bien por exceso, bien por escasez, la cosa es, que casi siempre ocurre un hecho, ocasional por norma, del que, a menudo, involuntariamente resulta un estropicio. lo llaman accidente. pero no pasa nada, para el 2012 me he prometido invertir más en mesura por esta cosa de buscar el equilibrio, de saber a dónde ir. quizá el problema no sea el alambre y lo sea la red, que espera la caída. que se joda y siga esperando. feliz, en la medida de vuestras posibilidades, 2012.

Hoy en León: Laboratorio social en lucha.

UN POEMA / Luis Ansorena

¿Qué son esos bultos
que arrastras?
Preguntó la rama al río.
-Son cuerpos de hombres
que están en guerra.
A veces solo soy
una gran lágrima.

de Luis Ansorena, en LA LUZ DEL NÓMADA (Ed. La Baragaña, 2011)

Hoy en Madrid: Al Otro Lado del Espejo Nº4

NOS LLENA DE REGOCIJO, una vez más, ver un nuevo número de Al Otro Lado del Espejo enredándose por esos mundos virtuales, de la misma manera emociona mirar al tocho de ejemplares, una edición completa rezumando tinta; luego, no es menor, la satisfacción de respirar el característico y adictivo olor que emana del papel. Un nuevo número en su embalaje de cartón, recién salido de la imprenta, que nos vuelve a marcar la sonrisa; quizá, esta vez, con la sensación de que el gesto que curva suavemente la boca es más ancho que otras veces. No es por nada especial, somos así de gansos, nos gusta, si acaso, este presentimiento de resucitar número tras número después de que nos hayan aniquilado, una y otra vez, y otra vez más, nuestros detractores, que tener, los tenemos. Aquellos que nos tachan de falta de rigor y seriedad, y, posiblemente, no les falte razón, quizá porque el esfuerzo, la pasión, con los que hemos trabajado cada uno de los miembros del equipo AOLDE -unos más, otros menos, cada uno lo que ha creído conveniente, el que hace lo que puede, no está obligado a hacer más- desde el primer día en que nos embarcamos en este emocionante proyecto no ha garantizado nada; no obstante cuesta el mismo trabajo elaborar una gran revista, como una revista absurda, el mismo.

Ahora bien, lo que sí hemos podido garantizar ha sido la profundidad de la uña clavada en la carne del mismísimo compromiso. Aquel que nos marcamos el primer día, la primera vez que no reunimos los locos del sombrero, con el ánimo de mantener, número tras número, un sello de libertad e independencia; el exacto que nos ha caracterizado durante todos estos años; el que nos ha permitido dar a conocer a nuevos y jóvenes autores, sacar del ostracismo literario a otros tantos, a nuestro juicio, excelentes escritores; compromisos todos que han sido la razón de ser de esta plataforma literaria; manteniéndonos al margen de gurús, iluminados y otras mierdas -que haberlos haylos, y veces, como las setas, crecen donde menos te lo esperas- dentro del mundo del cuento, el genero literario por el que hemos apostado sin remilgos desde un principio.

Atrás quedó la época de los ilusos, el tiempo de ir mendigando, tocando todas las puertas, habidas y por haber, con la intención de encauzar un proyecto sin ánimo de lucro en beneficio de un objetivo común como era, ha sido, y es, el de dar a conocer este genero literario; ignorantes, desconocíamos, que como en otros apéndices de la literatura, éste ya tenía sus particulares conventículos con los visionarios de turno. Así que, de nuevo, la vida rima: un motivo más de alegría, es el haber quedado al margen de esa mercadería.

Causa de júbilo es, también, el poder haber llegado, en plenas facultades, al final de una etapa, como se puede considerar este número 4, donde termina un período muy importante para algunos de los miembros del equipo de AOLDE; de la misma manera se inicia otro ciclo, con nuevos componentes, cuando menos, podemos asegurar, que imaginativo. Después de estos años AOLDE da por terminado un ciclo, que entendemos sugestivo, a la par que ambicioso, donde ha habido momentos mejores y peores. Sacando adelante, prácticamente con lo puesto, este proyecto literario que ha escrivivido dos números especiales, a cual más enriquecedor, y, añadiendo a la suma, los cinco números de aúpa de estos tres años de andadura, donde se ha atesorado la generosidad y el talento de más de 300 autores entre las distintas disciplinas que engloban esta revista; acrecentando la ecuación con la culminación de un libro colectivo (Narrando Contracorriente) memoria viva y guardián de la filosofía del mismo proyecto, y, de la revista Al Otro Lado del Espejo.

21 horas
Asociación Catorce Huertas
c/Huertas 14-1º-Izda.- Antón Martín
Presentación nº 4 de la Revista
AL OTRO LADO DEL ESPEJO

UN POEMA / Antonio Crespo Massieu

POEMA PERRO PARA EMMANUEL LEVINAS

En milimétrico ejercicio
o precisa ciencia meticulosa
nos habían despojado
desgajado y perdido cada día
más hondo más al hueso
mondos ya de humanidad restos
sin rescoldo apenas de aquello
que un tiempo fuimos y ya era
hueco vacío ni tan siquiera memoria.

El campo las alambradas los gritos
muertes la rutina caminar fiebre
los muertos seguir el sopor sin descanso
trabajo rutina la mierda el hambre
las letrinas los muertos las órdenes el frío.

Todo era vacío
hueco del tiempo inmóvil
duración de huesos sin dignidad
ausencia de mí y de nosotros
sólo durar sin mirada ni palabra
oración o blasfemia. La nada
hecha fatiga sudor temblor
sin nombre ni voz.

de Antonio Crespo Massieu, en ORILLA DEL TIEMPO (Germanía,2005)

porque él era sencillo, sincero y extraordinariamente musical

Nota: era 2006 cuando pisé por primera vez el templo de malasaña, y estaba ahí, junto a su vino de siempre, sentado, apoyando sus cansadas costillas en su columna preferida, observando la noche con sus aves de paso pendientes del cacareo pasar, como si nada, como si la vida fuese eso, un gallinero sin gallo, quizá porque sabía de sobra que lo bueno en los corrales es la anarquía y que lo demás son cuentos, y de cuentos él sabía demasiado; luego vinieron infinitas noches de poesía. y la noche en que en “telemadrid” frente al sánchez dragó, en el programa de las “noche blancas” recomendó como lectura “el forro”, mi libro publicado unos meses atrás, y, uno que es gilipollas, malditos prejuicios, nunca supo cómo agradecérselo. le gustaba arrancarse por la bossa nova, y es así como quiero recordarle, en ese ritmo, sin apenas ruido, en total tranquilidad, de noche, en el bukowski club. descansa en paz compañero.

A Saber: Ilustración, Gonzalo Torrente Malvido, según Igor Heras

LA JAM SESSION DE ESTE MIÉRCOLES EN EL BUKOWSKI CLUB Y A MODO DE HOMENAJE ESTARÁ DEDICADA A SU PERSONA.

UN POEMA / Cristina Morano

LA FELICIDAD ES INQUIETANTE

Cuando uno se ha quedado solo
con un televisor y un gato,
todo se vuelve prescindible;
la mañana o la noche no son
más que espacios inermes ante el juego,
con las normas y los conceptos
y todas las antiguas búsquedas
conformando las ruinas sobre las que me tumbo,
sin lavarme y en camiseta
con un montón de libros
que se han ido decolorando al sol.
Y todos esos
locos mendigos de la calle
que apestan a cocido
¿empezaron también
saliendo un lunes sin peinarse,
con las gotas de caldo por el pecho
y la sonrisa de los que son
por fin autosuficientes?

de Cristina Morano, en EL ARTE DE AGARRARSE, (La Bella Varsovia, 2010)

UN POEMA / Lluís Pons Mora

111 LETRAS

Muy pocos se daban cuenta de ello,
pero la ciudad no era la misma.

Alejo Carpentier

El atardecer cierra sus puertas
cuando el frío da paso al miedo,
cuando las librerías,
cafés y cines también cierran.

El otoño cerró el verano
y a su marcha me cerró las venas.
Ahora me desvanezco,
me dejo pisar los sueños,
y me inquieta el inquietante telegrama:

"La gaviotas tienen sida. STOP.
Queda poco tiempo. STOP.
La poesía es una farsa. STOP.
La muerte ya está aquí. STOP.

Firmado: Los Tiempos que corren,"

de Lluís Pons Mora, en BARRIO DE HIELO, (Isla Varia Ed.2004)

24/12 [cuaderno de notas]

NOTA: no son muchos los años que llevo en este circo poético, pero entiendo que los suficientes como para saber diferenciar el estiércol de la mala mierda, al fin y al cabo, no hay mucha diferencia, ninguna se diría, que con el otro circo, el de los quehaceres diarios, el de la vida misma, donde cagan -y nos cagan- otros elefantes, y que también tiene sus grupúsculos ambulantes de artistas, también otros animales, con su espectáculo arriesgado, es posible que habilidoso, pero que sin embargo, nos entretiene y nos tiene ojipláticos mientras vamos sobreviviendo, pero claro, en éste a los payasos cuesta menos reconocerlos. será por las fechas, será por el buenrrollismo y el tantonosqueremos, será por los tornillos roscachapa, no lo sé; pero verás, esto trata de que he de colocar una etiqueta (tag, dónde va a para, suena mucho más bonito) a un post, vamos... a una serie de ellos, que a primeros de año, y en lo sucesivo, irán apareciendo por aquí; el asunto es que no sé muy bien como enfocarlo, si con el nombre del artista ¿su obra? y ¿milagros?, o cualquier otra pollada; llevaba unos días sopesándolo, hasta que decidí escribir esta nota, y aunque no necesito dar explicación alguna, porque cada uno en su casa hace las cosas cuando le sale del nabo-hortaliza, aún así, cuando las emperifollas con alguna justificación, unas pocas razones y otro tanto de argumentos, como que quedan menos inertes, más personales y, seguro que, un poco más humanas; ya digo, en este caso, posiblemente no haga falta, pero ahí dejo el huevo. dice la vida, que en el huevo siempre hay un pollo, o, en su defecto, una yema, y, en algunos casos dos y en los excepcionales hasta tres. y de esta sentencia me sirvo para ubicar a quien será el protagonista de los post que me traen de cabeza, y que a modo de homenaje, no sé si humilde o modesto, pero si particular quisiera dedicarlos, no obstante el asunto es sencillo, dispongo de mucho material suyo para hacerlo y esto sí lo puedo decir, sin embargo, quizá de lo que carezca es de su aprobación, o si le hará maldita puta gracia, pero vamos, a mí me la pela un poco, yo voy a lo mío y punto. él hace unos días decidió dar la espantada, desparecer del mapa virtual, por cierto, en mi opinión, el hecho en sí es bastante respetable ¿cuál es la cabezablogger por la que no ha pasado alguna vez el mandarlo todo al quinto carajo? , pero aquí, amigos, dentro de lo respetable, este tipo, ha dado grandes días con sus noches de gloria en esto de la cultura libre, y, la literatura en general, y como uno, que es curioso y anda siempre en proceso de aprendizaje, se sirvió de su sabiduría para saciar la ignorancia y matar, de vez en cuando, a la impertinencia; sus blogs, ya desaparecidos, han sido siempre para mí, una fuente de conocimiento de la que beber, un pequeño abecé que leer, a diario, antes de ir a la cama, si acaso para que el sueño no se me enrevesara demasiado. ya digo, este desprendimiento y esta generosidad, muy posiblemente con la única pretensión de engordar su propio ego, aunque en este punto bien valdría aquello de una cosa por otra, ha quedado fuera de juego, ha desaparecido de la noche a la mañana, claro, qué coño, estas cosas no se avisan, un suicida, aunque mal comparao, no va avisando por ahí de que acabará con su vida, lo hace y ya está. así que, pues eso, que nos hemos quedao con dos palmos de narices; entonces, aparte de la veneración a su persona, por extensión a su personaje también, que puedan suponer estos post que digo, sirvan también a modo de reivindicación de una esperada vuelta, y si puede ser pronta mejor, a la pista central, al centro de todas las miradas; hasta entonces, o hasta que se me acabe el material, pues eso, por aquí iré diariamente posteando el material que conservo, sus cosas… Ah¡¡¡ y ya sé, bajo la trinitaria etiqueta de: albertobatanianeorrabioso, mira tú, que original que soy. el hijo el padre y el espíritu santo. en cualquier caso, un tío de puta madre y un excelente escritor, con sus aciertos y su fracasos, como tó dios.

THE SOUL REBELS BRASS BAND - Sweet Dreams (Are Made of This)

A SABER: pues eso"...dulces sueños"

Hoy en León: La poesía y sus dientes afilados.

NOTA: será esta noche (21:00h), la del 23, víspera de la otra, la de mañana, la de la paz y la confraternización, en el CCAN, el tiempo de la poesía y la reivindicación, la hora de la palabra con guantes de boxeo, y posiblemente allí, en el el ccan, ese templo consagrado a la mosca cojonera de la cultura alternativa, a la diosa libertad de expresión, es posible, yo espero que no, que sea la última vez para tal caso, pues las cabezas bien/pensantes, las gentes de bien, o de bienes, quién sabe, es decir, aquellos, que por su modo de caminar educadamente, de actuar, erguidos, se les ve que no les cabe un tapón por el culo, quienes nos gobiernan, se han empeñado, impasibles, al compás del aplauso de la señorita buenacostumbre, y han decidido cerrar este espacio alternativo y público de la ciudad de León, y que lleva nada más y nada menos que cuarenta años, que se dice pronto, dedicado a eso, al acogimiento para el regocijo de la palabra, he aquí la celebración.

A SABER: Suerte tripulantes, mi voz está con vosotros, no pasarán y si pasan no les haremos ni puto caso.

UN POEMA / Pablo Casares

LA CHICA DEL SEXTO

Las mujeres de la vecindad

la llamaban la chica del sexto.

Los hombres del barrio

la llamaban Lucille

a secas,

o cariño

si les hacía buen precio.

de Pablo Casares, en PUTA POESÍA (Luces de gálibo, 2011)

UN POEMA / Mada Alderete

LA PERRA ABANDONADA

me quedé a vivir

durante siglos

atrapada

en la locura de otro

y quería escapar

pero un día vi

-fue en el espejo-

la terrible mirada del terror

del perro

que aún no sabe

pero sabe

que ha sido abandonado

y entonces me quedé

de Mada Alderete, en EL TEJEDOR EN...MADRID (L.U.P.I,2010)

UN POEMA / jorge Riechmann

SUPERSTICIONES

Que los asesinatos en directo
son peores que los asesinatos en diferido

Que los asesinatos masivos
son menos elegantes que los asesinatos de uno en uno

Que los teleasesinatos
dejan más entera la conciencia que los asesinatos presenciales

Que los asesinatos artesanales
son menos limpios que los asesinatos vía satélite

Que mis asesinatos
son disculpables en comparación con tus asesinatos

de Jorge Riechmann en ONCE POETAS CRÍTICOS en la poesía española reciente ( Baile del Sol, 2007)

UN POEMA / Nuria Ruiz de Viñaspre

Cabeza de vaca
que llegabas lenta y sin ideas ya
colgando de tu sobresaliente morro

los cielos estaban color ceniza
cuando se escapó aquel último hilo de baba
de tu ya muerta y despellejada boca

ahora yaces boca abajo
con un gancho en la garganta

-aquel objeto punzante que te impidió
acercarte al mundo a comer el último
escombro desperdigado en la colina-

te fuiste con un anzuelo clavado en el cuello
como el que se ha tragado un pecado


de Nuria Ruiz de Viñaspre, en LAS TABLAS DEL CARNICERO, (Luces de Gálibo, 2010)

UN POEMA / Elia Maqueda

DESTILACIONES

Estás increiblemente metálica esta mañana

una princesa africana
canta dentro de un espejo

sueños interminables saliendo de las antenas de televisión

no me habría partido las muñecas en el nombre de una ciudad.

Pásalo bien en las nubes
-decías-
y se colgaron de golpe
todos los teléfonos

las ciudades grandes exigen poemas grandes, llenos de gritos y de agujeros

quiero que os déis, traquilos, en este poema en París, siempre, y en este poema.

y es que por fin ha llovido a este lado del espejo

de esta maqueta de campo de batalla
a escala real

en un tejado lleno de humo no muy lejos de ese parque tan precioso donde te ponen pulseras de cariño
y puedes sentarte a respirar

Y toda esta vida que tengo dentro
que ya no sé por dónde sacarla
sin que corte ni explote ni envenene

los abrazos y los brazos que guardo dentro del pecho.

y una docena de pares de ojos que nunca se cerrarán en las fotografías.

de Elia Maqueda, en RECORTABLES, (Anidia Ed.2008)

QUEENS OF THE STONE AGE / No One Knows

A SABER: "...nadie sabe"

Hoy Madrid/ Cáceres: poeSÍa

Nota: dice que “inventa” a partir de hojas y semáforos una niña en un portal, un guante sucio…cualquier cosa, y a mí no me extraña nada, porque por imaginar, crear…la encontré. atendió a mis caprichos. nos felicitamos. deben de saber ustedes que tiene un universo propio, de individuos anodinos y versos puñal y siempre se las ingenia para dejarte la pastilla mármol debajo de la lengua. boquiabierto. se trata de bárbara butragueño, y esta noche (22.00h) estará en el anteneo de madrid. no hace falta dar más cuerda al reloj para concebir un nudo en un momento. pues eso.

Nota: el ser humano felipe zapico en su faceta, y aunque no es un poliedro tiene varias, a cual mejor, pero una en las que destaca, es donde le vamos a acoplar hoy, la de hacedor de versos, estará esta noche (22:00H) de viernes en la machacona (cáceres), junto con víctor m. jiménez y santiago tobar, presentando su nueva criatura, “balances parciales” (eolas,2011); amigo, poeta, músico, infatigable luchador y más cosas, que me canso, por extensas -uno que es perezoso y esas cosas- pero siempre, claro está, con el apócope de grande delante, pues se lo ha ganado de sobra y no es una pose más, al que le deseo toda la suerte del mundo en este nuevo proyecto.

UN POEMA / Javier Das

AQUÍ Y AHORA

Siento decirte,
al borde del camino,
que nunca eché de menos
la baranda.

Siento decirte,
ahora, cansado al final,
que nunca quise caminar
tan lejos.

Pero la locura pudo conmigo
y ahora tengo que detenerme y mirar,
esperar en esas piedras
y escuchar la caída del río.

Es una simple cuestión
de espacio,
y yo ya acabé el mío.

Por eso,
si más abajo
te preguntan por mí,
respóndeles
que me quedé
esperando.

Que bajaré
tan pronto
como acabe de comprender
qué hay que hacer
para subir de nuevo.

de Javier Das, en ESTAS 4 PAREDES (Edición de Autor, 2008)

Hoy en Madrid: animales sin domésticar

Nota: carlos salem & escandar algeet tienen preparado la 3ª ronda del “confieso que he bebido” , yo que presencié las dos anteriores espero cualquier cosa que tenga que ver con la genialidad; aunque no te creas que los gatos ladran y los perros maullan, la cosa no va de animales domésticos, a mi juicio, más tiene que ver con lo inverosímil, con lo que no tiene apariencia de verdad, sin embargo, y tratándose de este par de dos el asunto entra dentro de la normalidad, y en esta particularidad puede pasar cualquier cosa; será esta noche en diablos azules, a eso de las 22:00h y se ha de ir provisto de las gafas de ver y las orejas de punta, luego pase lo que pase, te lo devuelven a la salida. son así de majos. ellos.

UN APUNTE SOBRE LOS BIENHECHORES

por los payasos supe
que arrimando las narices
a las flores prendidas
en los ojales de las solapas
de sus chaquetas_____ se solidificaba,
como un carámbano, la sonrisa
la risa y hasta la familiaridad.

Gsús Bonilla, en: mientras quede una mariposa en el estómago habrá que defenderla, poemario inédito.

Hoy en Madrid: animales salvajes

Nota: olaia pazos estará esta noche en libertad 8 (20:30h) música y poesía, o, lo que es lo mismo, poesía y música, porque cuando encuentras a esta chica sobre un escenario no sabes muy bien a que atenerte, si bien, a un margen la palabra suena salvaje y, al otro, los acordes son como dardos buscando el mismo centro del celebro, sin embargo, ella asegura que no se exhibe, que se expone y por esta aseveración concluyo que quien arriesga siempre le acompañará el plus del coraje, luego si le sumas el talento, porque lo tiene, la ecuación nos da como resultado algo más de cuarto de kilo de goma 2. me dice que es su último concierto del año, y hasta más ver, con lo cual no me extrañaría un pimiento que saque a relucir su lado destroyer para un fin de fiesta inolvidable, yo que tú no me lo perdería.

Nota: ángel petisme presenta (20:15h) en la librería arrebato de malasaña su último trabajo, el cual no he tenido ocasión de leer todavía, “la noche 351” XXVII premio jaén de poesía, publicado, como casi todos premios del mundo mundial, siempre que hay dinero público de por medio, si no es por pé es por pá (y pé y pá suelen ser dvd, visor, hiperión, pre-textos), en este caso ha sido la editorial hiperión, cosa que no es un desmérito para el autor, posiblemente todo lo contrario, de cualquier modo, a estas alturas petisme poco o nada tiene que demostrar a nadie, pues en este circo poético él tiene el salvoconducto de que quien tiene por norma dar la cara, para muestra, me vale cual quiera de los poemarios de su extensa obra, y esto es una realidad como la copa de un pino piñonero. le acompañaran para los honores, dos toreros, juan carlos mestre y jesús munárriz. suerte maestro.

UN POEMA / Raúl Ferruz

CON LOS OJOS MUY ABIERTOS

Cuando mi abuelo sonreía después de cada sorbo de agua,
eso significaba. No sabes lo que es beber tu propia meada.
Cuando dibujaba una parábola en el aire que sólo él veía, eso significaba. Fuego cruzado.
Cuando se tapaba la cara para que no pudiésemos verle llorar, eso significaba. Los alemanes nos hicieron cosas horribles.
Cuando cerraba la puerta del baño para que no pudiésemos verle mear, eso también significaba. Los alemanes nos hicieron cosas horribles.
Un día, me tendió los brazos, y eso significó. Me estoy muriendo.
Después de eso, se desplomó sobre el suelo. Y
murió con los ojos muy abiertos.
Mirando el cielo enemigo.
Dos guerras después.

de Raúl Ferruz, en PRO-VOCACIÓN Nº3, 2007

Hoy en Madrid: martes trece y estamos de suerte

Nota: esta chica dice que sólo molestarla para darla de comer, o al menos así lo hace saber si nos ajustamos al título de su libro (moléstenme solo para darme de comer, LVR[e, 2011), aunque esta noche sabremos, en diablos azules, a eso de las 21:30h, si habrá más motivos para incomodarla, yo creo que sí, que arrancará más de un aplauso, y eso, se quiera o no, siempre atosiga un poco, en cualquier caso eva gallud tiene, y me consta, el talento suficiente para separar la lisonja del afecto, por eso, a mí me da, que previamente nos avise.

Nota: no es nada fácil que dos editoriales, por aquello de la competencia, se pongan de acuerdo en algo; ediciones escalera y eutelequia, al menos tienen común la particularidad de contar con un excelente autor en su catálogo: josé ángel barrueco, y hacen una presentación a pachas de los últimos libros públicados de éste en ellas: "asco" y "vivir y morir en lavapiés", j.a.b encamina la presetación, esta tarde en la fnac (castellana, 79), por los derroteros de cómo le ha influenciado el cine en sus novelas, y no me cabe duda, conociéndole y de cómo maneja este asunto, de que será la mar de interesante; estará acompañado por el director de cine juanjo ramírez (gritos en el pasillo)

UN POEMA / Víctor Sierra

FIZ CON EL GRAND PESSAR ESTATROBA CAÇURRA

No soy un cerdo
No soy un tipo,
como algunos dicen,
nauseabundo
Pero venero la forma en que el vientre se curva
hasta llegar a la raja del coño
Ahí se concentra todo lo bello del mundo

Llegar a comerlo, y comerlo
hasta que se acaba el Mundo

de Víctor Sierra , en GARABATO (scythecut,2009)

ORQUESTA MONDRAGÓN / Corazón de neón

A SABER:"La ciudad donde vivo ha crecido de espaldas al suelo, la ciudad donde vivo es el mapa de la soledad..."

Nº4 Gatos y Mangurrias. Diciembre 2011

Open publication - Free publishing - More extremadura

Revista poética digital "Gatos y Mangurrias". Nº4/Diciembre 2011: José Cercas, Ada Luz, Miguel Méndez, Arantxa Oteo, Vicente Rodríguez, Gsús Bonilla, José María Gómez

UN POEMA / Déborah Vukušić

"el estado me contrató para aydarlos
allá por el 94
para salvar a los habitantes del pueblo
que tanto tiempo había sido asediado
pero dejé de distingir quien necesitaba mi ayuda
de quien quería matarme

así que disparé en todas direcciones
en el momento en que sentí que se acababa todo

no sé porqué le cuento todo esto
señorita
es porque la oí hablar en una lengua que reconocí
como la sangre de mis heridas

disculpe"

el taxista aparcó en mi casa de batalla
esparciendo miembros tronchados
de recuerdos

descubrió de donde era
y me dijo "vidimo se¡"

de Déborah Vukušić , en CUADERNO DE BATALLAS, Guerra de Identidad 2ªedición (ed.Baile del Sol 2009)

Conversando con Paloma Corrales

NOTA: el pasado viernes 2 de diciembre, después de varios cambios de fecha, en mucha parte motivados por mi mala cabeza, y el resto porque tengo, ahora, por prioridad atender, y sin remedio, a ésa personita que me ocupa un trozo importante del corazón, pudimos por fin, gracias al empeño, paciencia e interés de paloma corrales, grabar esta entrevista para vaguada.tv; la cosa, como experiencia, estuvo de puta madre, a pesar de que los pájaros de la duda, según se iba acercando el momento acordado, me rozaban las espinillas, y ya se sabe, porque se dice, que si los grajos vuelan bajo es que hará un frío del carajo, sin embargo lo pasamos, y pasamos bien, aunque para mí fuesen horas intempestivas para hablar de poesía y esas mierdas, a ciertas horas, de un tiempo a esta parte, más bien, estoy ocupado con la textura de la papilla de frutas y los centilitros de un biberón; de cualquier manera, y sea cómo sea, una cosa no quita a la otra, y debo de recalcar aquí, porque es de ley, mi agradecimiento a paloma y al equipo de seres humanos de vaguada tv., a pesar de las circunstancias, por su querer, por su saber y por su hacer.

reorientación [no exhaustiva] de las poéticas realistas by Óscar Curieses

NOTA: ayer, jueves 8 de diciembre, mi querido óscar curieses reseñaba en "culturamas" el reciente libro de ernesto garcía lópez "ritual" (amargord,2011) y de paso apuntaba una interesantísima reflexión sobre "el realismo" en poesía. óscar es un poeta de gran envergadura y de una taya humana sin parangón y este palo dentro de la poesía no es el suyo, sin embargo me constaba que es un ardiente defensor de lo que otros se empeñan, una y otra vez, en defenestrar; ahora, por si me quedaba alguna duda, podría decir que, de nuevo, se moja, y lo hace con un argumentario excelente, así que, por lo que a mí me toca, no queda más que agradecimiento. esto de más abajo es un extracto y el texto enterito se puede leer (aquí)

(...)
Me refiero, por ejemplo, a Roger Wolfe (de nuevo) y a David González, que poseen una larga e interesante trayectoria. ¿Alguien les negaría su condición de poetas realistas? ¿Por qué entonces son desplazados? Quizá porque la asociación realismo y experiencia se ha convertido en una marca y las marcas tratan de tener la menor competencia posible. Llama la atención que una literatura que se pretende contestataria esté apoyada por grandes grupos de comunicación (Prisa, Vocento, etc.) y se escriba con el mismo lenguaje (¿informativo o desinformativo?) de esos medios. Estos grupos publicitan y «republicitan» al «realismo conservador» a modo de jingle, y tratan de vendernos a ciertos autores —Luis García Montero, Benjamín Prado y un largo etcétera— como grandes poetas, incluso como intelectuales comprometidos. No seamos ingenuos: los libros no se venden más porque sean mejores o peores que otros, sino porque están mejor publicitados, distribuidos y colocados. Habría que preguntarse por qué las instituciones públicas compran determinados libros en grandes cantidades y se olvidan sistemáticamente de otros. ¿Por qué se opacan los discursos verdaderamente contestatarios como los de Jorge Riechman?
(...)

A SABER: "Ese realismo marginal y callejero no deja de recordarme el trabajo que lleva a cabo el poeta Neorrabioso en las paredes de Madrid. ¿Consideraría la poesía de la experiencia a Neorrabioso como un autor realista social? No lo creo. Sin embargo, para muchos otros, entre los que me incluyo, sí lo es."

SMASH / Otros Días

A finales de los años 60 la sociedad española estaba aletargada por el franquismo. Algunos jóvenes, sin embargo, espoleados por el movimiento contracultural que había puesto en jaque a la sociedad adulta de Occidente, adoptaron nuevas formas de vida al margen de las establecidas, dando origen a una actitud "underground" de marcados rasgos autóctonos. En Sevilla, por ejemplo, se creó un pequeño reducto de libertad en torno al grupo Smash, pionero de la llamada "música progresiva". A parte de unos cuantos discos memorables, el grupo sevillano dejó para posteridad un documento en el que se planteaba hacer música como algo unido indisolublemente a una visión del mundo y una forma de vida totalmente ajenas a los convencionalismos sociales de la época. No se trata de un texto expresamente antiprohibicionista, pero recoge claramente las ansias de libertad de toda una generación.

MANIFIESTO DE LO BORDE / Cosmogonía de la estética de lo borde:

• Hombres de las praderas (Dylan, Hendrix, Jagger…)
• Hombres de las montañas (Manson, Hitler…)
• Hombres de las cuevas lúgubres (funcionarios)
• Hombres de las cuevas suntuosas (presidentes de consejos de administración, grandes mercaderes)

- Los hombres de las praderas son los únicos que están en el rollo y que han salido del huevo. Sus carnets de identidad son sus caritas.
- Los hombres de las montañas se enrollan por el palo de la violencia y la marcha física.
- Los hombres de las cuevas lúgubres se enrollan por el palo del dogma y te suelen dar la vara chunga.
- Los hombres de las cuevas suntuosas se enrollan por el palo del dinero y del roneo.
- No se puede hacer música en las cuevas del infortunio; hay que abrirse hacia las praderas.
- Las relaciones hombre de las praderas-mercader de las cuevas suntuosas son siempre de sado-masoquismo.
- Sólo se puede vivir tortilleando.

I. No se trata de hacer “flamenco-pop” ni “blues aflamencado”, sino de corromperse por derecho.
II. Sólo puede uno corromperse por el palo de la belleza.
III. Imagínate a Bob Dylan en un cuarto, con una botella de Tío Pepe, Diego el del Gastor, a la guitarra, y la Fernanda y la Bernarda de Utrera haciendo el compás, y dile: canta ahora tus canciones. ¿Qué le entraría a Dylan por ese cuerpecito? Pues lo mismo que a Manuel [Molina] cuando empieza a cantar por bulerías con sonido eléctrico:

Aunque digan lo contrario,
yo sé bien que esto es la guerra,
puñalaítas de muerte
me darían si pudieran.


Juan Carlos Usó, en Spanish trip (La aventura psiquedélica en España) /La Liebre de Marzo, 2001

BUIKA / Jodida pero contenta

A saber: "...que me voy porque mi mundo me está llamando"

TEXTO + ILUSTRACIÓN [satélite de inhóspito planeta]

TÚ HAS QUERIDO (Pretérito perfecto)

Coger el lapicero, y sobre una cuartilla, presionarlo. Con pausa o sin ella, con estilo o sin él, con caligrafía exquisita o con la nefasta letra de un doctor de cabecera, o bien, articulando la muñeca de izquierda a derecha o viceversa; parece sencillo. Lo parece, pero no lo es. Es necesario tener algo que decir y, fundamental, la lengua dispuesta a todo. Del mismo modo, los botones numerados del corazón o las teclas inconcretas del alma son clavijas necesarias para salir al socorro de una prisa, que en este caso es un verso que ha venido en un momento inesperado y que no quieres que se vaya a navegar a las aguas intranquilas del olvido. Es muy probable que no dispongamos del lapicero, o de un pedazo de papel, o de ninguna de ambas cosas; pero es muy posible que tengamos al alcance el dichoso celular, que, por extensión, el artilugio se ha convertido en un miembro más de nuestro cuerpo; y ahora, por intención, en un complemento inevitable de nuestra alma y preciso para el acierto o fracaso.

Muy posiblemente le suceda esto a quienes tenemos el poema como alimento diario, o al menos, como pequeña o gran satisfacción personal en esta tolvanera, que puede ser la vida. Y puede que sea por eso la desazón del que tiene algo en mente; y oye, si la tecnología está ahí, para beneficio de todo y de todos, sería absurdo no utilizarla. Dicho lo dicho, teniendo lápiz y papel a mano y el puto honor de ser compañero de batallas de quien ha vomitado su alma en este cuaderno, que tenéis en vuestras manos, y por supuesto las ganas de hacerlo; empiezo por donde debía haber empezado, que no es más que un aviso a navegantes o para quien crea que puede poner en duda lo que va encontrarse en “SATÉLITE DE INHÓSPITO PLANETA”. Así que si puedo despejaros esa duda insisto e insistiré que no es más, ni menos tampoco, y que es mucho. La poeSía que aquí encontramos, en riguroso directo, son trocitos de vida, vía SMS, que Andrés… (o mejor dicho el Kebran –así es su nombre en la batalla-) se empeñaba en hacernos llegar, muy posiblemente después de una dura jornada de trabajo entre fogones, porque así es como él busca su pequeño remanso de paz o una parte del descanso: y que no es más, ni mucho menos tampoco, que un verso o un poema para un/a amig@. Cosa que, por cierto y por si no quedó claro, ES MUCHO. Ahora su poeSÍa queda impresa por si la tecnología del móvil o la memoria fallasen. Y ya saben, de “por si acasos” están llenas las respuestas.

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Gran Kebran, serás el blanco, el punto de mira, el objetivo, la presa de muchas de nuestras balas y muy posiblemente el s uelo elegido para sus asquerosas pisadas; pero la cabeza alta, porque tenías algo que decir o contar, y lo has hecho. Como has querido y porque has querido (querido, del verbo amar.)

ilustración & texto: Gsús Bonilla 2008

sheep on the road (XXIX)

NOTA: el poeta valenciano antonio martínez i ferrer recita en este video, de su autoría, el poema "runrún"; en su blog (voces y miradas) postea también el texto acompañado de una reproducción de los fusilamientos en la montaña del principe pío de francisco de goya, y el siguiente encabezado "Se sitúan en más de 100.000 los republicanos fusilados sin juicio por parte del Ejército Rebelde Franquista. La mayoría enterrados en fosas comunes en caminos, descampados y en los alrededores de los cementerios" como un claro homenaje a la memoria (él ha vivido en primera persona parte de este asqueroso capítulo de la reciente historia de, también qué coño, nuestro país) y un dardo al puto celebro de los, a propósito, desmemoriados.

Dos novedades: Felipe Zapico / Ángel Petisme

BALANCES PARCIALES de Felipe Zapico (Ed.Eolas, 2011)

LA NOCHE 351 de Ángel Petisme (Hiperión, 2011)

sheep on the road (XXVIII)

BAJO LA LLUVIA es el cuaderno de bitácora del escritor y poeta J.JORGE SÁNCHEZ y a dedicado dos post para hablar de Ovejas esquiladas, que temblaban de frío:

Repetidas veces he hablado sobre Gsús Bonilla. Ya le pareció a uno, cuando no era ni la mitad de conocido que lo es ahora, uno de los poetas más interesantes que había leído. Y eso que en aquel momento apenas tenía una autoedición en el mercado y su Blog. Luego llegaron Ovejas esquiladas que temblaban de frío (2010) y Menú del día a día (2011) y un más que notable interés, en ciertos ambientes claro está, por su producción.

Uno escribió, y colgó aquí en su momento, algún apunte sobre Ovejas... pero se reservó más cosas que las que dijo a la espera que la burbuja, como tantas veces ocurre, se desinflara. Por Gsús básicamente. Él sabe las razones. Ahora, tras leer su nuevo inédito, un texto brillante que sorprenderá seguro a muchos (y puede que disguste a otros, no es el caso del que escribe) es un buen momento para recuperar las notas que guardé.

Como siempre Ovejas esquiladas... permite muchas lecturas (no infinitas pero sí numerosas) no tanto por la riqueza del texto como por la pobreza intrínseca de cualquier texto: por el hecho de que puede hilarse con otros dado que no atesora en su interior un núcleo dorado, puro e incontaminado que le impediría acercarse a otros textos. Es cierto que difícilmente se le podría poner en contacto con el Bhagavad Gita o con la obra de San Juan de la Cruz pero ello no en virtud de un centro diamantino sino de la distancia temporal y espacial que se establece entre agrupaciones de signos.

Una de las lecturas que a uno se le ocurrieron, aparte de la más obvia de la intertextualidad con el Pinocchio de Collodi, fue, por ejemplo, la organización tropológica del texto tomando como eje las figuras del color "azul" o el "gato", la singular disposición rítmica y tipográfica (que es además topográfica) de los espacios vacíos o los efectos de recepción logrados a partir de la singularidad y nimiedad de los acontecimientos y objetos descritos. También estaba rondándole a uno la obra de David González, obviamente, como también la de Antonio Orihuela o la de Jorge Riechmann, la tradición de la poesía narrativa en castellano o el contexto socio-político en el que puede insertarse la obra. Sin embargo, a la hora de tomar notas, uno se fijó en la recurrencia de tres figuras que aparecen en la mayoría de los poemas: el miedo, la pobreza y la memoria.

Miedo de la pobreza de la memoria, memoria del miedo de la pobreza, memoria de la pobreza del miedo, miedo de la memoria de la pobreza, pobreza de la memoria del miedo, pobreza del miedo de la memoria... Combinaciones múltiples en torno a esta tríada que uno destacó en sus notas y que sigue reteniendo al lado del gato y el azul.

(Sigue aquí)

UN POEMA / El Ángel

PARÍS BLUES

Reiniciando un camino ya transitado en otras épocas y en otros lugares
reventando de tristeza por ser tan afortunado
veo los ojos de mi madre desbordando lágrimas alejarse en la estación
y el rostro de mi hermana inventando sonrisas que nunca existieron

La ausencia de Jorge y los muchachos me golpea fuerte en los huevos...

...y vuelvo a sentirme tan vacío

Huyendo, huyendo en la frontera, sigo huyendo siempre
matando pedazos de vida y amor en cada lugar por el que paso
preguntándome quién soy y queriendo ser Billy the Kid
encontrando sólo un paranoico que se escabulle tras el espejo

Regina y los muchachos seguirán buscando los lavabos para sus juegos...

...y volveré a sentirme tan vacío

Quizá todos nuestros deseos se hagan realidad
puede que algún día ganemos la batalla
es posible que acabemos antes de lo que quisiéramos
probablemente caeremos otras mil veces en el barro

Pero César y los muchachos continuarán tocando...

...y volveré a sentirme tan vacío

Recuerdos de un húmedo y sudoroso invierno sevillano rebotando

por las calles del Tardón
atestadas de mujeres, flamenco, claveles y vino
de cucharillas quemadas y colegas atrapados
de gitanos buscando y cargando sus cacharros

Pero Dogo y los Mercenarios están atronando...

...y vuelvo a sentirme tan vacío

Si estás triste y solo en París vente a dar una vuelta conmigo
te mostraré alguno de los lugares más oscuros del mundo
te enseñaré el desprecio en la calle y la indiferencia en las caras
la más sordida miseria en el odio de sus miradas

El fantasma de Jim está cantando
y el mío con él...

...tan vacío

de el ángel, en LOS PLANOS DE LA DEMOLICIÓN (Ed. Detursa, 1994)

NOTA: el ángel fue un tipo de esos, con el paso del tiempo, a tener en cuenta. la vida tiene estos atajos. mientras se vive unos pasan desapercibidos, por obvios, cual estruendo en la tormenta; mientras tanto, se hace hincapié en otros, que como pasa en los colores de los fuegos de artificio, son tan efímeros como los días de fiesta. este ser humano, quizás por la época que le toco vivir, desterrado (heroinómano, murió de sida) a personaje, era músico, poeta; desinhibido, polifacético, sin embargo y a mi entender, por lo que desprenden muchos de sus poemas, cargados de sensibilidad, compasión, bondad hacia los semejantes, sinónimo de una tremenda humanidad. apenas, hoy, se puede encontrar parte de su obra, me vienen a la cabeza unos textos en el blog, también en otros medios, de mi bro josé ángel barrueco reivindicando, entre otras cosas, una reedición de la misma, cosa con la que estoy totalmente de acuerdo. pero a lo que voy. mi interés por él, por este autor, por el ángel, radica en “la verdad” que, independientemente de estilo y parafernalia, siento como eje fundamental para cualquier poética; evidentemente cada uno actuará en modo o forma cuando escribe poemas, cada cual tendrá su “verdad”; pero en la poesía hay verdades que a propósito se disfrazan con hermetismos y malabares, y a mí estas me interesan, por disimuladas, más bien poco. el poema que más arriba posteo pertenece a “los planos de la demolición” , libro que solamente con su magnifico y evidente titulo merece la alegría de ser conocido, y, en esa evidencia, que ya de por sí ejerce de metáfora, no se oculta la crónica del desplome y desencanto de una generación utilizada como el dummie que se usa en las pruebas de seguridad de los automóviles por unos, por entonces, recién venidos empresarios de la droga y otros hijos de puta de medio pelo y corbata larga; luego lo abres, lo lees –que para eso son los libros- y el ángel saca a relucir que se puede hacer una representación gráfica de una superficie en la que la angustia y la derrota son los puntos marcados; la maquinaria precisa para el derribo la pondrás tú, y, la verdad es aquí, que el corazón es una escavadora versátil y muy adecuada, que mejora el ritmo de lectura en condiciones difíciles.

A SABER: “Tienes todo el planeta a tu disposición / Lo tienes todo / Préndele fuego”.

1/12 [cuaderno de notas]

NOTA: resulta, que ahora, necesito escribir con perspectiva, es decir, de lejos, o lo que es lo mismo, dejar que transcurra el pulso del tiempo y la obviedad de la prisa; porque -parafraseando a mi querida inma luna- de cerca nadie es normal, y ya se sabe, cuando lo que está tan cerca, delante de tus narices, fresco como el pescao, tan, tan cerquita que no lo ves, ni tampoco lo hueles... sin embargo, ahí, ahí mismo, es donde está la dentellada, el bocao del perro…no sé si me entiendo, en este preciso instante me temo, y que no, también.